Il porto dei misfatti

Gocce di fiaba nottetempo

2012-02-22T10:15:00.000-08:00

Gocce di fiaba nottetempo

Canto I

La venustà delle fate incantava gli astri

mentre l’orco lottava contro gli spettri di se stesso nella sua caverna.

“Perché non giunge l’orco a mieterci con il suo orrore?”

Dicevano le fate.

Infatti era inverno e la neve appesantiva i rami del bosco.

“Perché non giunge il nero cavaliere bardato dal castello? A fronteggiarlo come sempre?”

Canto II

L’orco era solito mangiare carne umana,

tatuarsi con i rami usando materia grigia come inchiostro;

tesseva le lodi della notte ringhiando e uscendo allo scoperto.

Per le fate quell’orco

era bello come l’ascia che fende la cattedrale gotica vagina mondo.

Il conte era invece solo e feroce,

malinconico come la lama che ama il fodero;

il suo volto era truccato d’un mesto, pallido rancore.

Mentre gli occhi,

gli occhi erano gemme d’amore infranto.

Aveva ucciso la sua amata!

Dopo lunga prigionia,

dalla fine del suo amore

si rasò il capo,

gettando in terra le sue chiome corvine.

Quando la bella vide il suo conte rasato,

scorse anche l’ombra della lama penetrare nel suo seno

e da allora il conte conserva il segreto della pena infinita.

Come un rosario di cilicio eternamente posato sulla carne.

Un corvo portava i messaggi di sfida tra il mesto conte e l’orco truce;

entrambi erano un tao racchiuso nella metà della tenebra,

un tao d’oscurità opposte i cui principi basilari erano gli stessi,

ciascuna parte possedeva una goccia d’essenza della controparte.

Il conte e l’orco erano intimamente simili,

poiché erano l’antitesi della tenebra.

Canto III

Quando il corvo gracchiava alla finestra del conte,

egli diveniva inquieto.

Era come un dolce incubo,

un sogno d’avorio nero;

allora il suo avvoltoio addomesticato

si lanciava contro l’altro rapace,

ma puntualmente il corvo lo uccideva

prima di recitar la sfida.

In realtà non era l’orco a mandare il corvo,

bensì l’orso,

l’orso nero che lo spronava ad esser se stesso.

L’orco non sapeva,

vagava inquieto mentre la nera carrozza

discendeva il declivio boscoso

falciando la notte

con le sue funeree lanterne.

Allora l’orco sapeva che il conte era in arrivo,

si manteneva dunque pronto,

come sempre,

a incrinargli il corpo

contro un pino innevato.

Canto IV

Le ombre

danzavano informi nel bosco,

la luna

risvegliava il tumultuoso

moto ondoso

nelle torbide acque dell’anima sopita.

All’interno della grande sala di pietra,

illuminata da fioche fiaccole,

il conte aveva scelto l’alabarda.

Quale messaggio gli aveva portato il corvo?

“Esci nella notte, cheta la tua bestia uccidendo una bestia!”

E le fate fremevano tutte intorno al solingo castello,

giovano,

poiché sapevano, o speravano, che il cupo conte,

prima o poi,

avrebbe ucciso l’orco.

“Fate puttane!” Pensò il conte

“Ignobili fate che levigate le ossa del cadavere di mia moglie!”

“Avresti preferito quel corpo scempiato dalle zanne dei lupi?”

“I lupi non mangiano i cadaveri, i lupi bramano il sangue caldo!”

“Allora avresti dovuto dargliela viva!”

Canto V

Il conte sbucava dai pini

come fosse la gelida ombra del diavolo,

oppure appariva l’orco

pesante come una scure.

In ambo i casi le ferite si rivelavano serie:

colpi d’ascia ai fianchi,

brandelli di carne sanguinante strappata da artigli.

Ogni volta vi era una mutilazione

che irrorava di purpureo il niveo manto di neve

nel lirico concerto delle grida e degli ululati dei lupi.

Gli scintillanti occhi dell’orso osservavano il duello;

“Qualcuno dei due stanotte morrà, è certo! Non posso lasciare lo stesso posto a due come loro!”

Il corvo, a volte annuiva gracchiante,

altre volte si rivelava furente,

perché non ne poteva più di tutti quegli avvoltoi ogni volta!

Canto VI

Ma il duello non finiva mai,

ogni notte il conte aveva la faccia spaccata da profondi tagli,

orribile ormai

era il suo volto.

Il corpo un’unica,

immensa cicatrice.

Non aveva più servette,

le aveva violate tutte,

fatte poi a pezzi con estrema ferocia.

Ora rubava le fate;
anche per questo era divenuto famoso,

vagava nottetempo con un cappuccio e una lanterna,

nero spettro che rapiva le fate,

al fine di stuprarle e mangiarle.

L’orco ammirava questo suo fare,

così cominciò la loro amicizia.

Canto VII

Il conte si accorse di amare Isabel,

iniziò a uscire di giorno

e a pregare dinnanzi alla croce.

Ma Isabel ignorava il conte,

al di là dei cespugli nascosto,

col volto coperto

da una maschera di nero velluto.

L’orco lo lasciava fare,

si commuoveva dinnanzi all’umana innocenza

che si desta come un giglio candido

anche sull’ossidiana di un’anima in frantumi.

Mentre l’orso

placido attendeva

il fragore delle foglie

scandire le magie fragranti del tempo.

Dunque il corvo non portava più messaggi di sfida,

bensì spettri funesti di lutto e tormento.

Una notte,

in cui il conte giaceva ubriaco di vino,

nella grande sala deserta,

il corvo irruppe volando in cerchi

sulla testa dell’ebbro giacente,

sussurrando maliardo

la sua litania:

“Ricordi le sere in cui guardavi negli occhi Lisette?

Ricordi l’immensità che quel verde riverbero evocava al tuo petto? ”

Il conte,

udendo pronunciare quel sacro nome,

che era Lisette,

aprì le palpebre ottenebrate dall’ubriachezza,

la bocca semiaperta,

gli occhi rovesciati

cercavano il fautore

di quelle dolorose parole.

Lisette era la santa sua sposa morta.

“Non pronunciare quel nome!”

Ma il corvo continuò posandosi sul tavolo:

“Ricordi il calore di quello sguardo, scaldarti le membra,

infinitamente più delle braci del camino?

Ricordi le soffici carni

che coprivi giocherellando con le tue lunghe chiome ormai estinte?

Ricordi il soffio sublime di quell’amore che era così immenso da farti impazzire?

Così forte da farti credere immeritevole di esso!

Gelosamente folle dinnanzi a colei che ti rendeva inerme!

E come ricompensi la candida sacralità di quella purezza?

Come rispetti il tuo mesto lutto?

Invaghendoti di una contadinotta quattordicenne?

Era meglio quando rubavi le fate!”

“Basta!”

Il conte lanciò il suo calice,

ancora pieno per metà,

contro il volatile notturno.

S’alzò furente e distrusse ogni cosa;

il suo urlo era artiglio di fiera

che dilaniava il silenzio spettrale.

Tutto in un istante di cieco ardore,

venne di colpo rovesciato in terra.

“Ucciditi conte guerriero, ucciditi sfidando l’orco!”

Canto VIII

L’orco era servo dell’oblio,

ma infuocate sensazioni

serpeggiavano dirompenti

sotto il lago ghiacciato della sua anima.

Sensazioni di orco,

violente,

anche se sottili,

che fanno ressa nel cuore,

erompono,

come lava incandescente sul vulcano innevato.

L’orco non aveva il potere di analizzarle,

né di chetarle,

come spiegare a voi

come ragiona un orco?

L’orco è un essere solo,

rabbioso,

eppure poetico come l’ombra dell’orso.

Ma di colpo,

non riuscì più a convivere

con la sua solitudine;

L’orco voleva un fauno,

con cui condivider la propria natura.

L’unico suo amico

era forse il guerriero del castello,

nonostante il loro

fosse un legame di profonda violenza.

Un giorno una bianca farfalla

si posò su di una ferita aperta

che l’orco aveva in mezzo alla fronte

e disse:

“Al di là della foresta vi è il mare,

bagna in esso le tue membra

e assaggerai l’infinito.

Non vi è fauno che non brutalizzi,

ma sempre egli dorme solitario,

finirai per combattere ogni volta,

ogni volta ucciderai Orco;

tuffati nel mare dunque,

spartisci con esso la tua essenza!”

Fu da quel giorno che l’orco cominciò a pensare al suicidio.

Canto IX

L’orco uscì dalla caverna

con il sangue alla testa;

fiumi di soporifera ferocia

ad annebbiare i suoi occhi:
aveva pensato tutta la notte alla morte.

La luna lo aveva incatenato a sé

guidandolo fino al mare;

quell’immensità

onusta di prorompente bellezza

si infranse contro il roccioso cuore dell’orco,

frantumandolo irreparabilmente.

Dall’alto di un dirupo egli ammirava il mare,

immane,

luminescente,

ammaliante di pienezza.

Aveva raggiunto le rocce a picco sul mare,

attraverso una stretta cupola di rami di pino,

che magicamente sembrava incorniciarne l’incanto.

Bassi i pipistrelli

sussurravano un mesto poema,

volteggiando sulle loro ali,

composte con la stessa essenza della notte.

Intorno la pineta silenziava,

elegiaco scrigno di bellezza e armonia,

luogo incantato

che aveva condotto l’orco verso la costa.

Il pensiero della morte non svaniva,

anch’essa era apparsa,

come un cavallo nitrente,

diafano,

che sbuca dai rami

in una maestosa,

furente corsa.

L’orco si trafisse il petto

mediante un ramo spezzato,

il sangue scintillò nella notte,

battezzando quella visione sublime:

L’orco trafitto,

la luna ridente che gli carezza le gote sfregiate

e la morte

che ulula attraverso i rami di pino,

fino a cavalcare le bianche increspature

che spumeggiano sul mare d’ebano.

Canto X

Ma all’alba l’orco si risvegliò,

non era morto.

Robusta era quella tempra

che bisognava scempiare con un’ascia;
non un delicato ermafrodito,

no.

Così l’orco s’alzò,

con ancora il ramo confitto nel petto;

non guardò neppure il mare,

altrimenti ci si sarebbe tuffato

e ormai sapeva

di non poter perire.

Ripercorse i suoi passi

ed entrò nella pineta

cullata dal rombo delle onde.

E scorse un fauno.

Un grosso,

irsuto

fauno dormiente.

Accanto a sé

giacevano i corpi scempiati

di tre fanciulle.

“Svegliati Fauno, io sono come te!”

L’orco estirpò il ramo dal petto,

la morte era svanita,

insieme alla notte.

Il fauno si destò pigramente,

poi rivolse all’orco il viso barbuto

fu scosso da un indicibile paura!

“Hai paura di me fauno? Eppure sei forte,

lo vedo dalle tue braccia robuste!”

Il fauno s’alzò e tentò di scappare,

L’orco gli frantumò la spina dorsale.

Canto XI

Nel vedere il cadavere del fauno,

contorto,

sanguinante tra gli aghi di pino,

l’orco sorrise.

Si sollazzò con i resti delle tre fanciulle,

e si addormentò sulle loro ossa bianche.

“Io sono l’orco, non posso avere amici,

solo il cavaliere del castello può uccidermi

e liberarmi”

Durante il sonno dell’orco,

giunse silenziosamente l’orso,

si chinò all’orecchio del mostro

e gli sussurrò lene un sogno,

un sogno di cigno,

soave,

fluttuante:

“Muori Orco…e non pensare!”

L’orco si ridestò

e si trafisse lo stomaco con un ramo lunghissimo,

ma il ramo si spezzò nelle sue interiora,

senza che lui morisse.

Canto XII

Dodici giorni erano trascorsi

e l’orco non faceva ritorno.

Il conte era schiavo dell’ozio,

voleva divenire una stella,

dimorare accanto a Lisette.

Il vino lacerava la sua mente,

lacerandola in frammenti di spettro purpureo.

“Solo l’orco dei boschi può togliermi la vita!”

“E’ugualmente suicidio!”

Disse la Croce,

mesta, imperativa.

“Taci!”

Intervenne il corvo.

Gli avvoltoi del conte erano tutti morti,

addestrati dal loro padrone,

suoi unici figli,

uccisi dai sanguinari messaggi del corvo.

“Solo la lama dell’orco ti amerà di amore sincero!”

Canto XIII

Nella ignobile ubriachezza

Il conte sognò sua moglie,

così armò la propria funebre carrozza

ornata da teschi di ferro

e scese con essa la rupe

che conduceva al bosco dell’orco.

Ma prima aveva una cosa da fare,

falciò il sentiero saettando tra gli alberi,

una furia disperata lo guidava verso Isabel:

l’innocente fanciulla di ogni fiaba;

doveva ucciderla!

Fermò la carrozza dinnanzi all’uscio,

silenzioso entrò nella sua stanza

e con una sottile, seppur lunga lama,

tagliò con delicata eleganza

il collo di lei.

La testa fu recisa,

portata con sé dal fautore del gesto.

Le teste di donna sono ottime esche per gli orchi.

Canto XIV

Non vi fu bisogno di attrarre nulla,

l’orco maestoso,

attendeva da tempo,

il conte fra gli alberi.

Ritto su sé,

si dava grosse pacche sul petto,

innalzando un eco tonante nella notte,

che avrebbe scoraggiato

qualsiasi nobile cavaliere

di qualsiasi lieta fiaba.

Era la danza d’attesa dell’orco,

immobile schiocco di pura forza.

Il conte lo vide,

frustò i cavalli

e accelerò l’impeto della sua folle corsa,

tenendo alta la testa di Isabel,

come macabro trofeo

stringendone le insanguinate chiome.

L’orco non si spostò

di un solo millimetro

e fu investito in pieno.

Travolto l’orco,

la carrozza si infranse fra gli alberi,

il conte precipitò così

in una caduta suicida.

Aveva rotto qualche osso.

Presto però,

l’orco insanguinato

sorse dalle macerie

e la notte

divenne scarlatta.

La neve era rossa come il manto dell’Empio,

Il conte affondò la sua larga mannaia nel volto dell’orco,

l’orco strinse il capo rasato del conte e lo piantò nella terra.

Con furia funesta entrambi soccombevano all’altro.

Ma l’orco era innaturale,

con forza malevola,

strangolava il nero cavaliere,

costui però

era padrone di mille, subdoli trucchi.

Una lama nascosta

amputò una delle mani dell’orco,

la presa però

non perdeva la sua forza,

anche se il monco braccio

vomitava sangue scintillante

e il guerriero colpiva con la lama

i più arcaici punti di morte.

Il corpo dell’orco era d’acciaio,

ma l’anima del guerriero

è l’essenza dell’acciaio stesso;

ogni lama è profondamente legata alla carne,

così come la carne è in simbiosi col sangue.

L’acciaio è il sesto, serafico senso del guerriero.

Così il conte divenne lama

e penetrò le sue mani

nel cranio aperto dell’orco,

strinse tra le aguzze dita il cervello;

dita che avevano strangolato amici e serve nottetempo,

al lume cremisi dell’assassinio.

Il cervello dell’orco fu spappolato,

ma questi,

pur stramazzando in terra,

non liberò l’artiglio dalla gola del conte,

entrambi dunque morivano,

sorridenti,

nel loro orgoglio guerriero.

L’orso mirò la poetica scena,

intanto albeggiava.

L’orco era morto suicida,

e il guerriero piangeva solenne la morte di lui

con lacrime di sangue

seguendolo sulla oscura via del suicidio reciproco.

Così l’orso nero,

portò entrambi via con sé.

Davide Giannicolo

Paesaggio Marino

2012-02-15T08:10:00.002-08:00

Rombano
le onde turchesi,
spumeggiano
le bianche increspature
dipingendo il mio corpo nudo
di incantevoli colori.
Ci feconda poi,
entrambi,
me e il mare,
il tiepido sole,
il cui occhio rovente è alleggerito

dal sinuoso alitar di sirena nascosta

liberato dalla brezza marina al di là degli scogli.

In me,

nel mare,

adesso e ovunque,

non può che germogliar bellezza.

Davide Giannicolo

Puro amore per il dolore

2012-02-02T12:18:00.000-08:00

Puro amore per il dolore

E’nitore che abbaglia,

come la brezza che s’alza,

brandisce il tuo sguardo

come fosse alabarda,

poiché le membra tue

son delicate ed esili,

flessuose come il laccio di velluto

d’una vedova d’amore.

Di Arturo Lacroce dicevano cose sinistre, pare che un tempo avesse avuto una passione un po’ grottesca per i camposanti, cercava una donna bianca, si diceva.

“Cerca una donna fra le tombe? Che follia è mai questa?”

Questo si dicevano i dotti, mentre i superstiziosi, lì, tra le campagne, inneggiavano al sacrilegio necrofilo dinnanzi ai vini locali, sussurrandosi intorno al fuoco che quell’uomo era folle e di notte giaceva in blasfemi amplessi con la morte.

Ma del taciturno Lacroce si sapeva ben poco, faceva il porcaro ma aveva una certa cultura, lo si vedeva in alcune notti alle luci di solitarie lanterne, appariva in abiti eleganti, sontuosi, ben diversi dagli stracci e dal cuoio che di giorno indossava.

Non aveva moglie e i suoi unici amici erano loschi individui dal fosco passato.

L’uomo con cui Lacroce era stato visto più volte si chiamava Umberto Tibia, detto Femore, custode del cimitero del piccolo paese nel Cilento; uomo di una solida robustezza, peloso e barbuto, che all’epoca in cui accaddero i fatti, ovvero nel 1917, aveva quarantatre anni.

Si diceva che i due avessero stretto rapporti in epoca infantile, quando già il pallido ed emaciato Lacroce era attratto da macabre atmosfere, atmosfere che l’isolato paese arroccato sui monti e ammantato dai boschi era in grado di offrire a profusione.

L’altro elemento della compagnia era il becchino del paese: Pasquale Tarcasto, ex galeotto coinvolto in passato in oscuri fatti di necrofilia e sfuggito a linciaggi nei paesi vicini a causa di presunti rapimenti di bambini.

La sera del 18 novembre del 1917 accadde un avvenimento tristissimo, Emanuela Costabile, figlia di un locandiere e promessa in sposa a Giovanni Forgotto, un possente ferraio, spirò misteriosamente dopo una notte di insolito languore.

Quella sera stessa la ragazza aveva servito ai tavoli con la solita espressione di toccante insoddisfazione, fu vista essere insidiata dai tre, in particolare da Femore, che con rude trasporto aveva più volte tentato di attirare il di lei purissimo volto fatato d’incanto alla propria unta faccia barbuta segnata dai tagli.

“Bacia un vero uomo puttanella, non sempre se ne ha l’occasione!”

Questo diceva tracannando il suo vino mentre Pasquale il becchino sghignazzava come un corvo alla scena.

L’unico imperturbabile era Lacroce, che non faceva caso alle effusioni brigantesche dei compagni.

“Il mio fidanzato ha il sangue caldo signore…se sapesse…”

Femore estrasse un rude coltellaccio arrugginito, intento a punire la fanciulla lì davanti a tutti, un affronto del genere non scivolava facilmente sulla suscettibile sensibilità da tagliagole di Umberto Tibia.

La ragazza gridò e abbrancò all’indietro, il colosso barbuto invece avanzava intento a sfregiarla, fu allora che un colpo di doppietta fulminò le cervella del guardiano del cimitero, che stramazzò sanguinante sul pavimento.

A sparare il colpo era stato Forgotto, accorso sul luogo avvisato da amici, una voce che aveva velocemente percorso il silenzio nebbioso dei campi e delle poche case.

In seguito alla morte di quel losco uomo incrostato di sangue, subito dopo i sanguinosi eventi avvenuti all’osteria, quella stessa notte, Emanuela spirò per ignote cause, forse distrutta dall’incarcerazione del suo promesso, condannato per omicidio a svariati anni di carcere.

Alla tragedia seguì la calma, Pasquale il becchino aveva seppellito Tibia e si diceva che il furfante avesse addirittura approfittato di quei resti.

Fu nella notte di Natale di quell’anno che ogni cittadino fu mosso dall’inquietudine; Arturo Lacroce era stato nuovamente visto nel cimitero, a tarda notte, e questa volta, accompagnato da una donna, lo spettro seducente che forse aveva sempre cercato nei campi al crepuscolo.

Alla messa di mezzanotte, nella bufera tagliente, Pasquale Tarcasto sfondò la porta della chiesa, mutilato di una mano e strisciante avanzava destando lo sgomento della comunità radunata in quella magica notte a celebrare la nascita del Salvatore.

Invece in quella notte un orrore in spoglie umane avanzava spargendo in terra il proprio sangue, mentre fuori la gelida notte ululava con l’impeto di chi cerca vendetta.

Don Gerardo, il parroco, fu il più risolutivo, fracassò la testa di Pasquale mediante un candelabro, urlando con isteria:

“Via di qui, niente sangue in questo luogo, soprattutto in questa notte!!”

Dopo quella sanguinosa, strana notte, le voci furono tante, coloro che avevano visto Lacroce al cimitero tacquero per l’insolita paura di attirare su di loro la stessa sorte del becchino, che si era forse recato in chiesa al fine di denunciare pubblicamente, in un eccesso di redenzione, la esecrabile condotta dell’amico, poi ferocemente punito prima di poter rivelare fatto alcuno.

La cosa che rimaneva inspiegabile era l’attacco di violenza scaturito dal pio Don Gerardo.

Fu in quell’epoca che in paese si trasferì Luigi Prestizzi, eccentrico intellettuale esiliatosi in una villa isolata, a est dell’agglomerato di case.

Il giovane, di un pallore cadaverico, scendeva di rado in paese, infatti quando non lo si scorgeva errare in furiose cavalcate notturne, lo si vedeva in farmacia, allo scopo di procurarsi erbe e miscele chimiche, unite a grandi quantità di laudano, di cui faceva un largo uso su se stesso, ipotesi che appariva chiara scorgendo le sue fattezze emaciate tipiche dell’individuo allucinato.

Grande studioso di occulto, costui fu subito affascinato dagli eventi di cui ebbe sentito dire in paese.

Si recò subito da Don Gerardo che lo accolse con cordialità.

“Cosa pensa di questi grotteschi fatti padre? Crede che siano favole dalle tetre tinte o tremende verità?”

“Io so solo che non riconobbi quel corpo scempiato quella notte, pensavo fosse un orribile creatura di natura blasfema!”

“Ebbene Padre, lei crede in una sorta di presenza diabolica?”

Gli occhi di Prestizzi si illuminarono di perversi lucori ora che il parroco toccava determinati argomenti a lui cari.

“Certo quanto accaduto non è stata opera di Dio non crede? Il becchino è stato dilaniato, una mano gli è stata amputata e non è stata ritrovata in alcun luogo, eppure è stata setacciata la pista in cui sono avvenute le brutalità!”

“La pista?” Prestizzi si sporse in avanti incuriosito.

“Sì, sembra che Tarcasto sia stato inseguito nel bosco e sia stato braccato ferocemente, su alcuni cespugli sono stati ritrovati ampi spruzzi di sangue!”

“E cosa pensa della mano?”

“Penso, che Dio mi perdoni, che sia stata mangiata!”

“Mangiata da una bestia notturna? Un Wurdalak forse?”

“Non so di cosa stia parlando signor Prestizzi!”

“Vede Don Gerardo, sono stato molti anni in Russia e nei Balcani, ho tenuto battute di caccia molto particolari, sa, albergano animali nella notte di cui pochi immaginano la natura, ho ucciso il mio ultimo vampiro a Parma, l’ho inchiodato in quelle terre desolate, brumose e dimenticate da Dio!”

“Io penso che lei sia un invasato Prestizzi, conservi per persone d’altro genere questo tipo di colloqui!”

“Che sia un Wurdalak o un Lupo mannaro, o qualsiasi altro vergognoso parto satanico, io lo imprigionerò!”

“Vada via Prestizzi, per quanto mi riguarda lei è un altro matto che presto vedremo vagare nottetempo per i cimiteri, terrò informati i carabinieri!”

Prestizzi si ammantò nella sua cappa e andò via sorridente, aveva dunque rivelato i propri, grotteschi propositi senza ombra di imbarazzo, e ora dalla finestra Don Gerardo lo osservava allontanarsi nell’oscurità del crepuscolo morente accompagnato da un gigantesco servitore slavo.

“E’ notte fonda ormai, la candela brucia sui teschi di coloro che tu ami!”

Forgotto era in cella, da ore questa cantilena angosciava il suo sonno, era cantata da maligne voci infantili, aveva fissa dinnanzi a lui l’immagine del corpulento Femore che con il volto spappolato tentava di agguantarlo nella tenebra.

Da quando gli era giunta notizia della morte di Emanuela il suo mondo era divenuto un immoto lago depressivo.

“Hai ucciso un uomo per amore e adesso la morte ha portato via anche la tua amata!”

Sentì nell’oscurità della cella una nuova presenza, il brivido di questa consapevolezza lo inchiodava al giaciglio.

Vide l’uncino avvicinarsi sempre più e comprese che quella non era una visione allucinogena, bensì orrida realtà, l’uncino emanava l’olezzo di ruggine e sangue, gli penetrò nella carne delle guance come fosse un amo crudele.

“Sei fortunato che sia giunto io per primo ragazzo! Sono qui per liberarti!”

Forgotto si risvegliò e carpì immediatamente il sapore del sangue nella sua bocca; viaggiavano nella notte su di un carro, le strade erano buie ed il vento tagliente.

“Chi sei?” Chiese all’uomo che conduceva il veicolo coperto completamente da una cappa nera.

“Sono uno che ti ha salvato! E tu in cambio devi fare qualcosa per me!!”

Mentre il carro sfrecciava tra i boschi uno sparo tonante frenò la corsa, Forgotto avvertì unicamente lo spruzzo di sangue che gli imbrattò irruentemente la faccia.

Il carro si rovesciò e Forgotto istintivamente strisciò verso le foglie immerse nella tenebra, verso un’ignota salvezza, mentre il suo sguardo allucinato e l’epilettico respiro erano illuminati dal pallore della luna.

Ebbe comunque modo di vedere l’uomo con l’uncino strisciare ferito; A pochi passi da lui, alto e fiero, incombeva un giovane pallido, imperturbabile puntava un’enorme fucile contro la faccia dell’uomo ferito, la canna fumava sinistramente nella notte.

L’assalitore era Prestizzi, che Forgotto certo non conosceva.

L’alta e snella figura, la barbetta nera, lo sguardo folle di questi certo non contribuivano a fornirgliene una rassicurante impressione.

“Se tu fossi stato un contadino o un taglialegna adesso non staresti strisciando qui per terra a sputare sangue, certo non saresti vivo, dico bene empia creatura? Talvolta mi sbaglio e prendo il tipo sbagliato che cade subito secco al primo colpo di questo gioiello, non che mi interessi poi molto, come si dice? Il fine giustifica i mezzi!”

L’uomo si contorceva, ma ebbe comunque uno scatto ferale e artigliò Prestizzi al petto mediante l’uncino, vi fu un nuovo sparo, questa volta andato a vuoto, in quell’istante un terzo uomo giunse dalla foresta armato di scure, con un colpo netto mutilò il braccio del caparbio uomo uncinato; era l’enorme slavo, coperto da indicibili cicatrici su corpo e volto, era un tipo che pareva aver visto il diavolo in persona e milioni di altre atrocità simili.

“Non ucciderlo Petrov, dobbiamo studiare ciò che accade in queste lande, e pensare che noi dopo Parma volevamo andare in Transilvania, qui invece mi sto proprio divertendo!”

Prestizzi afferrò la vittima che ancora si dibatteva nonostante il braccio monco, la spinse violentemente contro un albero, estrasse un enorme coltellaccio e con sadica maestria tagliò il naso da quella faccia arcigna.

“Sei Pasquale Tarcasto non è così? Come hai fatto a uscire dalla tomba?”

Si voltò verso il silente Petrov:

“Lo portiamo a casa, è vero che è affascinante torturare un risorgente di ignota razza qui nel bosco, ma chi ci capirebbe? Volevamo solo fare una suggestiva escursione notturna e invece chi ti troviamo? Questo mattacchione che va a spasso per i boschi!”

Dicendo ciò sorrise in maniera perversa e infantile in egual modo.

Tarcasto ebbe modo di rispondergli in preda al dolore mentre Prestizzi si accingeva a recidergli anche l’orecchio:
“Passeggi sempre col fucile malvivente? Fai pure, taglia quanto vuoi, tanto non puoi uccidermi!”

“Ho avuto spesso a che fare con questo genere di problemi! Tu non preoccuparti di questo!” Disse il gentiluomo infilzandolo ancora con in volto un malinconico sorriso di rimembranza.

Petrov infilzò un gancio in una spalla di Tarcasto, e mediante una catena cominciò a trascinarlo tra gli alberi, i tre si allontanarono seguiti dal suono strisciante del morto vivente strattonato, mentre Prestizzi, palesemente ebbro, tracannava un grosso fiasco di vino, accingendosi a passarlo al taciturno compagno di caccia.

Forgotto vagò per tutta la notte, ormai non più l’uomo di un tempo, l’omicidio, il carcere, la follia che ora si impadroniva di lui, tutto ciò lo rendeva un pallido spettro vagante per i campi.

Solo quando sorse l’alba egli si fermò e rimase assopito in un sonno angoscioso.

Quando si risvegliò era nuovamente notte e spettri d’angoscia gli stringevano il petto.

“Andrò a riposare sulla tomba di Emanuela, quale luogo potrà essere più consono a me, che ormai vago sui declivi del delirio, solo lei, solo la mia amata, potrà acquietare i miei incubi!”

Attraverso i sentieri più oscuri e isolati giunse al cimitero, mentre le solinghe brughiere offuscavano di paura e sinistre cantilene i suoi sensi.

Scavalcò i cancelli mentre la luna era alta, i lumini danzavano carezzati dalla brezza, soffice come il respiro di uno spettro, non sapeva dove fosse situata la tomba della sua amata, così passeggiò lungo le tombe, dannata apparizione nella notte invernale.

Trasalì scorgendo di lontano i lucori tremolanti di una lanterna, poi vide l’inconfondibile figura di Arturo Lacroce muoversi fra le lapidi.

“Che triste storia!” Pensò. “Anche il folle Arturo cerca una donna fra le tombe e lo fa da molto prima di me, forse dovrei parlargli!”

Allora Forgotto seguì la lanterna, come una spettrale falena in una fiaba di morte.

Fu agghiacciante la scena che vide quando Lacroce posò il lume:

Emanuela, esangue, sbucò dalla tenebra dei cipressi, completamente nuda, bianca, tanto che le sue carni apparivano trasparenti, raggiunse con cupo languore il visitatore notturno; i due, tra carezze soavi, si abbandonarono ad un inquietante amplesso tra le croci e le lapidi.

Forgotto assistette agghiacciato alla macabra scena, nuovo dolore si aggiungeva alla sua psiche frustrata mentre sulla sua fronte bruciavano gli incensi del collasso nervoso.

Fu l’acre odore della terra umida portata dal gelo della notte e l’aroma della cera dei lumini a tenerlo in piedi.

“Puttana!”

Urlò nel silenzio vetusto del camposanto notturno.

Arturo si voltò, Forgotto afferrò un’enorme crocefisso e brandendolo come fosse un’ascia si lanciò contro la morta traditrice ed il suo amante necrofilo.

Con un colpo violentissimo sfondò la mascella di Arturo mentre la fanciulla rediviva se ne stava a gambe aperte.

In un gesto fulmineo la ragazza morta scappò, il candore del suo corpo nudo librato nell’oscurità infiammò ancor di più Forgotto di furia omicida, con il crocefisso percosse ancora Arturo, che adesso giaceva sulla stessa terra su cui un attimo prima erano posate le natiche di lei, ancora belle e sopravvissute alla morte; lo maciullò di colpi feroci con folle impeto mentre il sangue schizzava sul suo volto stravolto.

Quando ebbe terminato rimaneva un corpo inerme e scempiato in terra, nella terra spaccata vi era conficcato il crocefisso, mentre gli argentei raggi della luna piena illuminavano il sangue, dolcemente posato sul nitore dell’erba gelata; le membra sudate d’un assassino innamorato finalmente si chetarono.

Nei giorni successivi al ritrovamento del cadavere di Arturo Lacroce nel cimitero, le indagini si strinsero come un cappio intorno alla losca figura di Luigi Prestizzi.

Ben presto però un ordine proveniente dal Vaticano mise tutto in situazione di calma.

Lo zio paterno di Prestizzi era un potente Vescovo napoletano.

Intanto Forgotto si nascondeva tra i boschi, ancora incrostato di sangue e sempre più delirante:

“Devo trovarla, devo trovare la mia Emanuela!”

Era questa la natura dei suoi folli monologhi.

Era braccato, se lo sentiva sul collo, erano vicini, era evaso solo per uccidere un altro uomo, e adesso lo avrebbero preso, mentre i suoi paranoici occhi roteavano in tutte le direzioni in cerca di un segnale, tutto per quella puttana che da morta si faceva scopare dal pazzo del villaggio, figurarsi da viva cos’aveva combinato la troia!! Doveva trovarla, aveva bisogno di lei per non essere solo in quell’incubo.

Improvvisamente però, carpì un profondo male aleggiare nei luoghi deserti intorno a lui, perfino il frinire delle cicale cessò imbevendo l’aria di un fosco, morboso silenzio.

Vide due occhi nella penombra, lo fissavano spaccandogli l’anima, allora lacrimò d’istinto, era la bestia dei suoi sogni malefici, il nero colosso che giungeva a prenderlo ringhiando vendetta, e allora ricordò chiare e nitide le parole dell’uomo con l’uncino:
“Sei fortunato che sia giunto io per primo ragazzo!”

Non poteva scappare, quello sguardo brutale e antico lo aveva inchiodato all’albero dov’era appoggiato.

Presto lo vide in tutto il suo orrore, non era il solito Tibia, anche se ne aveva qualche vaga rimembranza, costui era alto quasi due metri, peloso come un orso, orribilmente curvo ringhiava avanzando, una bava viscosa gli incrostava il petto ricoperto di nerissimo manto.

“Sei qui per vendicarti? Sappi che sei stato tu a incominciare, io ti ho ucciso per amore!”

La bestia posò i suoi artigli sul volto malarico di Forgotto, gli sfregiò il viso penetrando a fondo nella carne, poi lo scaraventò lontano, come fosse un pupazzo, il giovane tentò di scappare, sanguinante e acciaccato, presto sentì una nuova, tremenda artigliata alla schiena, poi lo assalirono percosse brutali mirate al dolore assoluto.

La bestia era pelata per metà volto, al posto dei peli vi era una chiazza marcescente, non vi era dubbio che quell’animale satanico fosse stato un tempo Umberto Tibia.

Mentre Forgotto ormai s’abbandonava con rassegnazione alla morte sentì un impatto violento liberarlo dall’assalitore incombente, un nuovo venuto si era abbattuto su di lui con la violenza di un masso.

Con la vista annebbiata dalle contusioni Forgotto riconobbe lo slavo, che come un lottatore che fronteggia un orso si cimentava in un corpo a corpo suicida con la belva.

Cadde fra le foglie infatti, accanto a Forgotto, poiché dopo pochi istanti di lotta l’animale gli aveva strappato un occhio e ora lo mangiava con avidità; ma come se fosse stregato o immune al dolore Petrov lo slavo si alzò nuovamente brandendo la corta scure che portava legata in vita, l’occhio vomitava sangue che gli imbrattava il petto nudo esposto al gelo del bosco.

Lanciando un urlo belluino si gettò ancora alla carica, come un martire santo che sfida il male con l’arma fulgida e sacra del proprio corpo immolato.

Conficcò la scure nel petto dell’animale, poi estrasse un lungo coltello da caccia ed ebbe anche lui il suo occhio, poi morse quel volto orribile tentando l’assurdo con furia guerriera, ma presto fu nuovamente scaraventato con violenza tra le foglie, accanto a Forgotto, questa volta con un braccio brutalmente strappato dal corpo.

Osservò sorridente la bestia rosicchiare l’arto che un tempo gli apparteneva, intanto estraeva dalla tasca un unguento che cominciò a spalmarsi sul corpo, l’animale lo osservava masticando il braccio reciso mentre Forgotto, ormai prossimo allo svenimento, poteva solo udire l’orribile rantolo di quella masticazione antropofaga.

Lo slavo accese un fiammifero e con esso si diede fuoco, balzò sull’animale stringendolo in una morsa d’acciaio, presto entrambi avvamparono tra grida disumane, le fiamme saettavano nella notte nel sacrificio di quel rogo sacrilego, con l’aiuto dell’unguento incendiario, Petrov aveva abbattuto la bestia mediante il sacrificio della propria vita.

Contuso e sanguinante Forgotto si allontanò dal luogo della macabra lotta, dove ora giacevano due salme carbonizzate.

Ci mise tutta la notte a uscire dai boschi, lasciando dietro di sé una scia di sangue sgorgante dalle ferite aperte, ogni passo di lancinante dolore gli suggeriva un unico pensiero: uccidere quella puttana che aveva causato tutto quello, la troia satanica che aveva frantumato la sua vita rendendola un incubo.

Una sola soluzione gli giungeva come logica, ovvero rintracciare il misterioso amico dello slavo che aveva rapito l’uomo con l’uncino nella notte in cui quest’ultimo l’aveva fatto evadere.

Conosceva tutte le altre case, dunque non gli restava che provare nell’antica villa. Ma quando giunse alla casa e rovistò dappertutto ormai prossimo allo svenimento, si avvilì per non aver trovato nessuno.

Giaceva su un sontuoso divano che lo abbracciava di un dolce sopore quando la sua attenzione fu destata da rantoli soffusi. Seguì il sinistro richiamo fino a uno scantinato, varcata la porta accese qualche lume, l’odore di carne era pregnante come in una macelleria.

“Ragazzo ti prego, salvami…ragazzo!”

Che immagine truculenta gli si parò innanzi:
Pasquale Tarcasto era squartato dallo sterno in giù, eppure ancora vivo, le sue budella pendevano al soffitto infilzate a ganci da macello e gli sbucavano dall’enorme squarcio come tentacoli sanguinanti, nell’occhio aveva ancora conficcato il coltellaccio di quella notte, il naso e le orecchie mutilate si erano cicatrizzate ricoprendo di una maschera orribile quel voto già deforme naturalmente.

Tarcasto rideva, questo rendeva quell’ammasso di carne ancora più inquietante:

“Ho parlato, ho detto tutto a quel pazzo!”

“Detto cosa? Come fai a essere vivo? Cosa sta succedendo?”

“Arturo Lacroce aveva scoperto delle formule che avevano reso in nostri giochetti notturni un po’ più movimentati, il maiale cornuto giunse nel bosco e ci promise delle vite come noi sognavamo, immuni al dolore, distanti dalla morte! Io e Umberto accettammo ma Arturo scelse un altro tipo di patto, scelse di rianimare la creatura che in vita lui non avrebbe mai potuto avere, così la uccise e la tenne con sé da cadavere; Umberto dopo che l’hai ucciso, è divenuto una fiera selvaggia, a proposito, non ti ha ancora trovato? Avresti dovuto vedere lo stato in cui mi ridusse la notte di natale di un anno fa, quando ero ancora in vita, prima di questo stadio sublime in cui mi trovo ora!”

“L’ha ucciso il gigante che era con l’uomo che ti ha sparato la notte in cui sono evaso, ma è costato la vita a entrambi!”

“Sono contento, quello slavo era un sadico mostruoso, non puoi capire cosa mi ha fatto!”

Forgotto si fece avanti, sembrava non temere più la carcassa viva che gli stava innanzi:

“Io rivoglio Emanuela, e se non posso la ucciderò, ne ho passate troppe per starmene in disparte!”

“E’ per questo che ti ho liberato, avevo previsto che mi saresti tornato utile contro quel rimbambito romantico di Arturo che è l’unico a conoscere le formule e ormai cominciava a fare troppo l’arrogante!”

“Arturo Lacroce è morto! L’ho ucciso io!”

“Bene, era proprio quello che volevo, liberami forza, dopo questa storia voglio darmi definitivamente al commercio di bambini, sono stufo di queste porcherie stregonesche!”

“Perché dovrei liberarti? Perché non hai ucciso tu Arturo?”

“Perché io ti ho liberato prima che la bestia ti trovasse per strapparti i genitali e farne una collana alla tua troia morta, perché quel macellaio di Prestizzi ora è al cimitero e sta per fare a pezzi il tuo adorato bocconcino….ah e non ho ucciso Arturo perché un incantesimo della malora me lo impediva, tutti hanno bisogno di alleati ragazzo!”

Dicendo ciò il cadavere vivente si era alterato fortemente, strabuzzando gli occhi e vomitando sangue, così Forgotto lo liberò dalla terribile tortura alla quale era sottoposto.

Tarcasto si ricucì alla meglio:
“Adesso restituirò tutto il dolore a quel grandissimo figlio di puttana!”

Rubarono un calesse, pioveva ed era tardo pomeriggio, il cielo plumbeo si offuscava di nubi e l’effluvio della pioggia risvegliava l’antico poema dei pini.

Intanto la coppia grottesca sfrecciava sotto i lampi con andatura sconnessa, le strade fangose rendevano ancor più spericolata la corsa della vettura flagellata dall’acquazzone.

“Non si vede niente ragazzo!”

“Rallenta becchino!!”

“Santa madre, mi si sta riaprendo la ferita!”

Le budella di Tarcasto non volevano saperne di restare dentro.

Giunti al cimitero, come i personaggi di una scena apocalittica, i due si scorgevano a malapena offuscati dalla pioggia incessante, sporchi di fango annaspavano cercando di raggiungere attraverso il diluvio la tomba di Emanuela Costabile; lì furono testimoni di una tragica, quanto toccante apparizione.

Emanuela stava in piedi e fissava il vuoto come un pallido automa, in ginocchio, davanti a lei, con la guancia premuta contro il di lei ventre bagnato e la testa fra le sue mani adunche, stava Luigi Prestizzi, lo spietato cacciatore di creature notturne; fradicio di pioggia, patetico come un bambino in seno alla propria madre, egli piangeva, e le sue lacrime si mescolavano al di lei corpo irrorato dal violento temporale.

“Io ti amo, ti amo, ti amo, ti amo, dolce creatura smarrita al di là della morte, ti porterò con me, domani stesso partiremo da questo luogo di zotici, andremo ad Amsterdam, ti va? Parlami amore, te ne prego!”

Quell’uomo fradicio di pioggia s’alzò lentamente, le prese le mani fra le sue e baciò le esangui labbra di lei, gelide e prive di respiro; ella non si mosse di un millimetro, i suoi occhi vitrei, da bambola priva di coscienza, continuavano a rivolgersi al vuoto innanzi a lei, non reagendo minimamente ai tristi baci di lui, ed egli continuò scendendo giù lungo quel corpo morto, le baciò il collo, i seni, e poi il ventre prostrandosi nuovamente, fino a baciarle i piedi come un umile schiavo.

Poco lontano Forgotto e Tarcasto osservavano la scena indisturbati, Pasquale divertito dal cacciatore umiliato da quella sorta di pupazzo privo di sentimenti né emozioni, mentre Giovanni Forgotto, appariva orribilmente geloso.

“Maledetta puttana! Si fa fare tutto, da tutti, e non dice niente!!”

Puntò il fucile che aveva preso alla villa verso la scena dei due sinistri amanti, sparò un colpo che si infranse distruttivo fra i seni di lei catapultandola all’indietro, bianca, inespressiva, con gli occhi vacui, le membra scomposte come quelle di un burattino dai fili recisi, solo un sottile rivolo di sangue nero che le colava dall’algida bocca, mentre ormai la fanghiglia del temporale cominciava a sporcare il nitore delle sue membra come a volerla finalmente seppellire, restituendo quelle spoglie mortali, poc’anzi innaturali, al luogo a loro consono.

Nel vedere Emanuela in quello stato Prestizzi si voltò verso colui che aveva sparato, il suo volto era sconvolto, poi corse verso il corpo giacente, si chinò su di lei e le sollevò leggermente la testa tenendosela in grembo, come in preda a una infantile follia cominciò a carezzarle delicatamente la fronte, sussurrando frasi sconnesse:
“No, no, finalmente mi ero innamorato….”

Ella guardava con poca eloquenza l’uomo che la stringeva a sé, il petto sfondato dai pallini del fucile da caccia, il mento percorso da un denso nastro di sangue ormai non più rosso.

Intanto Forgotto era giunto più vicino ai due, mentre il temporale scrosciava sulla fronte di porcellana di Emanuela e con inaudita poesia si mesceva a quel sangue nero, egli sparò il secondo colpo che spappolò la testa della tragica, contesa amante.

Sotto la pioggia incalzante, inginocchiato nel fango, Prestizzi fissò Forgotto che stava in piedi dinnanzi a lui brandendo il fucile fumante; quelle figure drammatiche, erano una dinnanzi all’altra, fradici, sotto il lacrimare violento di quel temporale, dopo un attimo di stasi emotiva Prestizzi estrasse una pistola, entrambi spararono, con precisione fatele e simmetrica, gli spari divennero uno, accompagnati da un fragoroso tuono.

I due corpi stramazzarono nella fanghiglia, Prestizzi aveva colpito Forgotto alla testa, che ora giaceva accanto al corpo di Emanuela, mentre il giovane cacciatore era stato centrato a una spalla e adesso si contorceva nel fango flagellato da quella piovosa notte di tragedia, presto però un uncino penetrò nella sua carne prima che egli potesse accorgersi del fendente, trascorsero dunque ore di dolorose torture prima che egli potesse morire.

Dopo quell’accaduto inesplicabile agli occhi della giustizia, non accadde nulla di tanto grottesco nei dintorni, cominciarono però a sparire parecchi bambini, rubati dalle culle da un uomo con un uncino al posto della mano, ma c’è chi dice che sia solo una fiaba paurosa.

Alta Nox

2012-01-22T08:42:00.000-08:00

Un Racconto Anarco Futurista del Giannicolo, oscuro, lisergico, feticista e privo di sbocco, pubblicato su una pregiata rivista Palermitana, a voi il link: Altanox

IL VOLO

2011-12-16T03:10:00.000-08:00

Un fiore bianco fluttuava nei grigiori dell’alba, abbandonato alla danza della brezza, evocando delicatezza pacata, eppure maestosa nel suo volteggiare.

Un petalo di quel fiore si staccò da esso, posandosi leggero sul volto dell’uomo che camminava solingo.

Cinta al fianco l’uomo portava una spada; nudo il petto esposto alla fredda brezza. Lungo gli impervi sentieri del monte egli vagava, cercando se stesso nel proprio sangue.

Velati i suoi occhi dal violaceo sfumare di notti insonni, trascorse a udire il suono della notte in quel luogo sinistro, meditando la morte sulle placide note del torrente scrosciante.

Una lugubre bruma circondava il monte mentre il sole nascente si faceva spazio, ma cattive nubi offuscavano il cuore dell’uomo, una grigia tempesta si scatenava nella sua ribollente anima.

Udì il canto degli uccelli, ebbro di solitudine, trascinava se stesso lungo un sentiero che non conduceva all’immensità del mare, ove impetuosi dormono i sogni, ove fertile s'erge la vita e sorge la speme, frenesia di dolci passioni.

Il suo cammino invece portava in alto, sulla cima del monte, in alto verso le stelle, verso l’infinito, l’ignoto del Tutto; il suo cammino conduceva alla morte.

Sedette ad una roccia, era stanco, le sue braccia gelate tremavano, tirò con l’arco una freccia mirando verso un punto lontano, il dardo si scagliò saettando verso il cielo, smarrendosi nell’immenso, turchese abbraccio del mattino appena sorto.

L’uomo sorrise e si rialzò, muovendosi lento verso il silente picco, la notte prima aveva parlato col fuoco, si era immerso nei sussurri delle fate, che già dal crepuscolo lo avevano persuaso al suicidio.

Aveva purificato il proprio spirito in quella notte, allontanato da sé ogni demone della sua antica pazzia, ogni macabro sussurro capace di offuscare la sua mente.

Giunse presso un tempio imperioso, severo il crocefisso troneggiava sul tetto, mentre il giardino di quel luogo maestoso cantava di pace e riposo; un morbido giaciglio per le sue stanche membra, un luogo d’esilio dove avrebbe espiato ogni colpa, soffocato ogni desiderio.

Attese dinnanzi all’alto cancello, la brezza lo avvolgeva nuovamente, donando arcani brividi alla sua pelle.

Un monaco lo raggiunse all’ingresso.

“Pax Vobiscum!” Disse il sottile uomo ottenebrato dalla grande stazza del guerriero, che fu subito accolto.

Silenziosi, entrambi, percorsero il giardino ove statue di santi imperavano immote.

Fu condotto nella sua cella, dove avrebbe consumato il proprio esilio, una volta lì, fu nuovamente lasciato solo.

Dopo aver sospirato depose la spada, prima nascosta abilmente agli occhi del servo di Dio, poi giacque sfinito sullo scomodo letto, solo, nel delirio di un sonno dettato dal male.

Erano trascorsi molti giorni nell’isolamento in quella roccaforte tra le montagne, si era fustigato ogni notte con un rosario che aveva aperto rosse piaghe sulla sua schiena, si era cinto di spine; aveva portato di notte, in preda al delirio, un enorme crocefisso sulle spalle.

Aveva ascoltato il silenzio della chiesa notturna, illuminato dal flebile danzare di pallide candele, circondato dallo sguardo dei Santi e dall’enorme, sanguinante Cristo.

Intanto il male gli cresceva dentro, come un’insana prole, affondando di notte nel delirio dei suoi sogni; di nascosto impugnava la sua spada e fendeva l’aria foriera di spettri.

Un monaco bussò un giorno alla sua cella:
“Ti aspettano di sotto!” Furono queste le sue sterili parole.

Scese le scale di marmo, in basso altri monaci lo attendevano al fine di celebrare un rito.

Servile, come mai era stato, egli si inginocchiò dinnanzi al superiore, posò la testa cinta di nero crine sulle sue ginocchia in un atto di totale sottomissione, attua a imitare l’immolazione dello stesso Cristo.

Il suo capo fu rasato, ed era come se le ali di un angelo fossero state tarpate, ora le sue chiome giacevano in terra, ali prive del moto di un tempo, di quando si libravano lucide nell’aria mossa dal vento.

La decadenza si impadroniva di lui ogni giorno, la malinconia di una creatura che si era sepolta viva, rinchiuso in quel sepolcro, schiavo del proprio onore perduto.

Un giorno, molti anni prima, aveva visto una donna pazza danzare alle fiamme guizzanti di un fuoco, quella donna gli aveva insegnato a udire il dolore, aveva aperto il suo cuore fanciullesco al mondo del martirio e quella stessa notte aveva carpito l’ululare dei lupi e il fruscio delle foglie persuaderlo nottetempo a un rituale suicida.

Dormì abbrancato a tali foschi ricordi, un insetto volò nella stanza per poi posarsi sulle lenzuola, un piccolo segno nero, in quella bianca distesa d’angoscia, poi sognò:

Gonfio era il suo ventre , gravido di un’insana progenie, una nera piuma si posò accanto al suo letto, udì un batter d’ali lontano, un’oscura rivelazione.

Si svegliò di colpo, madido di sudore e gelido, fasciato da bianche bende in vita afferrò la spada e uscì nella notte.

Fuggì dal monastero, percorse lo stretto sentiero che lo aveva condotto lì, offuscato da un’ignota forza, ignota malia che lo allontanava dalla vita, conducendolo verso quel cammino di morte e auto annullamento.

Si chiese quanto immensa fosse la tenebra, si chiese inoltre se la freccia che aveva lanciato si fosse arrestata o se continuasse ancora il suo volo, implacabile e sottile nell’aria, nel tempo, nel tutto.

Giunse ad un precipizio e sospirò, stava albeggiando, nuovamente si innalzava il canto degli uccelli.

Dall’alto del monastero si udiva il lugubre suono delle campane, il guerriero premette la punta della spada contro il proprio ventre, trafisse la sua anima annegandola nel sangue del di lui sacrificio.

La sua bocca divenne rubiconda, percorsa da purpurei rivoli simili a essenza di cinabro, con la spada confitta nel corpo egli si gettò nel vuoto, spalancando le braccia come fossero grandi ali bianche; per un attimo gli sembrò di librarsi in volo, di potersi innalzare come un’aquila e fondersi con le profondità turchesi del cielo, fino a squarciare le nuvole, poi, nell’estasi della morte, si infranse rovinosamente contro le rocce.

Spappolato il suo cadavere giaceva immobile, dolcemente il sangue irrorava la roccia, accanto a lui riposava una freccia, che lì aveva cessato il suo fiero volo.

La sacra maestà del dolore

2011-12-15T10:46:00.000-08:00

Hai veduto volare

al di là dei bagliori del tempio

la sacra maestà del dolore.

Tigre d’onore,

il vellutato tocco c’accarezza la mente.

Raro e prezioso

l’oscuro segreto,

perla d’ossidiana,

unica.

L’esilio della vergine,

tigre di velluto,

la poesia frustrante

delle membra dilaniate.

S’arrampica la bellezza

in evanescenti lucori di leggiadra ossessione.

Erompe la solitudine dei boschi

vibra candida

come fiore carezzato dalla bruma.

Il brusio delle tue gambe

respingo,

poiché l’angelo di ghiaccio si disfa

tra le sbarre

della gabbia dorata.

Davide Giannicolo

I Borgia, Manara e Jodorowsky, recensione

2011-12-13T06:32:00.000-08:00

Non sono mai stato un’amante dei disegni di Milo Manara, le sue donne mi sono sempre sembrate tutte uguali, i suoi disegni sempre troppo chiari e privi di ombre.

Ora però che stringo tra le mani gli ultimi due capitoli della saga dei Borgia, sono costretto a ricredermi; Manara ha superato se stesso dando vita a un vero e proprio capolavoro.

Questo è successo grazie a uno sceneggiatore che ho sempre amato, sia per i suoi fumetti(i Tecno padri, la casta dei Meta Baroni e l’Incaal con Moebius). Sia per i suoi film(La montagna sacra, El topo, Santa sangre). Sto parlando del grande Alejandro Jodorowsky; un artista eclettico, sapiente e assolutamente fuori dalle righe.

A questo si aggiunge il soggetto, tra i più intriganti e realmente esistiti della nostra storia italiana, parlo della famiglia Borgia, con il sadico e corrotto Alessandro(che fu papa), il folle e bellissimo Cesare, l’incestuosa e seducente Lucrezia e l’omosessualissimo Giovanni.

Intrighi, suore stuprate, bambini sgozzati, sesso di ogni tipo, tra orge vaticane, incesti e rapporti omosessuali.

Incontreremo Savonarola, Machiavelli, e addirittura il geniale Leonardo Da Vinci metterà al servizio di Cesare Borgia le proprie distruttive macchine da guerra in cambio di un rapporto sodomita.

Tra macabre mutilazioni, uccisioni sconsiderate e guerre per il potere, i due autori ci catapulteranno in uno scorcio della nostra storia “reale”; assolutamente riconducibile alle documentazioni storiche.

Un’unica pecca a questi quattro volumi, al di là del titanico tempo che ci hanno messo ad uscire, a me appaiono troppo sintetici e riassuntivi, per quella che a mio avviso poteva rivelarsi un’opera monumentale, capolavoro assoluto del fumetto mondiale.

Grazie ai disegni di Manara, che ha padroneggiato soprattutto nei magnificenti colori e nella sua sapienza architettonica(molte magioni d’Italia sono perfettamente riprodotte tre le pagine di questi volumi) e alle geniali trovate di Jodorowsky che ahimè mi lascia un po’ di amaro in bocca, visto che a mio avviso, una storia del genere, doveva raccontarla un italiano!!

Davide Giannicolo

Crudele reazione fisica

2011-12-02T04:05:00.000-08:00

Crudele reazione fisica
Bello come la complicità di un ano isterico,
violentissime le fitte,
è l’uomo o il secolo?
Spire d’astrazione m’avviluppano,
logora gli istanti
lontana, etera forma.
E quel veliero non m0ha ancora persuaso,
quella tua astuzia di infingarda regina d’amore.
Non mi commuoverò dinnanzi al sorgere
dell’angelo stupendo del mio dolore,
cercherò di nuotare,
nuotare a cuore aperto
nel mare depressione.

Prologo

Morale tristemente incisa sui tuoi storpi occhi di fata, fata deforme nella tua felicità, bigotta e vomitevole come uno struzzo che viola il tempio del ricordo.

I
(AMORE)

Fendi il mio essere ugualmente però, tarpi in modo così elegante le ali del mio onore, mi accorgo così che anche la tua volgarità è bellezza, il tuo essere pezzo di carne forgiato con maestria ultraterrena; il tuo piede che attira la bocca.
L’interno tuo però è celato, ma immagino quanto nere e profonde possano essere le tue viscere.
Immagino l’ombra opaca del tuo male.
Il piacere dei sensi visivi è letale, lama ubriaca forgiata dal nuovo uomo, lo sterile abitante della terra che hai creato, protetto e vezzeggiato; coprofaga, hai ucciso il primitivo che ti amava cosparsa di nera pelliccia.Cannibale, puttana, vampira, masochista, lasciva e peccatrice……..
                                                ..
                                                .
                               II…………    . .
                                                  (STATO CONFUSIONALE)

                                                                                               Ali d’amore

                                        Leggiadra Opulenza

                                                                                                                          Tetre Virtù
    Amore per la notte.

                                                         Amore
                                                         Per
                                                         Malinconia

Ermetico?

SPARA!
SPARA BENE!!

III
(SPINTA REATTIVA)

E’sangue quello che mi pulsa alla testa?
Non lo so, mi tremano le mani, eccola, eccola, eccola, eccola….
Meticolosamente….la vedo…
Quella fastidiosa, repellente morale incisa sui tuoi storpi occhi di fata, la scorgo in tutte le sue escrescenze pervicaci e moleste dell’anima.
Questa tempesta Sturm und drang un po’ più Naziskin mi sta avvampando ed erompe dagli occhi, ma non è riflessione, no, è sentimento, puro sentimento, energia rovente insita in ciascuna molecola…INESPRIMI
                                     BILE
                                           A
                                            PAROLE.

IV
(REAZIONE)TUMPF!!
No, no cazzo, il suono del cranio che urta contro le nocche si deve sentire, lo devi percepire sulle mani; non lo si esplica con un semplice, misero, povero, esecrabile TUMPF!!
Che cazzo è TUMPF!!?
Non è certo parola che esprime la sublime poesia di questo٢Suono٢
Non vi è sangue per un po’…ma dopo quattro, cinque, sei, ELETTTTTTTRIZZZZZZZZZANTI COLPI
Sulla scatola cranica ricoperta di TUMPF!! biondo crine platinato, il sangue comincia a scorrere dal naso…………………………
                                                        .
                                                        .
                                                         .
                                                         .
                                                         .
INTERMEZZO
   (STATO CONFUSIONALE)
……….Altri colpi, altri ancora, dolore sulle mani, sublime bacio algolagniaco, sangue sulle mani, forza di reazione, cranio spappolato, o forse no?---------- ?????
Ancora colpi, TUMPF!!

inaudita
violenza
spinta fisica
annullamento d’energia
frantuma le molecole
tue e d’ogni altra cosa intorno a te e oltre i confini conosciuti dalla tua labile mente
Carne
Molecole in frantumi….
Le schegge che da esse derivano…
...sono la poesia!!!!

Ti do un’ora di tempo per riuscire a vivere, forse un minuto, forse ancor meno.
Passività,no, stanchezza, Lupo, giovane sangue di Lupo, non proprio lupo…facoltà riflessive s’ergono!!

V
(INFIERISCI)
Vampirigia:Viltà vendicativa esplicata in brutale e ugual modo raffinata sevizia.
Io….Alphonse….Donatien…Francois…..De Sade…..sappi….che ho inventato….Io….
La Vampirigia.
RICORDATI DI PARTIRE

                                          IMMENSITA’

                                                               ANIMA ARIDA

MARE LIBERA LE MIE ALI.

VI
(PASSIVITA’)
Morte, arida e priva di poesia, morte prosciuga ogni atomo, come una piuma sulla sabbia giaccio,
Insostenibile, eterno attimo di passività…
EPILOGOErmetico?
Ficcati un sorcio nel culo!!
Ermetico?

Metropoli (Un racconto splatter di Davide Giannicolo)

2011-12-02T04:02:00.000-08:00

Metropoli

Un antico canto di sofferenza,
innalzatosi da remote regioni,
mi impedisce.
Mi impedisce di essere,
mi impedisce di scrivere
e so che il giusto è labile.

1.
Il Grande Orso Protezione

Anche quella sera una leggera paura velava il morbido ventre di Sara, era il sottile timore dell’inflazione; non aveva studiato qualche materia. Un male è estremo anche se è futile, è l’intensità con il quale lo si affronta a renderlo insopportabile.
Quanto era bella Sara, sembrava destinata ad essere perfetta in eterno, aveva sedici anni, a trenta sarebbe divenuta puro male!
Il fatto che ne avrebbe preso coscienza a noi è ignoto, per ora sembrava conscia a metà; da un lato la certezza della sua fresca bellezza, dall’altro l’impotenza della grazia perduta, svalutata, nel limbo televisivo del nuovo occidente, dove c’è sempre una ballerina di varietà più bella di te.
Ogni sensazione nella sua mente di adolescente era amplificata in modo languido e personale.
“Ho bisogno di affetto!” Sussurrava al Grande Orso Protezione, che però non l’ascoltava, vagando nelle strade sfruttando la prostituzione, cercando di divenire criminale e non l’orso di pezza di una bambina carina; loschi scopi accarezzavano la gioventù del Grande Orso Protezione, ma il fascino ha talvolta la proprietà d’essere ingannevole.

Cos’ascoltava Sara mentre aspettava il suo peluche smarrito in cerca di prostituzione?
Ascoltava la notte, una poesia incomprensibile che le smuoveva le viscere, e lei incarnava quel suono in sogni suadenti, visioni di un presente idealizzato e ricco di fervide passioni.
Misteriosi ragazzi, bellezza esile interposta tra l’utero e la forza.
Pioveva fuori, il languido trasporto di Sara aveva a sua disposizione un magnifico scenario, strade deserte accarezzate dalla pioggia; e l’Orso Protezione era là fuori, forse, infeltrito e zuppo, questo fece rabbrividire Sara che si raggomitolò portandosi le magre ginocchia al petto, sussurrando:
“Ho bisogno di calore!”
Non sapeva che non tutti sono in grado di donare quel tipo di tepore. C’era qualcuno fuori, flagellato dalla pioggia, vagante come uno spettro per le strade, qualcuno che aveva dimenticato o mai conosciuto quel tepore; spiriti vuoti, poiché più si è baciati dalla poesia e più incolmabile è il nostro abisso.

I palazzi che si erano annidati sulla città come rapaci giganti, gli avevano infuso depressive e strane manie.
“Chi è costui?” Vi chiederete.
E’ un tipo complesso, difficile da descrivere, diciamo uno stravagante musicista incompreso, figlio di un basso scordato e un violino morente.
La strada fredda gli parlava tramite l’asfalto di dolore a venire, com’è strana, sì, come cazzo è strana l’esistenza!

Sara si addormentò in preda al timore.

*
2.
Sofferenze dal diverso peso

Nella radura africana Bula attendeva la morte; era stata una pantera alta e flessuosa, ma adesso il suo corpo si rivelava come uno scheletro ricoperto di pelle d’ebano.La denutrizione aveva rese mostruose le sue membra; prima di lei erano morti i suoi figli, suo marito, le sue sorelle.

Ricordava ancora il suo primo atto d’amore, aveva un anno meno di Sara, e suo marito la possedette all’ombra di una pianta dopo aver ucciso un pretendente di lei.
Com’era dolce la reminescenza degli occhi di lui quando la vide rispondere ad una domanda del terzo; occhi di furia e di odio. Come fu dolce essere posseduta da lui, dopo che aveva compiuto quel sanguinoso e fervido atto di passione.
Il sentore del sangue che si appiccicava alle loro membra dopo che il suo amante se ne era tinto, assassinando con una pietra il suo rivale.
L’amore è sempre battezzato dal sangue, se è vero amore; ma adesso tutto era spento nel cuore di Bula, anche le stelle.
Qualche iena intonava arie lugubri e intense, intanto uno stormo di gru volava verso sud, onde di grazia nel cielo.Bula moriva, aveva diciassette anni, il suo corpo era uno scheletro straziato dalla fame.

*
3.
L’avvento

Sara aveva una vaga concezione della parola “Prostituta”, sapeva qual’era il compito di coloro che esercitavano questa professione, ma ignorava quali erano le reali condizioni che spingevano alcune di queste signore a vendere il proprio corpo, e soprattutto non era al corrente del fatto che svariate tra loro avevano più o meno la sua età.
Una consanguinea di Bula si trovava nella città di Sara, voleva liberare lo spirito sofferente della sua stirpe sui sordidi altari dell’occidente.

Quando Bula morì, nell’attimo stesso in cui Sara stava fantasticando riguardo amori proibiti, da sostituire al Grande Orso Protezione ormai scappato via, e il musicista fallito si recava a comprare del sesso, una vaga figura, altissima e magra si avvicinava al corpo esanime di Bula, avanzando lentamente al di là dell’orizzonte africano. Era un magro viandante vestito di stracci, dal volto coperto; una volta giunto accanto al cadavere si chinò su di esso, affondò affilati incisivi nella fronte della morta e cominciò a succhiarne qualcosa, forse materia grigia.

La stessa figura adesso, nella squallida metropoli occidentale, appariva dinnanzi agli occhi della consanguinea di Bula, emigrata prostituta dalle robuste cosce nere come la notte.
“Chi sei?” Chiese la ragazza spaventata.
“Accoglimi, anzi, fa si che io ti accolga!” L’uomo le aveva risposto nell’idioma della loro tribù natia.
Terrorizzata la ragazza tentò di scappare, ma l’essere che appariva come un lembo liso di tenebra, un ramo nodoso d’un albero spoglio, fragile e vacillante, l’afferrò invece con ferrea fermezza, le affondò gli aguzzi incisivi nel cranio e iniziò a suggerne il contenuto, impossibile vedere il volto di lui, proprio perché volto non possedeva. Lasciando cadere il corpo della donna sparì, allontanandosi nella tenebra come un mostruoso, gigantesco insetto, fondendosi alla sporcizia e alla catasta di rifiuti circostante.

Quell’essere aveva percorso migliaia di chilometri, dall’Africa fino allo squallore urbano di quella metropoli piagata, seguendo ignoti fini, in un istante aveva solcato quelle immense distanze per poi svanire nella notte.Quando la ragazza si rialzò, mezza nuda nella sua tenuta notturna, non comprese cos’era accaduto, sentiva un sinistro vigore dentro di sé e un po’ della propria coscienza svanita, come se avesse assunto una droga, sì, un pezzo della sua coscienza era volato via, fuso alla luna che irradiava i suoi raggi lattei al di sopra dello squallido ponte che era il riparo di quell’anima in pena.
Il musicista fallito si avvicinò timido; aveva preso l’autobus apposta per raggiungere la zona delle raffinerie, voleva la più carnosa delle puttane, per affogarci dentro il suo squallore; come in una tomba, una fossa profonda capace di inghiottirlo, incontrò proprio lei, la consanguinea di Bula.

Sorrise, ancora stordita:
“Vieni con me!” Disse infine lei.
“Certo che ci vengo!” Pensò lui, un po’ narcotizzato dagli ormoni e un po’ assuefatto dai propri idealizzati sentimenti di Maledetto Nella Notte.
La seguì addentrandosi nella tenebra, dietro all’enorme pilastro del ponte, dove in terra giaceva un materasso sfondato e sudicio che emanava pregnanti olezzi di orina e preservativo scadente; tutt’intorno solo squallore e rifiuti, compresi gli escrementi che le ragazze lasciavano dove potevano.
La ragazza però era bella, nera, fusa alla notte, indossava unicamente un tanga bianco, rifulgente nella profonda oscurità.
Il musicista fallito la prese da dietro, ignorando il tanfo del lattice di cui lei era impregnata; lì, in quel luogo ove il degrado urbano imperava, nel puro romanticismo della zona industriale, tra ratti voyeur ed escrementi umani.
Le spinte di lui erano furiose e allo stesso tempo dolci, mentre lei, che di solito subiva passivamente quel tipo di rapporti isolandosi completamente, adesso avvertiva strane movenze organiche all’interno del proprio ventre, un ondeggiare viscoso certo non provocato dal pene fremente di lui.
Proprio mentre il musicista fallito era al culmine del proprio patetico amplesso, con le mani strette sulle natiche scure di lei, simile a un singolare mollusco avvinghiato a una conchiglia di carne, segnando quelle tenere membra con la sua stretta disperata, lei avvertì quel movimento interiore divenire cento volte più forte; qualcosa pulsava nelle sue viscere, agitandosi spasmodicamente…
Allora lui avvertì una presa vigorosa al pene, qualcosa che era all’interno di lei glie lo aveva agguantato; Il musicista fallito sgranò gli occhi, tentò di ritrarsi, non poteva, quel qualcosa lo teneva ben saldo nella vagina della prostituta, e adesso lo strattonava tentando di estirpargli il pene, patetico aculeo della sua distorta sessualità.

Allora il musicista fallito cominciò a urlare percuotendo le natiche della donna a cui era rimasto incollato, lei era voltata di schiena naturalmente, riusciva quindi a vederle solo la schiena nerissima e sudata; ma se avesse potuto scorgerle il volto, avrebbe notato una faccia assente, pupille ribaltate e bianche, la bocca ebete che sbavava posseduta da qualcosa di mostruoso.
Lentamente il pene di lui fu strappato alla radice, il dolore era indicibile, mentre con flemma diabolica l’organo si staccava dal pube liberando sanguinosi filamenti; una fontana di sangue inondò le natiche della donna, gli spruzzi raggiunsero i sacchi di plastica dell’immondizia che li circondava, irrorando ogni cosa in fiotti dolorosi.
Il musicista fallito barcollava stonato dalla copiosa perdita di sangue, poté veder fuoriuscire dalla vagina della donna grigi tentacoli insanguinati.
“Che ci fa un polpo nella tua fica puttana?” Sussurrò prossimo allo svenimento il pagante avventore.
I tentacoli si agitavano convulsamente strisciando viscosi sui glutei di lei e sembravano quasi schiaffeggiarli, emettendo un suono sinistro e disgustoso, la ragazza restava tuttavia nella stessa posizione, immobile, offrendo il proprio sesso mostruoso all’evirato musicista.Uno dei tentacoli stringeva il pene reciso, lo agitava in viscidi scatti come a volerlo mostrare sventolandolo, era una scena disumana e vomitevole, come descrivervi l’orrore che può provocare una donna a novanta gradi, con malvagi tentacoli che le fuoriescono dalla vulva, disegnando arcani alfabeti nell’aria notturna con le loro diaboliche, lente movenze?

Il polpo interiore gettò il pene insanguinato in terra, fu orribile per il musicista vedere il proprio, mutilato membro nel terreno, fra gli escrementi.
Intanto però, le ultime gocce del suo sangue lo avvertivano della morte imminente, ci volle veramente poco affinché il pallore divenisse cereo rendendo esangui e livide le sue labbra, labbra che in quella notte avevano avidamente cercato baci protetti dal lattice.
Nell’istante in cui lui morì la vagina della donna espulse l’enorme, mostruoso polipo, vomitandolo insieme ad un liquido nauseabondo di colore giallastro.
L’animale marino si agitò nel terreno contorcendosi convulsamente, macchiandosi di terra creava una pastosa fanghiglia intorno a sé, cominciò ad avanzare, mescolandosi agli escrementi, strisciò su ogni tipo di rifiuto, infilzandosi con due siringhe gettate lì da qualche tossico anzitempo.
Si dirigeva verso il cadavere del musicista fallito; giunto accanto a lui, coi viscidi tentacoli gli aprì le labbra, penetrò a forza, con aliena ostinazione nella bocca di lui, spingendo, strattonando, contorcendosi, gonfiandosi e rimpicciolendosi come fosse un polmone, pur di irrompere nell’orifizio.
Era repellente vedere la bocca del morto riempirsi dell’orrendo boccone, ancora più disgustoso poiché impanato in una pellicola di terra e merda, con siringhe infilate nelle grinfie.
La gola del cadavere si gonfiò fino a che l’essere non scivolò dentro di lui con la sua flemma ignominiosa, avvinghiandosi alle viscere dell’uomo.
In quel momento le pupille del musicista si rianimarono di una nuova vita, non sua.
Si alzò, con il pene reciso, rindossò le mutande macchiandole di sangue, poi si allontanò lasciando per terra il proprio organo sessuale amputato, accanto al corpo nudo e svenuto della prostituta; mentre si allontanava, involontariamente, schiacciò il pene con il tacco dello stivale, maciullandolo, l’organo si contorse come fosse un truculento tubetto di dentifricio contenente sangue.

Due ore dopo la prostituta si risvegliò, notò di avere le mutandine calate e il culo scoperto, era distesa nel sangue e imbrattata da esso.
Si spaventò a morte, decise di prendere i voti al fine di divenire suora; qualcosa di diabolico, primitivo e insano aveva posseduto il suo ventre quella notte.

*
4.
Il musicista morto

Il musicista fallito camminava barcollando, pallidissimo, le labbra violacee, gli occhi infossati e velati di nero, i jeans fradici di sangue vomitato dall’amputazione genitale, vacillava facendo svolazzare il suo cappotto di pelle, lungo fino alle caviglie, un maledetto figlio della metropoli, poteva essere scambiato per un morto vivente mangiatore di cervelli, o semplicemente per un tossico che il cervello se l’è mangiato da solo.
Vagava sotto i ponti deserti accarezzato dalle tenebre, lo sguardo assente, i capelli sconvolti in una pettinatura non proprio presentabile, con le ciocche arruffate verso l’alto, tipiche di chi è sconvolto o ha scarsa cura di sé. Nemmeno la polizia lo avrebbe fermato, nessuno avrebbe voluto avere a che fare con uno così, un derelitto insanguinato, alimentato unicamente dal metadone.
Salì sullo stesso autobus che lo aveva condotto verso quella orribile amputazione, sì, ora era diverso, non più se stesso, evirato, palesemente morto, tenuto in piedi da una forza sconosciuta che muoveva i suoi passi nella notte.
L’autobus era vuoto, il conducente, abituato ai tipi strani, agli ubriaconi, i violenti e i consumatori di Cobret, considerava quel ragazzo pallido e silenzioso sempre meglio di un qualunque rumoroso, casinista figlio di puttana fatto anfetamine impaziente di puntare la lama alla gola di qualcuno.
Il ragazzo invece era assente, spento, vomitò un paio di volte una densa sostanza nera; non si terse nemmeno la bocca imbrattata dal liquido scuro, sorrise guardandosi nei vetri opachi del mezzo che incedeva lasciandosi alle spalle la zona industriale.

Giunto alla fermata scese dall’autobus con il suo passo incerto e tremolante, il conducente ebbe pena di lui, ma chiuse inesorabilmente le porte scorrevoli dietro la schiena del ragazzo, con soave cinismo metropolitano abbandonava l’agnello fra le grinfie di quella metropoli malata, tanto a cosa sarebbe servito aiutarlo? Non si dirigono forse tutti verso le fauci di quella puttana vestita di luci?
Il paesaggio era cambiato, non più squallore industriale ma squallore civico, il novello essere della notte si ritrovò a passeggiare lungo le vie notturne di un quartiere borghese.
Condomini e fantasmi di segnali stradali, calma apparente, silenzio educato, strisce pedonali bianche come spettri distesi sull’asfalto, viali alberati colmi di sussurri, le cose erano vive, vive e inquietanti, dietro ciascun muretto poteva celarsi un mostro composto di silenzio e solitudine notturna, un mostro bramoso, figlio dell’alienazione urbana.
Nella notte sorda e solinga incedeva l’aborto vacillante vomitato dalle disincantate porte dell’autobus: animale comunale dalle fauci metalliche.
Vagò per un po’ fino ad arrestarsi alla porta di un palazzo, l’astro artificiale di un lampione illuminava il pallore mortifero del suo volto infossato; alzò gli occhi verso una finestra dalla luce accesa, sorrise, mostrando i denti ancora macchiati di vomito nero, sinistro e inquietante ribaltava gli occhi all’indietro mostrando unicamente le pupille bianche mentre la sua risata diveniva sempre più grottesca e altisonante, rimbombando nella notte come l’agghiacciante ghigno di una civetta.
Quella era la finestra di Sara!
E non era un principe azzurro colui che indugiava sghignazzando di sotto, bensì un principe nero come la decomposizione, nero, come le fondamenta di una chiesa carbonizzata dalla mano di un folle oppresso dalla febbre del misfatto.
La tranquilla solitudine civica intanto, carezzava le spalle del musicista morto, esortandolo a turpi prese di posizione, al fine di disgregare quel fastidioso silenzio regnante.

*
5.
Demoni
La consanguinea di Bula camminò disorientata fino alla chiesa più vicina, faceva freddo e lei era mezza nuda, i glutei abituati al calore veemente dell’Africa erano letteralmente gelati nel momento in cui si era risvegliata nella pozza di sangue; fortunatamente aveva con sé una borsa con all’interno abiti meno provocanti e non attui ad adescare attardati automobilisti arrapati.

Bussò al portone della chiesa, l’azione fu ripetuta, fino a divenire violenta, in città però di solito i preti non vivono in parrocchia, ma la ragazza fu fortunata:
“Chi è?” Chiese una voce spaventata al di là della porta.
Lei parlava poco l’italiano, aveva imparato frasi essenziali come: “Dieci euro bocca e fica!”Ma riuscì a spiegarsi nel suo accento del Ghana:
“Padre, penso che un diavolo sia entrato dentro di me stanotte, mi sono risvegliata nel sangue!”
Il vecchio parroco, un uomo sulla sessantina, fece entrare la donna di colore, sorrideva e aveva un che di beffardo dipinto sul volto.
“Padre io ho capito di avere percorso una strada cattiva, io voglio donare il mio corpo a Dio!”
“Vediamo cosa si può fare piccolina!”
Il prete sorrise ed era laido nel farlo, le stava guardando le tette, lì al centro della chiesa, tra due file di panche, a pochi metri dall’altare il parroco si sbottonava la toga…
Sotto di essa era completamente nudo, un corpo flaccido e magro si rivelò con blasfemia sotto gli occhi di Cristo crocifisso; aveva il vituperevole membro eretto e pulsante.
L’uomo afferrò la chioma forte e folta della donna, la strattonò costringendola a inginocchiarsi dinnanzi a lui, occhi di fuoco fiammeggiavano sul suo volto deformato dalla bramosia; di sicuro non era quella l’espressione che sfoggiava ai battesimi, tantomeno ai matrimoni, celebrati con pia risolutezza.
La donna accolse quel membro fremente nella propria bocca, con sottomissione, come aveva già fatto tante altre volte, chiuse gli occhi, i demoni erano ovunque, enormi rispetto a lei, la costringevano sovente a inginocchiarsi, tappandole la bocca, strozzandola.

Qualcuno alle spalle del prete aveva staccato il crocefisso, lo abbatté violentemente sulla testa dell’uomo che se ne stava in estasi, premendo la testa della donna, con forza, contro la propria inguine.Il cranio si fracassò all’istante; un abbondante zampillo di sangue schizzò sul volto della ragazza, che aperti gli occhi vide il crocefisso conficcato nella testa del suo aguzzino.
Nudo, squallido come un sorcio privo di pelliccia, il prete cadde all’indietro sul marmo della chiesa, su cui presto si allargò una polla di sangue.

L’uomo esile e alto che le aveva trasmesso il polpo a sua insaputa, ammantato e con il volto coperto da un lacero panno nero, si avvicinò lentamente alla ragazza.
“Scusami per quanto accaduto, avevo bisogno di un mezzo, loro la chiamano Nemesi, ho dovuto usare te e questo ti è servito a capire, gli occidentali non apprezzano la vita, sono così, non hanno la malaria e la sostituiscono con la depressione, hai sbagliato a venire in questo paese, erano meglio i banditi coi machete! Ricordi Bula? Questo è un regalo per lei!”
La ragazza era terrorizzata, in ginocchio dinnanzi al nero fantasma che adesso brandiva la croce insanguinata come fosse un’ascia.
Non capiva, cosa ne sapeva lui di Bula? I banditi coi machete, a loro volta stupratori e assassini, erano realmente meglio di tutta quella miseria? Di quelle strade senza sole, ingrigite dall’asfalto e dai sinistri caseggiati deserti e fatiscenti? I DEMONI SONO OVUNQUE.
“Farti suora non servirà a niente, trovati un brav’uomo e accontentati di quello che hai!”
“Come farò a riconoscere il male?”
I due stavano parlando in stretto dialetto.
“A cosa ti servirà riconoscerlo? Il male è giusto, io sono giusto, poiché io sono il male, guarda!”
Dicendo ciò lo spettro rivelò il suo volto, aveva tre corna verticali lungo la faccia che seguivano la linea del naso, simili a robuste antenne di insetto; le orecchie recise, gli occhi al posto della bocca e la bocca in fronte, le orribili, tumide labbra si spalancarono e ne fuoriuscì una nidiata di bisce che caddero in terra contorcendosi in unico viluppo, l’orrenda cavità che era la bocca di lui, emanava un effluvio di sepolcro, cimiteriale olezzo che investì le viscere della ragazza.

Scappò terrorizzata, aveva i pantaloni umidi poiché si era orinata addosso, inciampò sul corpo del prete giacente in terra col cranio spappolato che ancora vomitava sangue; strisciò gattonando tra i pezzetti di cranio e cervella, scivolando sulla materia organica mentre il mostruoso fantasma troneggiava su di lei, empietà notturna che con la pretesa di mostrarle chissà cosa, aveva condannato quella donna all’eterna follia.
Mentre lei scappava la creatura non tentò di fermarla, sorrideva in modo beffardo, con ai piedi il cadavere ormai esangue del parroco; abbassò gli occhi su costui, allungò il suo magro braccio simile alla zampa rostrata di una cavalletta e sollevò il corpo con estrema facilità, con la forza di quell’unico arto. Affondò le dita nello stomaco del cadavere, fino a farle affondare penetrando nella carne, estrasse un po’ di frattaglie, qualche organo indefinito, poi la bocca sulla sua fronte si allargò in un sorriso perverso. Gettò il corpo fra le panche fracassandole, si portò gli organi alla bocca deforme, masticandoli fino a inghiottirli, il corpo del mostro fremette. Si denudò il petto prima coperto da stracci; la sua pelle era grigia, tumefatta, assolutamente morta. Affondò le dita adunche simili a stiletti nelle ossa del proprio petto scarno, dilatò la ferita fino a ricavarne una bavosa fessura; ne fuoriuscì una sorta di crostaceo peloso, grosso come un cane di media taglia, che presto si contorse sul sacro marmo della chiesa.

L’animale cominciò a zampettare qua e là minacciosamente, l’empia creatura sconosciuta all’occhio di Dio si insinuò amorevolmente nella scatola cranica del prete giacente in terra, penetrando con le sue sottili e coriacee zampette nel morbido cervello, adagiandosi come un pargolo fra confortevoli coltri l’essere sembrò calmarsi e arricciare le antenne verso il suo nuovo giaciglio.
Presto il prete si rialzò, il cranio aperto, una corona di sangue intorno alla testa spaccata, il nudo corpo che rivelava l’orribile buco che l’aveva svuotato dei suoi organi all’altezza delle viscere; un guscio, null’altro che un guscio vacillante era egli adesso.
Barcollò fino all’altare, giunto a pochi passi da esso emanò un grido disumano, simile al graffiante frinire di un grillo gigantesco.

*
6.
Il principe azzurro

Sara dormiva, era inverno ma le giornate si accingevano a divenire più calde, era in mutandine e reggiseno sotto le calde coperte.
Un suono sinistro la destò dal suo sonno profondo; udì dei passi strascicati avvicinarsi alla porta chiusa della sua stanza, poi qualcuno aprì…
Era sua madre!
“Cosa c’è mamma?”
La donna cadde nel buio assoluto del pavimento.
“Mamma che ti succede?”
Sara si precipitò ad accendere la luce, in terra vide sua madre, completamente nuda, con un cavatappi conficcato nella testa e uno sbattiuova elettrico nel retto, l’elettrodomestico sorgeva dalle natiche di lei come se avesse sempre, grottescamente fatto parte del suo corpo.
Sara si ritrasse inorridita dalla scena, i sensi bloccati, le lacrime, nervose come bisce diafane cominciavano già a irrorarle i seni acerbi stretti in un reggiseno con ricami a forma di cuore.Vide poi la testa di suo padre rotolare come fosse una palla, lasciandosi dietro una scia di sangue scuro; la palla truculenta che aveva i lineamenti del suo genitore si arrestò frenata dalle cosce insanguinate di sua madre.

Infine il tronco mutilato di suo padre le fu lanciato addosso; per un attimo Sara abbracciò quel viscido ceppo di carne privo di gambe e braccia. Lo fece istintivamente, al fine di difendersi, ma immediatamente, al gelido contatto, gettò in terra l’ammasso sanguinante.

Il musicista ormai fuori di sé varcò la soglia della stanza che era divenuta un carnaio.
Brandiva un braccio mozzo in una mano e una gamba mutilata nell’altra; a giudicare dalla bocca imbrattata e dai denti impastati di sangue, probabilmente aveva mangiato i restanti arti.

Sara era incapace di muoversi, l’uomo addentò la coscia di suo padre per poi sputarle addosso, con sdegno, il boccone sanguinante.
Con voce debole, viscosa, il ragazzo coperto di sangue parlò:
“Sono il tuo principe azzurro! Mi stavi a spettando vero? Vieni a darmi un bacio!”

Finalmente Sara ebbe la forza di urlare con tutte le sue forze, ma il musicista morto non vi badò, era calmo e distante nonostante lo sguardo maligno che lo pervadeva.
Il mostro si chinò sulla signora che giaceva in terra e premette il pulsante che avrebbe messo in funzione lo sbattiuova elettrico. La forza centrifuga scavò nell’ano già devastato della donna morta, schizzi di sangue iniziarono a piovigginare in tutta la stanza, posandosi sui loro volti come petali di fiori rubizzi.
Il ragazzo non accennava a fermarsi, mentre i glutei della madre di Sara erano tormentati e in preda ai sobbalzi delle fruste metalliche, egli fissava la ragazza sorridendo con malvagia eloquenza.
Sara singhiozzava, tentava di schermirsi gli occhi, non aveva la forza di chiedergli di smettere, poiché parlare con quell’essere significava accettarne l’esistenza, e lei non voleva questo, non poteva credere che fosse reale quel pazzo insanguinato che scuoteva il culo di sua madre come fosse preda di scariche elettriche.Finalmente il musicista morto si fermò, lasciando l’arnese insanguinato conficcato nella madre di Sara, che tornò a essere immobile.

“Perché lo fai?” Ebbe il coraggio di mormorare senza guardarlo negli occhi, rannicchiata e tremante in un angolo, coperta di sangue familiare.
“Credo perché al mondo c’è gente che soffre e tu devi comprenderne il dolore, per ogni pasto che hai gettato con arroganza mentre dall’altra parte del mondo un bambino moriva desiderandone almeno le briciole, per ogni indumento del cazzo della marca più in voga che hai indossato solo due volte perché ti faceva sembrare grassa, mentre una ragazzina veniva infibulata!”
Sara non comprendeva a pieno, il ragazzo parlando le si era avvicinato, aveva preso la testa di suo padre fra entrambe le mani, come fosse una reliquia, ancora gocciolava sangue.
“Dai un bacino a papà!”
La testa mozzata veniva avvicinata con sadismo alle labbra della ragazza.
“Ho detto bacia il paparino cazzo!”
Insistette lui quando vide che Sara si ritraeva inorridita.“Troietta! Non era un bacio ciò che cercavi questa notte?”

Le mollò un ceffone, poi staccò il filo elettrico dalla lampada e legò la testa del padre, saldamente premuta, contro la bocca della figlia, labbra morte su labbra vive.
Sara gemeva tentando di urlare, ma aveva la bocca serrata dalla carne morta del suo genitore.
Sentiva il gelido sapore della morte, il sapore ferroso del sangue di suo padre, in quel forzato bacio necrofilo e incestuoso.
Il musicista fallito le strappò il reggiseno, sorrise afferrando il braccio mutilato e cominciò a carezzare il torso nudo di Sara con la mano inerte e ormai priva di vita di suo padre; il freddo arto ricamò sensazioni agghiaccianti sul ventre di lei, fino ad arrivare a frugare passivamente nelle mutandine, scostandole con rigido, necrofilo interesse.
“Visto come ti vuole bene il tuo papà? Visto? Non era un po’ d’amore quello che volevi? Non era per questo che eri depressa?”

Era orribile vedere quel braccio troncato carezzare il fiore adolescente di lei, passare poi alle cosce, ai seni, con gelida inerzia, mentre la testa che un tempo era stata sul torso insieme a quel braccio, adesso se ne stava recisa e ancora saldamente allacciata alla bocca della ragazza in lacrime; un incesto necrofilo disarmante era stato indetto da quello spirito folle che pretendeva di propugnare sentimenti di giusta vendetta.Abilmente, con la mano troncata, il ragazzo sfilò a Sara le mutandine; ormai la toccava con mestiere, tanto che la mano fredda appariva avida e viva.

Ma il malsano visitatore aveva ancor più pazzesche intenzioni, come ben presto dimostrò; depose il braccio mutilato e slacciò il cavo elettrico che legava la testa alle labbra di Sara, afferrò la testa e avvicinò le labbra morte del genitore al sesso di lei:
“Apri le gambe che papà ti fa un bel lavoretto!”
Sara non aveva più forze, non era più un essere umano, bensì un oggetto di carne, non oppose resistenza quando lui le divaricò le fragili cosce, premette la testa mozzata contro la vergine vagina mentre la ragazza singhiozzava sulla soglia dello svenimento.Sara tentava di guardare in alto, verso il bianco virginale del soffitto appannato dalle sue lacrime, il volto distorto dal pianto, il naso intriso di muchi di sofferenza che le colavano appiccicandosi sui seni, sentiva l’orrore strisciare fra le sue gambe. Suo padre, morto, era tra le sue cosce, la testa del Grande Orso Protezione, recisa, umiliata, senza vita, a sua volta la stava umiliando, colui che gli aveva dato la vita, ora morto, le baciava la vergine vulva, da lui stesso creata…

L’orrore la invase, improvvisamente l’olezzo del sangue e della carne morta divenne insopportabile, allora iniziò a urlare ferocemente, come un uccello ferito a morte.
In quel momento il musicista morto divenne particolarmente violento; la percosse, schiaffeggiandola mediante il braccio mutilato, poi afferrò lo sbattiuova e dopo averlo insinuato a forza nella vagina di lei premette il pulsante letale…
Il sangue cominciò a scorrere copioso lungo le gambe di Sara.
“Devo pisciare!”
Disse il macabro musicista calandosi i jeans lordi di sangue, mostrando a Sara il buco purpureo che aveva al posto del pene; le espulse in faccia orina mista a sangue, unita ad altre indefinibili viscosità.Sara non capiva, non comprendeva il motivo di quella punizione; non sapendo che quell’uomo era stato a sua volta misteriosamente punito prima di lei.

Non resse più quando vide un tentacolo spuntare dal buco sanguinante che il suo aguzzino aveva sotto il pube. Il tentacolo si agitava convulso e cercava la vagina insanguinata di Sara; quando vi penetrò ne strappò a forza l’utero, Sara ebbe modo di vederlo, quel pezzo di carne sanguinante appartenente al suo interno, che le fu cacciato in bocca contro il proprio volere, strozzandola atrocemente.
Quando Sara morì il polpo fuoriuscì mediante la ferita del musicista, con suono viscido dilatò la carne spingendo, servendosi di tentacoli e testa mostruosa, cadde poi sul pavimento in un liquido tonfo simile all’appiccicarsi di una ventosa.
L’orrido essere si contorse nel sangue fino a raggiungere la testa del padre di Sara, si insinuò dentro di essa strisciando nella carotide recisa; l’abominevole testa prese così a muoversi, sorretta da quei tentacoli maledetti. Strisciò sul corpo esanime che era stato di sua moglie, scavalcandolo e macchiandolo di bava; infine discese le scale del condominio illuminato dagli spettri tristi dei neon, lasciandosi dietro una scia scarlatta.
Quello che era stato il guscio del polpo, l’ex musicista folle condannato alla depressione, era finalmente libero di spirare in pace, in terra, tra i resti delle due donne e dell’uomo di casa, la cui testa, se ne andava a zonzo in quella notte maledetta.

*
7.
Il festino

Era domenica mattina e la chiesa si affollava di fedeli, alcuni di loro notarono subito che il prete aveva qualcosa di strano. Innanzi tutto portava sul capo un buffo cappello a larghe tese, del tutto fuori luogo e inusuale, per non parlare del passo incerto e lo sguardo assente.
Il chierichetto giaceva mutilato in sacrestia, con due piccoli crocefissi conficcati in entrambi gli occhi, nessuno naturalmente si domandava dove fosse l’effeminato discepolo del parroco.
Quando la chiesa fu piena, coloro che stavano in piedi nelle ultime file, notarono che stranamente le porte si erano chiuse alle loro spalle.
Il parroco si schiarì la voce, poi sputò nel calice santo contenente il vino, guardò i propri parrocchiani sorridendo follemente:
“Carissimi fedeli, pisciamo nell’acqua santa e fottiamoci a vicenda, che i culi di voi caprette di Dio vengano a me! Vi immetterò ostie a forza di spinte lussuriose e sacre vergate! Ahahahahah!”La risata si protrasse sguaiatamente, intanto si innalzava nella sala un brusio di disappunto, la gente credeva, a giusta ragione, che il prete fosse impazzito.

“Fedelissimi!” Continuò ridendo, “Succhiatemi l’asso di bastoni e avrete il paradiso!”
Qualcuno, indignato, tentò di andare via, ma le porte erano serrate e non c’era verso di aprirle.
Chi era accanto all’organo poté vedere con chiarezza una testa munita di tentacoli che intonava arie sataniche e funeree, sorridendo con inquietante beffa ai presenti.
“Ma cosa succede?” Gridava qualcuno.
Effettivamente la testa coi tentacoli aveva seminato il panico, smise di suonare e ammiccando burlesca prese a zampettare fra le gambe dei presenti disseminando orrore e ripugnanza; poi cominciò a sollevare le gonne alle signore. Quel sorriso era agghiacciante, sicuramente manovrato all’interno dai tentacoli del polpo, la testa continuava a fiondarsi a destra e a manca come un bambino deforme.
Intanto il prete aveva tolto il cappello, rivelando così il proprio cranio spaccato, dal quale fuoriuscivano scure antenne e chele pelose:
“Cari fedeli, vedo che non collaborate e ciò non è bene!”
Da sotto all’altare tirò fuori una tanica e se la rovesciò completamente addosso; nel frattempo la testa s’era arrampicata coi suoi viscidi tentacoli fino al seno di una donna grassa e prosperosa, tenendole la testa con le grinfie irte di ventose violacee tentava di baciarla con sguardo da vecchio seduttore. Alcuni fedeli notarono frattanto il liquido che il prete aveva versato arrivare fino ai loro piedi: era benzina!
Il prete si diede fuoco, avvampando come una stella che brucia su se stessa si gettò fra la folla; presto ogni cosa fu abbracciata dal soffio distruttore del fuoco, tra le urla strazianti dei presenti intrappolati. Le fiamme guizzavano ma la testa sorretta dai tentacoli non cessava di gironzolare, strappando occhi, strozzando donne con le grinfie, e sorridendo a ciascuno con estrema cortesia.
Tutto ciò che era composto di legno crollò in tonfi violenti, le carni bruciavano mentre di tanto in tanto venivano seppellite da rovinose ondate di macerie, i tentacoli carezzavano ugualmente però i volti dei cadaveri; l’essere non sembrava temere minimamente il fuoco.
Anche il crostaceo aveva abbandonato la calotta cranica del prete e adesso si aggirava tra i corpi carbonizzati nutrendosi delle loro carni fumanti, strappandole a grandi brani con le robuste chele pelose.
Tutto era rosso ormai, il fuoco ed il fumo coprivano ogni cosa come un manto devastante; nessuno poteva scorgere nulla mentre la morte già si sedeva inclemente sull’altare.

Sul soffitto c’era l’uomo mascherato, vestito con stracci lisi, se ne stava a testa in giù, come fosse un pipistrello, osservava compiaciuto la scena.
“A cosa serve? Tanto non capirete mai!”
L’uomo mutò in scorpione, nero e sottile, si infilò in una fessura.

Davide Giannicolo

Inconsueti, Grotteschi Personaggi, Davide Giannicolo

2011-12-02T03:54:00.000-08:00

Il pdf di una raccolta di racconti folli e inusuali, tra vulve dentate, profanatori di immagini religiose e terroristi introspettivi... cliccate sul link in basso per scaricare il pdf e buona lettura!!

http://www.cartaigienicaweb.it/ebook/inconsueti.pdf

Bodycount, Eastman e Bisley recensione

2011-12-02T03:52:00.000-08:00

Conoscete le tartarughe ninja? Secondo me no, o almeno, non come dovreste. Non disperatevi però, perchè non è colpa vostra, ma dei media, soprattutto quelli italiani, che vogliono che dall'estero arrivino a noi solo le versioni buoniste di ciò che in principio non lo era affatto.

Eastman, a cavallo tra gli anni ottanta e novanta, ha fondato due delle più importanti case editrici indipendenti americane(Tundra e Mirage), ed è proprio lì che nascono le quattro violentissime, palestrate e soprattutto sboccate Tartarughe mutanti.

Vi ricordate di Casey Jones? Il tipo vestito da hockey che spalleggiava a volte le tartarughe? E' proprio lui uno dei protagonisti di questa folle storia insieme a Raffaello, una delle più cattive tartarughe, che non sarebbe però stata tanto pazza, violenta e fuori dalla norma se alla causa non avesse prestato le sue matite il geniale Simon Bisley(Lobo, Slaine su tutti).

Bisley è geniale, cruento e soprattutto pazzo, l'esagerazione fumettistica raggiunge l'apoteosi in questo volume, orbite schizzano via ovunque, esplosioni si susseguono alla rinfusa, e soprattutto non ho mai visto una tartaruga ninja così palestrata, tanto da sembrare vittima di uno smodato uso di steroidi.

Anche se le armi da fuoco regnano in queste pagine, condite da granate e carnai perenni(Eastman ha apertamente detto che con questo volume voleva creare la sparatoria più lunga della storia del fumetto) io credo che non solo ci sia riuscito, ma con la rissa iniziale nel bar di New York, credo sia anche riuscito a dare vita alla scazzottata più bella della storia del fumetto, in cui Casey Jons fa a pugni per un bel pò di pagine con un gigante ubriacone(che con mio rammarico non c'entra un cazzo con la storia).

Ma ripeto, solo le idee se non supportate dal geniale apporto grafico di Bisley sarebbero risultate vane, se non banali e inefficaci, Bisley è il miglior disegnatore vivente credo, lo dico dopo aver visto molti dei suoi lavori, le sue donne, muscolose e prosperose, vestite poco o niente, coi capezzoli sempre in mostra, si fanno guardare per ore.

I suoi uomini, spropozionati e gonfi di vene e muscoli, riproducono perfettamente l'esagerazione ossessiva che questa storia vuole trasmettere, un macello, dall'inizio alla fine, un vero casino, senza trame elaborate e colpi di scena da scrittorucoli che cercano facili sensazionalismi, questo è un fumetto per veri duri, che vogliono ridersela vedendo una rissa da Bar e una Tartaruga mutante sboccata che ha un braccio più grosso di quello di un wrestler e non si prodica in purismi orientali da Ninja, ma quando occorre, getta l'arma bianca e imbottisce di piombo chiunque gli capiti a tiro.
Fantastico, contundente, violentissimo, esagerato; pura azione!

Davide Giannicolo

La Truvatura

2011-12-02T03:37:00.000-08:00

La Truvatura

Erano in tre, truci e dagli occhi stanchi, gli ultimi soldi dilapidati in quella bottiglia di malvasia oramai svuotata; moderni pirati dagli sbiaditi tatuaggi, seduti a quel tavolo reso appiccicaticcio dall’alcool, tra i fumi delle quasi duecento sigarette fumate quella sera.
“Allora che ne dite? Io penso che valga la pena provare!” Disse il capitano Marphin scolandosi d’un fiato l’ultimo bicchiere di dolce nettare.
Guameiro era scettico, lui lo era sempre, soprattutto perché nel loro ultimo colpo si era fatto tre anni di galera, ed era cominciato tutto così, come in quella sera, intorno a quel tavolo a casa della sua vecchia e pazza madre.
Big D. però impedì a Guameiro di replicare, si accese la pipa e aspirò una densa boccata espellendola dal naso, rendendo l’aria della stanza ancor più pesante.
“Soprattutto dove li troviamo un prete e una vergine disposti a seguirci?” Disse il colosso fumando la pipa.Marphin strabuzzò gli occhi, era alle strette:
“Guameiro, tu hai una nipote, ci portiamo lei!”
“E a mia sorella cosa gli dico?”
“Tua sorella sarà contenta e non fiaterà quando gli sbatterai sul tavolo le monete e quei fottuti pulcini d’oro!”
Marphin aveva sempre la risposta pronta.
Big D. intanto sghignazzava, era stato lui lo scorso natale a prendere la verginità della ragazzina, la nipote quattordicenne di Guameiro, sapeva che la cosa non era possibile, cioè non serviva più ormai portarla con loro, ma non poteva parlarne a quel tavolo, soprattutto perché la ragazza non era stata tanto consenziente.
“E il prete? Dove lo prendiamo il prete?” Disse Big D. cercando una scusa.
“Va bene ho capito, troverò altri con cui andare, voi non avete le palle!” Disse Marphin alzandosi dalla sedia.
“Lo rapiamo, lo rapiamo il prete, abita qua dietro, so che ha un sacco di soldi in casa, li useremo per pagarci il viaggio fino in Sicilia!”
Guameiro aveva improvvisamente trovato il coraggio, non gli interessava se questo gli sarebbe costato altri anni di galera, lui era un moderno corsaro, e avrebbe rapito quel prete al fine di trovare il tesoro che gli avrebbe risolto la vita.
A questo punto Big D. era nei guai, doveva trovare un'altra ragazzina, perché la nipote di Guameiro non era più casta e pura, no, per niente, e lui lo sapeva bene.
“Sentite però la ragazzina la rimedio io, la nipote di Guameiro è troppo carina, a qualcuno potrebbero venire strane voglie durante il viaggio, soprattutto al prete! Non vorrei che tua sorella poi ci denunci!”
Marphin rideva come una iena, aveva convinto i loschi individui in quella riunione notturna, bastava un manipolo di uomini a organizzare la spedizione, e li aveva trovati in un colpo solo, i più truci e violenti pirati metropolitani mai visti prima d’ora, poiché per quella missione ci voleva gente di quella risma, bisognava fare in fretta però, poiché altri individui, folli e assetati di denaro come loro, erano già a caccia del tesoro.

*

Il Giorno dopo Marphin e Guameiro rapirono il prete, lo tramortirono e sgraffignarono tutto il denaro attuo alla spedizione. Big D. intanto aveva procurato la ragazzina; aveva dieci anni, assolutamente casta e pura: Melinda, figlia di una tossica e di un condannato all’ergastolo; al grosso pirata metropolitano bastò dire a sua madre che la portava in vacanza in Sicilia per l’estate, e che al suo ritorno le avrebbero portato della buona eroina, ma la donna resistette, allora Big D. fu costretto a tagliarle la gola e a lasciarla lì sgozzata sul pavimento, poi prese per mano la bambina che giocava in cortile e la portò con sé con ancora addosso il puzzo del sangue di sua madre. Era buffo vedere quell’orso barbuto vestito in pelle nera condurre per mano la piccola giovinetta che era la chiave della spedizione.
“Meglio così” Pensò Big D. “Se Guameiro scopre che mi sono fatto sua nipote succede un putiferio! In fondo quella troia tossica non poteva dare un futuro a quest’angioletto, noi invece la renderemo ricca e ribalteremo la sua sorte!”
Big D. era sempre così, cercava di giustificare con pensieri altruisti le sue turpitudini.

La fiat uno di Guameiro era pronta e rombante, il prete era legato nel bagagliaio, con lui c’erano un fucile e delle provviste; il capitano Marphin era di fianco al conducente, rollava erba di Torre del Greco nell’attesa; finalmente Big D. e la ragazzina spuntarono da lontano, avanzavano lentamente; erano due figure surreali all’orizzonte di via Sant’Anna, l’antica strada dove viveva Guameiro.
“Salite dai, non abbiamo tempo da perdere, ci aspettano dieci ore di viaggio!” Disse Marphin fumando erba a grandi boccate, i suoi tatuaggi da galeotto erano illuminati dal sole delle due del pomeriggio.
“Non è meglio partire di notte?” Asserì Big D.
“Hai detto a qualcuno della nostra partenza?” Continuò Guameiro.
Marphin strabuzzò gli occhi come fanno i pazzi, era infastidito da quelle domande.
“Loro si aspettano che partiamo di notte, invece noi partiamo adesso, sotto il sole che picchia, e li anticiperemo tutti!”
Il gigantesco Big D. tacque, fece salire delicatamente la bambina in macchina come fosse sua figlia, già si stava affezionando alla piccola, poi salì anche lui e gli ammortizzatori cigolarono sotto il suo peso colossale. Tutti e tre i corsari indossavano occhiali da sole e tutti e tre portavano pistole di grosso calibro non registrate. Marphin sputò dal finestrino e quella fu l’ultima traccia della sua esistenza che lasciò a via Sant’Anna, poiché la fiat uno sgommò in quel pomeriggio di fine primavera e si incamminò verso l’autostrada, con un prete imbavagliato nel baule.

*

Era notte fonda quando arrivarono in Sicilia, Guameiro guidava con gli occhi gonfi, con una sigaretta accesa pendente fra le labbra, ormai composta unicamente di cenere fino al filtro giallo.
La ragazzina dormiva sul sedile posteriore accanto a Big D. che guardava fuori dal finestrino con malinconia, anche il capitano Marphin sonnecchiava con la mano destra nella giacca che stringeva in maniera malfida l’impugnatura della pistola automatica.
Improvvisamente però la macchina fu speronata, tutti riacquistarono la propria lucidità capendo immediatamente ciò che stava succedendo; erano gli altri pirati in cerca del tesoro, e li avevano rintracciati non appena avevano messo piede a Messina; come avevano fatto nessuno lo sapeva.
“Ci hanno già trovati!” Urlò Guameiro in preda ad una assoluta paranoia.
Big D. estrasse un lungo cannone brunito, abbassò nervosamente il finestrino e cominciò a sparare alla cieca, la macchina che li seguiva sbandò colpita dai proiettili, poi andò a schiantarsi violentemente contro il guardrail; Marphin continuò a inveire sparando contro l’automobile, fino a che questa non esplose in una vistosa apocalisse di fiamme nella notte.
“Ci hanno trovati e hanno capito che è meglio non farlo!” Disse Big D. con voce priva di emozioni.
Il capitano Marphin sorrise a quest’affermazione del gigante, che adesso riboccava le coperte alla piccola che era scoppiata in lacrime stringendo il grosso braccio del colosso sul sedile posteriore.
“Big D. ha ragione, nessuno ci fermerà, questi sono solo corsari da due soldi!”

*

“Abbiamo bisogno di dormire!” Disse Guameiro improvvisamente, erano vicini alla meta.

“Dormirai quando saremo arrivati, è troppo pericoloso fermarsi adesso!” Replicò Marphin indispettito.
“Io non ne posso più, non vado avanti senza dormire! Tra pochi chilometri c’è un Motel, e poi anche il prete sarà morto a quest’ora, avrà bisogno di un po’ d’aria!” Continuò Guameiro fermamente intenzionato a non retrocedere sulla propria decisione.
Così la fiat uno si fermò accanto a un motel circondato da buia vegetazione, poco distante dalla strada statale. La prima cosa che fece Marphin fu aprire il cofano, dove il prete boccheggiava sfinito dalle esigue riserve di aria. La ragazzina restava silenziosa, nessuno dei pirati aparte Big D. conosceva ancora il suo nome, e li osservava trafficare senza emettere fiato, fino a che Big D. la notò alzare una manina e indicare un punto nell’oscurità.
“Lì c’è un uomo!” Disse lei con un esile filo di voce.
Subito Big D. spianò la pistola e sparò a vista, senza curarsi se si trattava di un innocente o meno.
Ma quando si girò già un corsaro calabrese stava puntando il suo ferro contro la tempia di Guameiro e un altro premeva la canna di una lupara contro le viscere del capitano Marphin.
“Dov’è la mappa capitano?” Disse in tono aggressivo il calabrese, ma già Marphin aveva estratto la sua pistola sparando in testa a quello con la lupara, intanto Guameiro fece scintillare un enorme coltello sgozzando quello che lo teneva sotto tiro.
“Come vedi non abbiamo tempo di dormire!” Annunciò Marphin rinfoderando la pistola.
Guameiro annuì e i tre pirati si misero nuovamente in marcia.
*
La macchina procedette a fari spenti seguendo strade secondarie, molte volte i tre corsari si persero seguendo la mappa risalente a tre secoli antecedenti all’avventura, le strade che non erano sterrate causarono non pochi problemi ai tre, i rami della fitta vegetazione si schiantavano violentemente contro il parabrezza dell’automobile di Guameiro che non voleva saperne di ridurre la velocità nonostante il terreno impervio su cui si erano ritrovati a viaggiare.
Finalmente giunsero a una casetta che si trovava quasi sulla vetta del monte Scuderi, lì c’era il contatto del capitano Marphin: La Sarta, ovvero la vecchia madre di un suo compagno di galera.
La Sarta però era tutt’altro che vecchia, o meglio lo era, ma nonostante la sua età possedeva ancora carni sode, capelli nerissimi, e un grande fascino.
Era seminuda, attraverso una sottile veste trasparente i pirati erano in grado di vedere il suo folto e corvino crine pubico; tutti e tre furono visibilmente eccitati dalla sua vista.
“Sei tu quella che deve farci il tovagliolo?” Ringhiò il capitano.
“E voi siete quelli che mi daranno una parte del bottino, ovvero la chioccia e i pulcini d’oro!”
“Per chi ci prendi bella, noi siamo gentiluomini, io sono stato dentro con quel pazzo di tuo figlio, e se solo non si fosse impiccato in prigione ora sarebbe qui con noi, spero che potremmo conoscerci più approfonditamente io e te! Mi aspettavo una vecchiaccia e invece guarda che tette!”
Marphin le si fece più vicino dicendo ciò ma lei lo spinse via.
“Questa è la notte giusta per filare e comporre il tovagliolo, la luna è alta è tonda, deve aiutarci anche la bambina, spero che voi porci l’abbiate lasciata vergine!”
Marphin lanciò un’occhiata truce a Big D. sapendo benissimo che era capacissimo di averla violata a loro insaputa.
“E’ vergine! Parola mia!” Disse il gigante con voce gutturale.

Così il gruppo con l’aiuto della sarta confezionò il tovagliolo, quella stessa notte discesero dal monte e si misero a pescare presso Itala Marina i pesci che poi avrebbero dovuto portare velocemente sul monte, poiché la mappa diceva esplicitamente che i pesci dovevano essere ancora vivi e cotti sulla cima dinnanzi alla grotta del tesoro.
Guameiro era molto abile nella pesca, e ne pescò velocemente più di cinque.
“Sei sicuro che la grotta è quella Marphin?” Chiese Guameiro al capitano mentre liberava i pesci dagli ami.“E’l’unica grotta del monte, e poi cos’hai da perdere?”

I pesci vennero caricati in macchina e portati ancora vivi, a tutta velocità sul monte; poi vennero cotti sul fuoco di eriche del monte, così come diceva ancora la mappa e sempre seguendo le sue istruzioni furono mangiati sul tovagliolo della Sarta davanti all’ingresso della grotta. L’operazione doveva essere compiuta prima che il sole sorgesse dalle montagne calabresi, che si trovavano dall’altra parte del mare su cui si specchiava il monte; e proprio mentre il sole sorgeva e il gruppo entrava nella grotta, una losca figura, avvolta in un cappotto nero, seguita da un manipolo di uomini armati fino ai denti, osservava i nostri da un altura poco distante.
L’uomo col cappotto aveva il volto percorso da una vistosa cicatrice, si trattava del capitano Franchetiello, ed era pronto a vendicarsi di Guameiro per un antico torto dovuto a un duello col coltello, e in più, naturalmente, era attratto dal bottino che i tre pirati avrebbero preso rischiando la vita al suo posto.Il pappagallo sulla sua spalla gli passo una pillola di Tavor, sperando che ciò lo calmasse momentaneamente, e così fu, nessuno conosceva quel brutto ceffo meglio del suo stesso pappagallo.
IL CAPITANO FRANCHETIELLO

*

Giunti in fondo alla grotta incontrarono il serpente, anche di questo parlava la mappa, l’animale si sarebbe attorcigliato intorno ai corpi di ciascun componente della spedizione, nessuno di loro avrebbe dovuto mostrare il seppur minimo segno di paura, né tantomeno invocare i santi.
Era per questo che il capitano Marphin aveva scelto per l’occasione i più impavidi e pazzi pirati che conosceva, ma non poteva garantire per la Sarta, il prete e la ragazzina.
Il prete non fece una piega perché era stato abbondantemente sedato, la Sarta mostrò nervi d’acciaio, in effetti era la madre di una sfilza innumerevole di fuorilegge assassini senza scrupoli, neanche la bambina fiatò standosene sulla spalla del gigantesco Big D. come fosse una scimmietta.
“Sono orgoglioso di te!” Le disse il colosso con fare paterno.
“E’ perché mi fido Big D.” Replicò lei, e il gigante fu commosso, nessuno avrebbe toccato quel giglio, prima o dopo la spedizione, o li avrebbe uccisi tutti, furono questi i suoi pensieri mentre il serpente andava via aprendo loro la strada.

*
Improvvisamente, nel bel mezzo dell’oscurità rischiarata dalle torce comparve una donna bellissima, era completamente nuda, il bruno crine cinto da una corona di diamanti, era la principessa imprigionata insieme al tesoro, in quel momento Big D. smise di credere che quelle del capitano erano solo favole, la principessa esisteva davvero, quello non era un tesoro nascosto da Marphin anni prima dovuto alle sue mille scorribande per mare e per terra, Marphin non aveva semplicemente bisogno di semplici guardie del corpo come Big D. aveva pensato all’inizio; la leggenda era vera, dunque esisteva anche la chioccia d’oro e i suoi pulcini, e stranamente il grosso, barbuto corsaro pensò che con quei soldi avrebbe dato un futuro alla bambina, le avrebbe pagato gli studi, una casa vera, dei giochi, già se la immaginava in tailleur quando la terra iniziò a tremare; un terremoto titanico imperversava nella grotta.
Guameiro era incantato dinnanzi alla principessa incapace di muoversi:
“Io la amo, io voglio lei, me ne fotto del tesoro!”Ma il capitano Marphin spezzò l’incantesimo sparando alla principessa dritto in mezzo agli occhi:
“Al massimo dopo ti farai il suo cadavere coglione!”
Guameiro perse la testa e tentò di sparare a Marphin, ma in quell’istante apparve dinnanzi ai pirati un immenso lago, le acque erano scosse da enormi ondate dovute al terremoto; l’acqua arrivava fino a loro, ma al di là delle onde era possibile vedere mucchi di monete luminose, molte, moltissime monete che avevano tutta l’aria di essere d’oro.
Era adesso che subentrava il prete, il guaio era che era completamente fatto di morfina, droga a cui il capitano Marphin era molto affezionato.
“Sveglialo cazzo!” Urlò Guameiro abbassando la pistola ed evitando di sparare al capitano.
Ci pensò la Sarta, estrasse dei sali sconosciuti e li fece annusare al prete, dopodiché gli piazzò un antichissima pergamena sotto agli occhi e ordinò al prete di leggerla.
“Leggi le liturgie e spezza l’incantesimo! La vergine deve stargli accanto mentre recita le formule!”
Detto ciò la Sarta guardò dritto negli occhi Big D., che si tolse la bambina dalla spalla e la posò delicatamente sul pavimento scosso dal terremoto.
“Vai, e non deludermi piccola, sei la migliore bambina che abbia mai conosciuto!”
Il gigante disse ciò sorridendo mentre la ragazzina già si incamminava coraggiosamente verso il prete.
“E’ tua figlia?” Chiese la Sarta a Big D.
“No, non ancora, ma lo sarà presto, ho ucciso sua madre, ma è stato meglio così, dopo questa storia la terrò con me!”

*

Il prete lesse le parole; non appena ebbe finito sulle sponde del lago apparve una barchetta, il terremoto però continuava a impazzare e le onde scuotevano il lago le cui acque oscure guizzavano come giganti di vetro rendendone impossibile la navigazione.
Eppure l’impavido Marphin, facendosi beffa del pericolo e della morte salì sull’imbarcazione, il suo sguardo era folle, impugnava la pistola, non si sa bene perché, visto che non vi era nessuno a cui sparare, forse semplicemente gli infondeva coraggio mentre le ondate titaniche scuotevano la barchetta.
Il pirata furioso navigò sulle acque mentre gli altri attendevano a riva, ricordava i suoi antichi predecessori, Francis Drake, Barba nera, Carico Jack, il suo stesso volto appariva come una Jolly Roger sventolante nella pura oscurità della grotta; il capitano Marphin, moderno pirata, a denti stretti solcava le onde del lago mentre le acque spumeggianti gli flagellavano il volto, rendendo impossibile la sua traversata suicida.
“Io piscio sulla morte, quelle monete sono mie! Me le merito!”
Per ogni impavido corsaro vi è un tesoro, solo che è molto difficile tenerselo stretto.

*

Il Capitano Marphin aveva perso la pistola nel lago ma era riuscito a raggiungere l’latra sponda, era a un passo dalle monete quando già un'altra barchetta si stava materializzando sull’altra riva del lago così da permettere a un Guameiro folle di riso di imbarcarvisi.
Proprio nell’istante in cui Marphin stava allungando le grinfie sui dobloni comparve un cavallo gigantesco, grosso come un veliero cominciò a girare in tondo intorno ai mucchi di monete, impedendo al capitano di avvicinarsi.
Il cavallo era la cosa più spaventosa che i pirati avessero mai visto, fu proprio questo a far fremere Big D. facendogli desiderare di essere al fianco di Marphin, così si imbarcò insieme a Guameiro gridando:
“Mangeremo fottuta carne di cavallo stanotte!”
Dicendo ciò cominciò a sparare all’impazzata rendendo il cavallo ancora più furioso; i colpi di Big D. raggiunsero l’aorta dell’enorme animale, anche Guameiro cominciò a sparare colpendolo alle zampe; il quadrupede furioso nella sua folle corsa circolare aumentò il proprio afflusso sanguineo, il sangue fluiva dalla carotide lacerata dai proiettili, perdeva sempre più flusso vitale, l’enorme cuore pompava getti di sangue che non alimentavano le vene, bensì schizzavano all’esterno investendo il capitano Marphin e imbrattandolo di sangue.
Presto il cavallo crollò al suolo dissanguato, terminando tragicamente la sua corsa; nel cadere le monete sobbalzarono investendo Marphin che esplose in una risata di pura gioia.
“Ottimo miei prodi! Siamo ricchi, siamo fottutamente ricchi!”

*

La sarta costrinse il gruppo, compreso il prete che ancora non capiva perfettamente ciò che stava accadendo, a contare per tredici volte tredici, così come volevano le formule magiche scarabocchiate sulla mappa di Marphin e del figlio deceduto della Sarta.
Allora nella grotta si aprì un varco, era la sorgente Itala che avrebbe consentito ai bucanieri di scendere nuovamente a valle, visto che l’entrata alle loro spalle era stata chiusa dalle macerie del terremoto.
Mentre il gruppo caricava le monete in robusti borsoni però esplose un colpo di pistola che fece esplodere la testa del prete; la grotta fu invasa da una sonora e irritante risata che ai tre pirati napoletani suonava più che familiare, si trattava del Capitano Franchetiello e dei suoi uomini eroinomani che avevano sparato dall’alto di una parete rocciosa.
“Grazie per aver fatto tutto il lavoro al posto mio idioti!”
Franchetiello sghignazzò mostrando tutti i suoi denti marci mentre il pappagallo gli porgeva un nuovo Tavor.
Guameiro però con le restanti pallottole gli sparò dritto in fronte; morto il capitano, il gruppo di tossici che lo accompagnavano si ritrovò allo sbaraglio, fu un triste tiro a bersaglio quello che seguì, perpetrato dal capitano Marphin e dai suoi pirati. In breve l’intera grotta fu intasata dai cadaveri.
Come promesso alla Sarta spettarono la chioccia d’oro e i suoi pulcini, che entro breve iniziarono a correre ovunque nella grotta rivelando la loro presenza.
“Gestiscili tu che a me già mi stanno facendo girare gli occhi!” Disse Marphin con disprezzo mentre rinfoderava la sua pistola; effettivamente anche se erano completamente d’oro, quegli animali sembravano abbastanza frustranti e ingestibili per un pirata; loro avevano bisogno di moneta sonante da spendere in droghe e baldracche.

*

Guameiro caricò in un sacco il cadavere della principessa, deciso a divertirsi con esso una volta giunto in un posto tranquillo, il vecchio pirata dal baffo sottile e la pelle bruna si era realmente innamorato e aveva trovato una condiscendente, silenziosa e soprattutto immobile compagna.
Il capitano Marphin rideva con gli occhi, e ancora meditava l’idea di passare una notte d’amore con la Sarta prima di rimettersi in viaggio sulla fiat uno di Guameiro, veliero impavido della loro folle avventura.
Big D. invece sorrideva alla ragazzina che se ne stava seduta sulle sue ginocchia:
“In che paese ti piacerebbe andare a studiare piccolina?”

Fine

©Davide Giannicolo
I PROTAGONISTI DI QUESTA STORIA SONOREALMENTE ESISTITI, FONTI CERTE RICONOSCONO IL GIANNICOLO NEL PERSONAGGIO DI BIG D.
SEMBRA CHE L'INTREPIDO GUAMEIRO SIA MORTO, MENTRE IL CAPITANO MARPHIN CONTINUA A COMPIERE I SUOI ATTI DI PIRATERIA; A LUI è DEDICATA QUESTA STORIA ISPIRATA AL GIANNICOLO DAL CAPITANO MARPHIN IN PERSONA.
QUI TROVERETE LA VERA LEGGENDA DELLA TRUVATURA: http://www.siciland.com/La_Truvatura-8-a.html

L’immane ombra della bestia

2011-12-02T03:33:00.000-08:00

So che sei lì,
accovacciata nel buio
attendi.
Sento il tuo affanno
paziente,
incalza però
come a volermi incitare.
Non mi metti fretta,
sai che sono fragile,
che compirò il mio errore,
resti muta,
m’osservi.

Eppure io credo
che ti fidi troppo di te stessa,
bestia ansimante.
E’ vero sei enorme,
la tua mole è spaventosa,
non riesco a stabilire i tuoi contorni;
mi affascini,
mi affascini sì,
poiché so che mi vuoi,
sei l’unica cosa
che sin da quando sono nato
mi ha sempre desiderato.

Hai annusato nell’aria nottetempo
cercando il mio effluvio
fino a trovarlo
accanto al mio giaciglio natale,
mi hai visto crescere,
seguendo il mio passo,
e io sapevo che eri lì
già in attesa di me,
come una madre condiscendete
aspetta che il suo infante
smetta di giocare.

Non vedi l’ora di uscire dall’ombra,
mia bestia dalle fattezze non definite,
non vedi l’ora di mostrarti a me
e cessare di far si che io supponga soltanto
di quale natura sia il tuo ferino volto.

Attendi oh bestia insonne,
desiderando le mie carni,
mi seduci,
ancora,
poiché sei l’unica che crede
che io abbia un buon sapore.

Vuoi recidere i fiori di gentilezza
che ho fatto spargere sul mio corpo
affinché tu non mi scorga.
L’hai visto tu stessa
non è servito a molto,
ti ho sentita
mentre ridevi dei miei vani tentativi di raggiro,
ho udito il tuo ghigno gutturale di iena-orso.

Non ti odio bestia,
ti amo,
visceralmente,
e non vedo l’ora che tu giunga.

Il punto è che non amo essere dominato,
e credo proprio
che sarò io a uccidere te;
ma forse
nell’attimo stesso in cui divellerò le tue mascelle,
noi ci abbracceremo,
e sogneremo
e bramiremo
e
sarò perduto.

                                      Giannicolo Davide

Violino Morente

2011-12-02T03:31:00.001-08:00

Vichelas era ormai seduto da due ore sul suo divano bianco, costosissima pelle bianca scelta da Lucrezia:ovverosia la donna che in quei giorni viveva con lui.
Era difficile stare dietro a Vichelas, specie in questi periodi di ottusa e languida depressione, periodi in cui era sempre più chiara nella sua mente l’idea della morte e dell’inutilità delle cose intorno, compreso il divano di costosissima pelle sul quale era sguaiatamente disteso, compresa Lucrezia che nell’impossibilità di stargli dietro compiva spese folli compensando in malo modo lo scarso valore della sua sterile compagnia.
Quando questa idea squarciò il languore(ormai accadeva così da mesi: la stasi, la scintilla e infine lo scoppio).
Vichelas afferrò la bottiglia di Bourbon che gli stava dinnanzi e la gettò contro la stampa lussuosa di un quadro di Delacroix che era appeso alla parete di fronte al divano.
Quando la bottiglia si fracassò alcune grosse schegge raggiunsero i suoi nudi piedi sul tappeto, era in accappatoio, nudo e peloso, attraente come una iena morta.
Allora attratta dal frastuono giunse Lucrezia, lasciò il telefono al quale era aggrappata per gran parte del giorno e si mise a sbraitare come una gallina sgozzata:
“Vichelas! Ma cos’hai? Sei forse impazzito?”
Era lì davanti a lui, con le unghie laccate di bianco e i suoi disgustosi, elaborati vestiti succinti e alla moda.
Vichelas provò un moto di rabbia irrefrenabile, pensava con troppa ossessione alla moto passivo dell’universo, questa cosa gli divorava i giorni, lo assaliva spingendolo tra le fauci dentate di questi scatti improvvisi ove sentiva vivida l’intolleranza nei confronti delle cose che lo circondavano, e allora l’impulso disgregativo diveniva implacabile.
Lucrezia guardava il suo uomo in accappatoio e con i genitali esposti con naturalezza da primate, lo sguardo di lei era infatti a metà tra il disgusto e la paura.Vichelas non si era mosso dalla sua postura originale, si limitava a guardare la compagna con uno sguardo folle ed un vago sorriso aleggianti sul suo volto.

“Tu sei patetica!” infine disse ciò, e accentuò ancor di più il suo sorriso nonché la follia dei suoi occhi.
“Cosa?” Lucrezia era smarrita, nel profondo di se stessa sapeva che Vichelas stava impazzendo, i principi del suo crollo psicologico risalivano al periodo in cui aveva abbandonato l’orchestra filarmonica al fine di sperimentare suoni solisti.
Vichelas era un violinista, il migliore violinista d’Europa.
Ma egli aveva deciso di abbandonare la tecnica per coronare il sogno chimerico di tradurre alla perfezione il sentimento in musica.
Aveva provato, provato e riprovato ancora, infine si era incattivito e isolato cadendo in rovina sia economicamente che fisicamente.
La violenta passione di questo suo desiderio lo stava conducendo alla follia, alla morte, ed era questo in fondo quello che voleva.
Lucrezia si voltò, stava per andarsene ondeggiando il suo opulento sedere fasciato da una pacchiana gonna aderente, si apprestava dunque a far ticchettare i suoi alti tacchi.
“E se facessi scorrere il mio sangue lungo le corde? Se spargessi lungo le corde tutto il mio sangue potrei affilare la mia maestria sullo strumento risorto a nuova vita e mondato dai vincoli terreni della forma e della regola. Solo in bilico tra la vita e la morte, vibrando l’archetto con il languore dell’abbandono e della perdita potrò raggiungere il culmine supremo della mia opera, e la morte deciderà quale sarà l’ultima, sanguinante nota.”
Vichelas disse questo con una voce così debole e stanca da essere a malapena percettibile.
Non si mosse d’un solo centimetro e sprofondò lo sguardo nei più reconditi meandri del vuoto. La ricerca della massima espressione del sentimento l’aveva seppellito nel limbo del nulla.
Lucrezia si voltò di nuovo verso di lui.
“Vichelas, io ti lascio!”
Egli sorrise, era calmo, pacato, orribilmente sereno nella sua folle, distorta e fittizia armonia. Infatti scattò in piedi e le lanciò contro il portacenere di cristallo.
“Credi che mi importi qualcosa lurida cagna fallita? Non hai capito che non mi interessa niente della tua vita, delle tue feste, della tua mondanità, dei tuoi merdosi acquisti e delle tue immonde cazzate? Guarda, guarda cosa me ne faccio io delle cose del mondo!”
Detto ciò afferrò un coccio della bottiglia che aveva rotto poco prima, era enorme, sembrava un coltello di vetro.
Già nell’atto d’afferrarlo la sua mano cominciò a sanguinare, rivoli rubizzi serpeggianti attraverso le nocche, note di dolore isterico, gocce d’essenza tingevano il tappeto lentamente, con la flemma del battito d’ali d’un angelo morente.
Si conficcò la punta aguzza del vetro nella carne dell’avambraccio e vi praticò un grosso taglio verticale, aveva scavato così a fondo che il sangue abbeverava ora anche il divano, il costosissimo divano di pelle bianca comprato da Lucrezia.
Vichelas era serio, impassibile osservava Lucrezia attendendo qualcosa, ma in fondo si aspettava il silenzio.
“Dammi il violino Lucrezia, voglio cantare la mia rabbia!”
“Perché non canti l’amore Vichelas”? rispose lei senza sapere cosa dire.
“Non dicevi una cosa intelligente da mesi Lucrezia, vuoi sapere perché non canto l’amore? Perché il mio amore in questi giorni sta morendo, è in agonia, e anche lui vuole che io canti la sua rabbia. Ora vai piccina, prendi quel dannato violino e portalo qui o ti uccido!”
E Lucrezia così fece, ma poi lo abbandonò lasciandolo solo all’ombra delle sue ossessioni.
Vichelas nemmeno vi badò, al solo contatto con la tastiera del violino fremette, carpiva le note fluttuare lungo le sue dita attendendo frementi d’erompere in una violenta e cieca esplosione.
Sapeva di poter superare se stesso mentre intanto il sangue lacrimava copioso dalla sua ampia ferita.
All’apice d’un delirio febbrile Vichelas sentì di stare per varcare la soglia del sovraumano e non appena posò con brutale delicatezza il crine dell’archetto sul “MI” tutto divenne estasi, la sua mano prese a muoversi leggera come un velo carezzato dalla brezza, il suono che stava emettendo con maestria disumana era un sospiro, un delicato e strascicato sussurro di morte.
D’un tratto la sua mascella si serrò convulsa sulla mentoniera, lo sguardo s’aguzzò follemente e carpì lo scricchiolio del legno che stava per spaccarsi poiché troppo pressato tra il mento e la robusta spalla.
Allora il polso di Vichelas scattò, diede vita ad una tempesta di suoni violenti e aggressivi, a tratti, in una foga bestiale, perfino cacofonici.
“Fanculo i maestri, tutti i maestri della mia vita!”
Pensò che quanto stava componendo sarebbe stato reputato semplicemente inammissibile dai probi compositori, dai probi in generale, coloro che credono di detenere il sapere, che lo manipolano, che ti impartiscono la regola persino nei sentimenti come hanno già fatto con i suoni, con gli odori, con le percezioni…
Mentre infuriava all’apice della violenza del suo crescendo Vichelas pensava proprio a questo, hanno creato una scala pentatonica anche per i sentimenti, che era questo quello che lui aveva sempre desiderato:abbattere i limiti delle costrizioni bieche, non puoi manipolare il suono, devi chiedere al suono, devi sedurlo e lui sedurrà te.
Vale così anche per i sentimenti, se analizzi un sentimento lo uccidi, intrappolando un suono lo uccidi.
Vichelas era sempre più sudato e febbrile, ormai aveva perso ogni contegno e faceva vibrare la corde con la furia di un Faust nell’estasi del dolore.
Seguì un diminuendo intervallato da stacchi secchi e decisi che quasi spezzarono il crine stridente sofferenza con il suo attrito di smarrito delirio.
Un assolo struggente che era un dolce lamento lanciato nella notte fu il culmine, poi il violino si fracassò letteralmente tra il mento e la spalla di Vichelas, la sua simbiosi con lo strumento era giunta al punto tale da averlo frantumato.
Era pallidissimo, il sangue gli imbrattava le mani tremanti a causa della liberazione dell’opera suprema, mentre di nuovo, nella sua alterigia, mesto calava il silenzio.Vichelas si abbandonò sul bianco divano chiazzandolo di rosso, fu in quel istante che pensò a Lucrezia, cosa avrebbe pensato se avesse visto il divano ridotto in quello stato?

Sorrise, in fondo Lucrezia lo aveva aiutato a concepire la sua opera massima, ma perché, e soprattutto grazie a che cosa essa era venuta finalmente alla luce?
Cosa aveva destato quel superbo capolavoro? Era stata la rabbia o l’amore?
Vichelas chiudeva intanto gli occhi assaporando la serenità ascetica di chi ha raggiunto un fine eccelso, e sorrideva morendo, sorrideva dissanguato senza porsi nessuna domanda, l’amore, la rabbia, la vita, ora niente di tutto questo contava più, contava solo il finalmente esplicato moto della sua anima, ora comprendeva l’universo che è fine unicamente a se stesso, capì come ognuno di noi è goccia d’astro, di terra, di acqua e di fuoco.
Sapeva che solo morendo avrebbe baciato in bocca la rabbia verso il mondo e l’amore che nutriva per il suo violino.
Davide Giannicolo

Finito di dattiloscrivere il 26 01 2005

Karen Lancaume

2011-12-02T03:30:00.000-08:00

Quante volte ti ho vista dilatarti sotto le spinte invadenti dello stallone di turno. La bella bocca dischiudersi, come un fiore pregno, l’ano che ingoiava il glande, in posa da troia.
Lo avrai fatto per i bei vestiti, le veementi promesse di uno sbocco artistico, ma no mia cara Karen, mi rincresce dirti che a mio parere è sbagliato puntare tutto sul proprio corpo. Eppure quante puttane come te, con un culo anche meno ben fatto del tuo, hanno raggiunto fama e ricchezza?
Molte, è ingiusto lo so, in molte sono arrivate a recitare in grosse produzioni pur avendo unicamente carne da offrire, a te invece, hanno solo sfondato il culo nel mattatoio del porno.
Ma non immaginavi? Non pensavi che la pornografia fosse un impresa logorante per il tuo corpo e la tua mente? Non sapevi di star entrando in un regno dove la carne diviene finta, di celluloide, e perde il suo valore?Sei stata esposta come un quarto di bue in una macelleria Karen. A nessuno è importato dello stupro di branco che hai subito, nessun grande regista ti ha chiamata.

Ma accontentati mia cara, hai lavorato con il grande Salieri, è questo che si ottiene a mostrare il culo, a puntare tutto sulla propria carne, uno stupro di branco nelle notti di Parigi, sconosciuti che ti tappano la bocca coi loro cazzi invadenti, è questo ciò che succede quando permettiamo all’umanità di vederci nudi.Quanti individui hanno stuprato l’immagine delle tue pellicole? Eppure tu volevi fare del cinema serio, disillusa, disincantata, forse dipendente dalle droghe che il tuo marito Dj parigino ti offriva al fine di convincerti a girare porno le prime volte.
In fondo a questa strada hai trovato il suicidio mia cara Karen, misero, triste suicidio.
Non voglio celebrarti; ma sappi che il porno, per quanto malvagio sia, può generare anche eroine, icone intramontabili, il porno, anche se ti ha uccisa, che tu voglia o no è cinema, il porno ti ha resa sacra, mitologica, immortalando in eterno le tue cosce di eroica puttana.

Sei morta è vero, morta suicida, in una sordida tragedia; ma il tuoi superbi, statuari glutei, il tuo naso greco, le chiome corvine e la pelle ambrata, resteranno in eterno nella psiche lesa di una sconfinata legione di uomini arrapati.
Magra consolazione vero Karen? Continueranno a eiaculare su di te, anche dopo morta, continuerà il mattatoio, lo stupro di branco, mi dispiace molto Karen, forse era meglio se facevi la commessa.
®Davide Giannicolo

Karen Lancaume è una pornostar molto famosa morta sucida qualche tempo fa, stanca del mondo del porno e disillusa riguardo un serio sbocco artistico, qui troverete la sua storia:http://it.wikipedia.org/wiki/Karen_Lancaume

Nel Cimitero

2011-12-02T03:25:00.000-08:00

NEL CIMITERO

La seguivo da giorni, il suo fascino ammaliatore ha rischiato di uccidermi più di una volta, sono molto sensibile a questo tipo di gotica bellezza, ma quando la vidi china su di un alcolizzato nell’atto di prosciugarlo del suo sangue, con la faccia imbrattata di rosse frattaglie, capii che la sua bellezza andava fermata.
Io non sono un cacciatore, sono uno qualunque, forse sedotto dal suo corpo flessuoso, da quel volto rapace e il candore della sua pelle sublime, eppure ella uccide, si nutre di sangue, del sangue dei miei simili, devo ucciderla! In fondo è tipico degli esseri soli e disagiati come me tendere a uccidere il proprio oggetto del desiderio.
Ogni notte lei torna al cimitero trascinando con sé il cadavere che ha prosciugato, non capisco perché, lo scoprirò stanotte!
I suoi tacchi riecheggiano nel silenzio delle tombe, sa che la sto seguendo, poiché ogni tanto si volta e mi osserva sorridendo, la seguo, come una falena è attratta dalla luce, mi sento ipnotizzato, il mio intento è quello di ucciderla ma so che potrà fare di me quello che vuole, scavare coi sui tacchi nella mia nuca, affondare le zanne d’avorio nella mia carne suggendo ogni goccia della mia linfa vitale.
Vaga tra le tombe, fino a giungere nella parte antica del cimitero, è un dedalo di loculi, la notte tesse il suo canto intanto, mescolandosi all’ipnotico frinire dei grilli.

Intravedo le sue natiche attraverso la veste, la vampira berrà il mio sperma stanotte.
Ma dall’oscurità fuoriesce una figura gigantesca, è un licantropo, un maledetto lupo che cammina su due zampe, ma a vederlo così sembra più un orso.Finalmente capisco cosa ci fa coi cadaveri, li dona al suo cucciolo, che adesso si è mansuetamente inginocchiato dinnanzi a lei e si fa accarezzare, strusciandosi sul bianco, inumano candore delle sue cosce, lo invidio.

L’essere mostruoso divora il cadavere, sgranocchia le ossa emettendo un suono sinistro che riecheggia tra le tombe, niente prove dunque, solo qualche liquido che viene assorbito dalla terra, poi nulla più, solo eterna solitudine e silenzio, è questo ciò che dona la dama del cimitero che vaga nottetempo.La bestia è legata a una catena arrugginita, non so perché, ma da ciò capisco che la donna non la ama, è crudele la vampira, ciò mi risolleva, poiché già ero geloso.
“Vieni!” Sussurra lei, rivolgendosi a me che mi credevo nascosto fra le tombe, lo sapevo, è sempre stata consapevole della mia presenza, sa di potermi assoggettare quando vuole con il suo fascino notturno, sa di potermi schiacciare con il candore delle sue carni bianche.

Io vado, esco allo scoperto andando verso di lei che sorride in maniera diabolica, la bestia intanto ringhia, il suo cucciolo mannaro, anch’egli succube di quella delicatezza soave partorita dalla non morte.
Più mi avvicino e più sento l’odore di lei, fiori marci, bianchi crisantemi sono il suo divino balsamo, e mi viene la bava pensando a come debba essere il sapore di quelle carni eburnee.
Il nero dei suoi vestimenti di pizzo mi turba, poc’anzi però aveva una veste bianca, se n’è liberata mostrandomi il suo corpo, che adesso seminudo rifulge agli argentei raggi della luna.Posa una coscia su di una tomba, allora posso intravedere il suo sesso nero, come il manto del licantropo, penso che forse siano fratelli, ma cambio idea quando la belva si avvicina, annusa le sue carni e comincia a lappare la sua vulva, che si dischiude lentamente mostrando il suo interno cremisi, umido, fiore notturno leccato avidamente da un notturno fratello incestuoso.

Lei tira indietro la testa, e le sue chiome corvine scintillano sotto la luna, il licantropo è bravo a leccarla, lo si vede dal taglio sorridente che le labbra rosse di sangue hanno assunto sul volto affilato di lei, è in estasi la troia satanica, stringe le dita nella pelliccia del lupo avvicinando sempre più la testa alla propria vulva vogliosa.
I lumi del cimitero liberano il loro tenue tremolio, cosa significa quella scena? Cosa vuole da me quella dea notturna?
“Avvicinati!”
Dice gemendo, ma sento la sua voce moltiplicarsi in mille risate di scherno, le risate forse dei morti del cimitero, che infinite volte avranno osservato quella scena di macabro sesso tra fratelli infernali.La sua mano affusolata afferra un femore ancora sporco di sangue, la vampira allontana il lupo e si infila lentamente l’osso al suo interno, mi osserva, geme, è in estasi, io quasi piango in preda alla poesia di quel corpo bianchissimo, le cui gambe sono allargate innanzi a me, il desiderio mi divora ma non oso avvicinarmi, non capisco però a questo punto chi dei due è la bestia, se lei o il lupo mansueto che obbedisce alla sua lasciva padrona, sì, poiché anche lei è un animale, lei che si nutre di sangue e uccide nella notte, lei la cui candida pelle è spalmata di rubicondo sangue, lei che si fa sbattere su di una tomba dal proprio mannaro fratello.

Il Licantropo si insinua fra le cosce di lei, la penetra, e lei urla di piacere aggrappandosi con le dita adunche alla pelliccia incrostata di sangue, lui le morde una spalla che comincia a sanguinare, è un amplesso animale, inumano, quando i denti affilati lacerano quella pelle bianchissima e il sangue scintillante e rubizzo inizia a sgorgare, lei geme fortemente, si stringe ancor di più al suo bestiale amante, affondando il volto nel manto ferino, improvvisamente si volta verso di me, i suoi occhi sono antichi, profondi come la tenebra.
“Vorresti farlo anche tu?”
Col capo faccio cenno di sì.
“Non puoi umano!”
Fu un attimo, e le fauci del lupo si allargarono sul mio volto.

©Davide Giannicolo

Harry Splatter e il Monastero degli Impotenti

2011-12-02T03:21:00.000-08:00

La serata all’atollo delle Zoccole Malconce si stava scaldando, i pochi avventori rimasti si trastullavano con le piratesse sdentate, molto abili nelle loro fellatio gengivali, le piratesse erano tre sorelle, ciascuna di loro aveva avuto un passato terribile, relazioni libere e sanguinose con rinomati farabutti del mare, dobloni nascosti nelle loro larghe vagine, peripezie anali che avrebbero fatto fare un passo indietro anche al più empio corsaro.Megera, Aletto e Tisifone si chiamavano, proprio come le tre spaventose Erinni.
Megera era stata una delle spose di Von Sodom, si dice che lo stesso folle pirata la ripudiò, poiché aveva il vizio di scopare i suoi cadaveri nottetempo e una volta la sorprese ad infilarsi un teschio fra le emorroidi, pratica che le donne del tempo amavano.

Aletto era notoriamente lesbica, ma un’amante furente, gelosa e crudele, aveva ucciso più di cento ragazze tra le spire della sua nera vagina, affamata di una insana ninfomania saffica.
Infine vi era Tisifone, dall’unico dente affilato, che poteva reciderti il pene mentre te lo succhiava, se sole le fosse parso divertente, si dice fosse proprio questo uno dei suoi vizietti più sordidi, abbeverarsi del sangue sgorgante da un pene mozzato, suggere fino a che la tua vita non sparisca.
Le tre vecchie erano le protettrici del bordello e dell’atollo, dove vigeva neutralità assoluta tra corsari, anche i più acerrimi nemici all’atollo delle Zoccole Malconce, dovevano comportarsi da gentiluomini e seppellire l’ascia di guerra, così da poter ognuno godere della prostituzione offerta a buon mercato, unico sostentamento della cinquantina di donne che ci viveva .Si diceva che le tre sorelle un tempo fossero bellissime, dalla pelle di porcellana e i corpi flessuosi, si narra che avessero rubato il cuore di nobili e regnanti, saccheggiati poi con malizia e meretricio.

Le piratesse adesso però erano in pensione, e la loro dissolutezza eccessiva le aveva logorate rendendole mostruose.
Una ragazza senza braccia e con tre gambe si avvicinò a Harry Splatter zampettando come un ragno, era carina, aveva una faccia da indios, scura, ovale, i suoi occhi erano neri e luminosi, immensamente profondi, pietre d’ossidiana, abissali, indomiti, specchi rifulgenti e impetrabili in cui Harry subito desiderò tuffarsi.
“Vuoi scopare?” Disse lei sorridendo.
Ultimamente Harry l’aveva fatto con una granchia passionale, una scimmietta fascinosa e un possente, barbuto pirata rassomigliante a un gorilla tatuato, l’unica esperienza un po’ più piacevole si era presentata in una situazione un alquanto scomoda, con una sirena dalle tette enormi in fondo all’oceano, dove gli era impossibile respirare; insomma la proposta della ragazza senza braccia e con tre gambe sembrava allettante, in fondo era pur sempre un’umana e non aveva le chele e le antenne ronzanti intorno ai genitali.“Mi piacerebbe molto, ma non saprei come pagarti, non ho niente con me!” Disse Harry timidamente.

La ragazza indossava una gonna di paglia in stile hawaiano, sopra era nuda, i piccoli seni, simili a esotici manghi ancora acerbi, se ne stavano duri davanti alla faccia pustolosa di Harry, sembrava che nulla potesse scalfirli, gioielli abbronzati, sormontati da un capezzolo nero come la notte, seni turgidi e inamovibili, dura scultura restia a qualsiasi tremolio.
“So chi sei Harry Splatter, so cosa stai combinando, con te lo faccio gratis!”Harry sentì un colpo al cuore, nessuna donna lo aveva mai ammirato, nessuna lo aveva mai corteggiato né tantomeno adulato, e colei che aveva di fronte era una donna, una donna vera, anche se con tre gambe e senza braccia.

“Vieni con me!” Disse lei prendendolo per mano e lo condusse in un bungalow di paglia all’esterno, sotto l’imponente mantello di stelle luminescenti vide Macinabudella, l’orsetto rosa dai modi burberi che lo aveva accompagnato all’atollo, il folle peluche stava infilando l’intero braccio infeltrito nella vulva di una graziosa nanetta dalle cosce grassocce, la piccola sembrava gradire largamente, mentre il minuscolo corpo sudato riluceva sotto i lattei raggi di una immensa luna crescente.
Una volta soli nel bungalow la ragazza si liberò della gonna, mostrando un pube nero, ferino, cisposo come il manto di una belva, lo schiacciò contro il bacino di Harry e cominciò a strusciarsi facendo innalzare un fruscio soave e allo stesso tempo carico di lussuria, anche Harry si liberò dei suoi stracci, ma quando la ragazza lo vide nudo fece qualche passo indietro e si mise a urlare:
“Ma tu hai la sifilide! E anche lo scolo! Non metterai mai quell’affare dentro di me! Ma sei proprio una testa di cazzo! Mi volevi infettare vero maghetto?”
Harry fu subito preso da una profonda tristezza, era troppo bello quel sogno per essere vero.
“Ma sono i doni che ho ricevuto per aver superato difficilissime prove! La sifilide me l’ha donata la regina delle Scimmie Pazze in persona!” La ragazza si fece ancora più indietro nell’udire queste parole.
“Saranno anche doni magici ma non ti aiuteranno a scopare amico, con quella roba puoi giusto accoppiarti con dei lebbrosi, nemmeno un macaco ti si avvicinerebbe!”
Harry si inginocchiò e cominciò a piangere, con la testa crostosa fra le mani, il pus cominciò a colare dal cuoio capelluto mescolandosi alle lacrime; improvvisamente però una sensazione di volgare rancore si impossessò del suo ventre, era un sentore simile a quello che aveva provato la prima volta in cui si era tramutato in dragone di fuoco.
Alzò gli occhi verso la ragazza, il suo volto era deformato dalla rabbia:
“Tu! Lurida troia! Tu che hai tre gambe e non hai le braccia, tu che sei un fenomeno da baraccone almeno quanto me, puttana di professione attaccata tutto il giorno con la bocca ai cazzi di pirati tisici, tu cagna, mi schernisci e mi rifiuti? A me che ho sfidato Von Sodom il terribile sopravvivendo alla sua ira, a me che ho espugnato l’isola delle Scimmie Pazze? Tu assaggerai i miei doni puttana, e lo farai adesso, scolo e sifilide sono qui per te!”
Dicendo ciò Harry avvicinò il proprio membro spaccato dalle croste alla pelle di lei.
“Assaggia!”
“Ascolta io posso aiutarti, non hai possibilità contro Von Sodom! Se quello ti trova ti scuoia, è un frocione geloso e maligno! Solo le tre vecchie possono darti una mano!”
Ma Harry era orribilmente arrapato, ed era tutta colpa della ragazza; l’apprendista maghetto le balzò addosso, lui che di solito era timido e gentile, si tramutò in una belva!
Sentì un orribile potere gonfiarsi dentro di lui come il petto di una rana-toro, sembrava che il suo pene spaccato dalle piaghe dovesse esplodere da un attimo all’altro, era il Potere dello Stupro, qualcuno glie ne aveva parlato, forse la Fatina Decomposta quando ancora Harry era apprendista presso il suo laboratorio, tra un ragno e un occhio di strige da triturare.
Harry sentiva che con le proprie mani, di solito deboli come ramoscelli rinsecchiti, avrebbe potuto lacerare la vulva pelosa della ragazza che gli stava davanti, si avvicinò con gli occhi tremanti di rabbia, pronto a esercitare il nuovo, grande potere che stava apprendendo, ma la ragazza, servendosi della gamba centrale mollò un poderoso calcio nei genitali dell’apprendista maghetto, questi si piegò su se stesso, e una ginocchiata infossò il naso di Harry nel volto facendolo cadere all’indietro sul pavimento.
Harry era perplesso, il Potere dello Stupro era stato contrastato abilmente con un gran calcio nelle palle, tutti i suoi bollenti spiriti si chetarono di botto mentre stentava a respirare a causa del naso spappolato.
“Sei patetico Harry Splatter, la tua Potenza Sessuale è paragonabile a quella di un girino! Volevi applicare proprio su di me il Potere dello Stupro? Ahahah ho subito carnali violenze di branco dai più rognosi corsari mangiati dalla gonorrea, non puoi niente contro una puttana scafata come me!”
La donna senza braccia e con tre gambe non era pane per i denti di Harry, che sputava grumi di catarro sanguinante cercando di rispondere.
“Ma i miei doni..volevo condividerli con te!”
“Quelli sono doni di morte, non possono essere condivisi se non coi tuoi nemici, prima che ti logorino completamente, la tua unica arma di difesa è anche la tua morte lenta e infettiva, a meno che…”
In quell’istante si udì uno scoppio, una palla di cannone si era schiantata sulla spiaggia innalzando una nube di sabbia.
La ragazza corse a vedere, una nave, nera come la notte si stava avvicinando, la sua polena era inconfondibile, la scultura lignea di un fauno dal membro immenso puntava dritto verso la spiaggia, quelli erano gli stendardi del folle corsaro Von Sodom, passionalmente invaghito di Harry Splatter e deciso a recuperarlo a ogni costo, anche violando la sacra tregua dell’Atollo delle Zoccole Malconce.“E’ Von Sodom, è qui per me!” Gridò Harry con l’isterismo di una checca.
Già però qualche prostituta deforme si era schierata a riva imbracciando artiglieria pesante, i fucili rispondevano al suono del cannoni, le cui palle più grosse sembravano provenire proprio dall’enorme glande del fauno sulla polena, le prostitute deformi però puntavano a disgregare coi propri proiettili le scialuppe stracolme di pirati infoiati che si stavano avvicinando a riva.

Presto il mare fu colorato da una schiuma scarlatta, a fior d’acqua galleggiavano arti umani, teste, tronchi sbudellati, uniti ai relitti delle scialuppe, disintegrati dalle raffiche delle Zoccole Malconce.
“Devi scappare!” Disse la ragazza con tre gambe e senza braccia. “Quel frocione peloso ha violato la tregua che vige sull’atollo, non può passarla liscia, se no tutti cominceranno a venire qui facendo quello che gli pare, noi copriremo la tua fuga!”
Harry si rivestì in fretta, aveva già dimenticato il dolore al naso, il Dono Dell’Infingarda Paura era l’unico potere che aveva appreso a pieno, un potere capace di fungere da antidolorifico e triplicare la velocità.
Sulla spiaggia vide Macinabudella, lanciava granate contro le scialuppe, Harry gli urlò contro:
“Dobbiamo scappare amico mio!”Macinabudella sputò il sigaro che stringeva nel musetto:
“Scappare? E come? Hanno lance veloci, ci prenderanno in due secondi, e poi la fuga non si addice a Macinabudella!”
Le granate erano tutte precisissime, nessuna imbarcazione si salvava agli schianti delle bombe lanciate dal braccio del peluche.
Cosa fare allora? Scappare da solo? O semplicemente nascondersi?
Harry vide su una scialuppa Von Sodom in persona, ritto come una statua, gigantesco, avvolto in una cappa nera che lo faceva somigliare alla morte in persona, incedeva sull’acqua, un ghigno diabolico si intravedeva sotto il cappello a larghe tese coperto da piume nere, poi la bocca del pirata si allargò attraverso la barba incrostata dalla salsedine, i denti d’oro si rivelarono in un sinistro luccicore, Von Sodom aveva visto Harry!
“Sei lì piccino mio! Perché mi scappi? Solo io posso proteggerti dai maghi che ti stanno braccando!”
Urlava queste parole il pirata evitando le bombe lanciate da Macinabudella e le raffiche dei fucili d’assalto delle Zoccole Malconce, anzi, rispondendo al fuoco mediante possenti moschetti a ripetizione, i cui pallettoni, grossi come pugni umani, stavano cominciando a smembrare le prostitute a riva; i bucanieri inferociti liberavano adesso, a corta distanza, la loro violenta potenza di fuoco, coprendo l’avanzata della veloce lancia di Von Sodom.
Le prostitute furono costrette a indietreggiare rifugiandosi fra le palme, ma anche gli alberelli tropicali venivano mangiati dal piombo dei pirati, il morbido legno veniva scalfito fino a divenire inesistente.
Aletto, Tisifone e Megera erano infuriate, litigavano fra loro mentre sparavano senza sosta protette da mitragliatrici poste sulle torrette dell’isola e dominando la scena dall’alto.
“Nessuno potrà avvicinarsi alla riva senza essere spappolato! Da qui controlliamo tutta la situazione!”
Disse Aletto mentre la sua bandana rossa le cadeva sull’occhio di vetro e i bianchi capelli venivano agitati dalla brezza marina.
“Cosa vuole quello scimmione pederasta del tuo ex?” Urlava Tisifone a Megera.
“Cerca il ragazzino che era con Natividad, lei mi ha detto che ha Scolo e Sifilide, forse Von Sodom non lo sa ancora, potremmo consegnarglielo ed evitare altre perdite, sarebbe come un pacco bomba, un cavallo di troia, il ragazzino infetterebbe Von Sodom togliendocelo dai coglioni una volta per tutte!”
Harry era sotto le torrette, inosservato ascoltava i discorsi delle vecchie piratesse, coperto nell’unico luogo inespugnabile dell’atollo; rabbrividì udendo la decisione di consegnarlo a Von Sodom, ma la risposta di Aletto lo rassicurò:
“E tu credi che quel vecchio puttaniere non abbia già contratto tutti i morbi sessuali esistenti? Ha scopato qualsiasi cosa, si dice facesse orge con le scimmie malate di rogna! E tu che lo hai anche sposato!”
“Zitta puttana! Erano tempi d’oro, solcavamo i mari disseminando morte e distruzione, eravamo belli e giovani, sani, ribelli, sanguinari e spietati! Abbiamo fatto più monete col sangue e le razzie all’ epoca che adesso con queste fiche malconce!”
Tisifone, sbavando attraverso la sua bocca sdentata appoggiò sua sorella Megera:
“E poi se diamo il ragazzo a quello scopa scimmie tutti i pirati dei sette mari si sentiranno in diritto di venire qui, fare un po’ di casino e avere quello che gli pare! Dobbiamo dimostrare che non siamo indifese!”
Harry si sentì risollevato, aveva la protezione delle piratesse, una cosa però lo turbava, se anche Von Sodom era immune ai suoi doni magici, ovvero Scolo e Sifilide, allora cosa cazzo se ne poteva fare? A cosa servivano se non a logorare il suo corpo disseminandolo di piaghe e bruciori?
Decise di fare appello a tutto il suo coraggio, arrampicarsi su una torretta e chiederlo a una delle piratesse, scelse Megera, che le sembrava la più ragionevole; da lassù poté vedere Macinabudella catturato dai primi corsari che avevano raggiunto la spiaggia, il povero orsetto rosa era stato sopraffatto numericamente, veniva percosso e traforato da mille lame di sciabola.
“Ma questo orsetto di merda non ha né l’uccello né il buco del culo!” Disse un galeotto sdentato dalla faccia mangiata dal sole, presto gli rispose un altro, un magro ceffo tatuato dalla faccia da topo e la testa logorata dalla tigna:
“E quel’è il problema? I buchi glie li facciamo noi hahahaha!”
Detto questo il bucaniere estrasse un coltellaccio e aprì un varco fra le stoffa dove dovevano esserci le natiche dell’orsetto asessuato e vi ci infilò dentro il pene nero di sporco, i restanti corsari ci presero gusto, ciascuno aprì il suo foro nel corpo dell’orsacchiotto e presto il suo interno di pezza si ritrovò gremito da un groviglio di falli, non vi era più spazio in corpo al povero peluche.
Lo lasciarono al suolo, smembrato, ricoperto di buchi da cui colava denso sperma, la stoffa che costituiva le interiora del povero orsetto era ormai zuppa, e fradicio ormai era anche l’esterno rosa che stava assorbendo il liquido.“Mi hanno trasformato in una spugna di sborra! Bastardi!!” Trovò il tempo di sospirare il morente Macinabudella.

Megera era troppo occupata a mitragliare dall’alto i pirati che ormai avevano espugnato l’atollo, le prostitute ormai cadevano come mosche.
“Come posso fare Megera a usare i miei poteri? Voglio aiutarvi!”
“Sei proprio un coglione!” Rispose la vecchia piratessa. “Dove cazzo l’hai fatto l’apprendistato? Nel buco di culo di un dinosauro bifronte? Ogni mago ha bisogno di una bacchetta magica imbecille, è la prima, fottuta regola!”
Harry pensò ai suoi difficili rapporti con le bacchette magiche, quando era ancora un apprendista dalla Fatina Decomposta, aveva creduto di poter fare senza, si era affidato unicamente all’istinto
dal giorno in cui il Dragone di Fuoco l’aveva posseduto, ma l’istinto va controllato, incanalato, era questa la reale funzione di una bacchetta magica.
“Dove posso trovarla Megera?”
“Il posto più vicino dove puoi andare è il Monastero degli Impotenti, porta con te Natividad, lei conosce la strada, inoltre so che c’è del feeling tra voi!”
Intanto Von Sodom aveva raggiunto la riva e cominciava a sparare alla schiena delle prostitute in fuga.
“Vai, Prima che quel diavolo ci uccida tutte, presto arriveranno altri corsari suoi rivali a darci una mano, ha violato la tregua, questo è territori neutro, tra poco Jolly Pennone e Capitan Femore Fallico saranno qui, sarà uno scontro epico tra canaglie del mare, nemici giurati da anni, hanno sempre desiderato ognuno la testa dell’altro, la passione di Von Sodom ha scatenato una guerra tra pirati e noi tre piratesse non potevamo di certo mancare!”
“E Von Sodom ha fatto tutto questo per me?” Chiese lusingato Harry Splatter.
La vecchia rise in maniera assolutamente satanica:“Non illuderti piccolo mostriciattolo, lui non ama, lui desidera, e non c’è nulla che possa frapporsi fra lui e l’oggetto del suo desiderio, è capace di bruciare il mondo pur di averlo, ma la sua è solo ingordigia ed egoismo, una volta ottenuto ciò che vuole, lo logora fino a che diviene inutilizzabile, è proprio un bambinone! Io sono scappata dalle sue grinfie appena in tempo, non che non ci si divertisse a essere sposati con quel mangia teschi, ninfomane figlio di Davy Jones!”

Harry vide dalla torretta una nuova, terribile scena, la ciurmaglia aveva catturato Brucionte, il pellicano verde mela, lo stavano arrostendo su uno spiedo con tutto il piumaggio, il disgraziato pellicano emetteva grida strazianti che non facevano altro che infoiare i sadici pirati.
“Devi andare adesso, Natividad ti aspetta qui sotto!”
Disse questo Megera mentre i proiettili fischiavano intorno a loro.
Effettivamente Natividad, la ragazza con tre gambe e senza braccia, stava aspettando Harry fra le palme alla base della torretta, gli fece cenno di seguirlo, sotto la sabbia vi era una botola che conduceva a un passaggio segreto, era già aperta e pronta ad essere imboccata.
“Cosa c’è lì dentro?” Chiese Harry.
“Il ventre della terra, dove riposa il verme!”
“Il verme? E cosa dobbiamo farci con un verme?”
“Preferisci essere inculato da Von Sodom per tutto il resto della tua vita?”
Non ci fu risposta, entrambi si addentrarono nel buco chiudendo la botola alle loro spalle.
“Adesso il verme ci mangerà sputandoci dove dobbiamo andare!”
“E perché ci sputerà?”
“Perché non ama la gente con la sifilide e lo scolo!”
“E tu?”
“Io ho un principio di piorrea!”Von Sodom intanto gridava circondato da cadaveri insanguinati:
“Harry, Harryyyyyyyyyyy!!”
Poco distante il corpo di Macinabudella restava inerte, pezza fradicia ricoperta da una sabbiosa fanghiglia.

*
Il verme era enorme, forse il mare intero non era in grado di contenerlo, inghiottì Harry e Natividad, catapultandoli in una viscosa peluria, di pelo in pelo venivano trasportati, ma quelli non erano peli veri e propri, bensì filamenti organici, il loro tocco era soffice, quasi eccitante se applicato nei punti giusti, Harry e Natividad ci presero gusto, si denudarono lambiti dai filamenti e cominciarono a strusciarsi l’un l’altro, intorno ai loro corpi la peluria organica faceva il suo lavoro, il rapporto sessuale era sia genitale che epidermico dunque.
“Fai veramente schifo Harry Splatter! Sei amaro come un pezzo di merda essiccato!”
Il verme defecò Harry, che completamente nudo e ricoperto da una bava viscosa simile a placenta, cadde su una distesa erbosa.
Il verme però trattenne Natividad dentro di sé, si potevano udire i gemiti goduriosi di lei, non se la stava passando tanto male là dentro; finalmente anche la ragazza fu espulsa dalle viscere del verme, aveva una faccia soddisfatta, anche lei era nuda.
“Ci vediamo signor verme, alla prossima, è sempre un’avventura unica con lei, dal sicuro orgasmo!”
“Ciao piccola, torna presto!” Disse il verme marpione.Harry si avvicinò deluso a Natividad:
“Ma io credevo che dopo quello che abbiamo fatto durante il viaggio noi due stessimo insieme, e invece ti intrattieni a copulare con un verme gigante e ti fai strusciare dalle sue grinfie!”
“Non mi piacciono i tipi gelosi maghetto, e poi io scopo col verme da quando sono adolescente, praticamente mi ha svezzata, cosa vuoi tu da me che sei l’ultimo venuto? Ti ho concesso una sveltina giusto perché mi fai pena, e lì nel ventre ero immune dalle tue sordide e infettive malattie! Adesso andiamo che la strada è lunga, e ricordatelo, io non sono di nessuno!”
“Ma tu come conosci tutte queste cose? Come sai la strada per il monastero?”
“Il verme è dei Monaci Impotenti, è il tramite tra il nostro bordello e il loro monastero, di tanto in tanto qualcuna di noi va a far visita ai poveri impotenti, ci pagano, ma non riescono mai a concludere niente!”
“E quindi hanno loro le bacchette magiche?”
“Dovrai far rizzare il pene a uno di loro e reciderlo, quella sarà la tua bacchetta magica!”
“Ma come faccio a rizzare il pene di un impotente?”
“Qui nessuno ti regala niente maghetto!”Il monastero sorgeva in cima a una rupe, era attorniato da fitta boscaglia, un unico, stretto sentiero conduceva in alto e non era affatto comodo.

Una cocciniglia gigante fumava un sigaro sotto un albero, proprio all’entrata del sentiero:“Non vi aspettavamo Natividad!” Disse la cocciniglia creando cuori di fumo con la mostruosa bocca rostrata.

“Il ragazzo è qui per la prova della bacchetta magica!” Disse la ragazza senza braccia.
“E come mai ad accompagnarlo c’è una puttana come te? Non sei mica una fata, o una strega, o una strafottuta madrina dai capelli turchesi!”
La cocciniglia soffiò una densa nube di fumo sul volto di Natividad.
“Ti metto dentro un po’ di sacchette di sperma e puoi passare? Facciamo così Natividad?”
Il rituale d’accoppiamento della cocciniglia era rivoltante, il maschio doveva deporre una sacchetta di uova nel corpo della femmina, che in questo caso era Natividad.
“Non voglio che tu mi tradisca ancora!”
Urlò Harry, che fermò Natividad mentre già stava allargando due delle sue tre gambe alla vogliosa cocciniglia.
“Ma la smetti di fare il romantico? Io non mi metterò mai con un poveraccio come te! Vai cocciniglia, deponi la tua sacca!” Urlò Natividad, ma Harry si frappose fra loro:
“Sei proprio una troia! Ti fai sbattere da chiunque arrivi senza troppe resistenze!”
Una rabbia sinistra crebbe in Harry che spintonò la cocciniglia, questa cadde all’indietro, fracassandosi la testa membranosa su di un tronco spezzato.
“Così mi piaci maghetto, quando sei maschio mi attizzi, adesso si che hai qualche seria possibilità! Proseguiamo il cammino!”
Harry Splatter avanzava impettito seguendo la sua Natividad, che vista da dietro, aveva proprio un gran bel culo.

Il monastero era austero, di architettura gotica, costruito però nella nuda roccia, dando l’impressione di essere un tutt’uno con la montagna, scolpito in essa, solenne ed essenziale, duro, severo, rigido, questo era il Monastero degli Impotenti.
Il grande portone si spalancò dinnanzi ai due viaggiatori, Harry e Natividad penetrarono in una fredda sala poco illuminata, era impossibile giudicarne le dimensioni a occhio, poiché il buio completo attorniava un cerchio di luce proveniente da un lucernario posto al centro del soffitto.
“Sappiamo perché sei qui, ma non è compito facile il tuo Natividad, e nessuno meglio di te lo sa così bene!”
Un'altra voce proveniente dal buio si unì alla prima:
“Ce lo hai succhiato per ore, giorni, mesi, qui nel buio, dove l’unico suono era quello della tua bocca appiccicata dalla saliva e niente, non è mai successo niente!”
“Facciamoli provare!” Disse una terza voce.
“Vero, in fondo sono già nudi!” Se ne aggiunse un'altra.
“Fate un po’gli zozzi, vediamo che succede!”
Natividad si avvicinò a Harry, i suoi occhi smaliziati lasciavano trasparire un unico messaggio:
“E’ ora di finire quello che avevamo cominciato l’altra notte maghetto!”
I due cominciarono a baciarsi con passione.
“Non hai paura delle mie malattie?” Chiese Harry a Natividad.
“No, non più, questa situazione mi eccita terribilmente, facciamolo in mezzo a questi vecchi guardoni impotenti, sono una troia esibizionista, non c’è ostacolo che una donna arrapata non riesca a superare!”
“Ma io non voglio fidanzarmi con una ninfomane come te!”
“Preferisci essere inculato tutta la vita da Von Sodom? E poi chi ha parlato di fidanzarsi, ci facciamo una galoppata in amicizia!”Anche questa volta Harry, non riuscì a trovare obiezione alcuna.

Natividad conduceva il gioco, abilissima sia con la bocca che in contorsioni del corpo, nonostante non avesse le braccia, sapeva benissimo come usare le restanti parti del corpo.
“Omiodio!” Gemeva uno degli impotenti
“E’un ragazzino! E’ solo un ragazzino! E lei lo violenta quasi!” Replicò il secondo.
“Che immensa porcata, noi uomini di chiesa adoriamo i ragazzini, specie se un po’ ritardati come questo qui!” Si aggiunse un altro.
“Potremmo farcelo anche noi, si anche noi, tutti insieme, come una volta, guarda che adorabili che sono le sue croste sui glutei…”
“Miodiononcicerdomisirizzaaaaaaaaaaa!”
Un urlo disumano tuonò dal buio, dalla tenebra si allungò un pene rugoso, lungo come un avambraccio, poi un altro, poi un altro ancora; Natividad intanto cavalcava sbizzarrita su di Harry, i suoi occhi erano chiusi e in estasi mentre la sua vagina schiumava.
“Natividad, presto, riprenditi, siamo circondati dai cazzi dei monaci, quale prendiamo? Hai con te un coltello?”
“Godo lurido bastardo, vengo, ti allagooooooo!”
Natividad era impazzita, squirtava abbondantemente sul ventre di Harry in una torrenziale eiaculazione femminile.
“Da quanto tempo, da quanti secoli non ci si rizzava, anche noi, un po’ anche a noi, le nostre cappelle pulsano, siamo relegati nella clausura e castità religiosa su quest’eremo, abbi pietà Harry Splatter, un po’ anche a noi!
Natividad svenne sul corpo di Harry, aveva goduto come un ossessa e adesso non oìpossedeva più forze, l’apprendista maghetto la fece da parte, era completamente imbrattato dal succo vaginale di lei, doveva cavarsela da solo, si lanciò su uno dei falli sospesi nel buio, il suo possessore gemette e subito liberà un getto latteo sul corpo di Natividad che giaceva in terra.
“Siiiiii, da quanto tempo!”
Il pene si afflosciò immediatamente.“Questo e inutilizzabile, ma come faccio se appena li tocchi sborrano, devo reciderne uno mentre è ancora duro, ma questi soffrono oltre che di impotenza anche di eiaculazione precoce!”
A Harry venne un idea diabolica, si lanciò su di un altro pene, da cui era accerchiato come fossero pallide belve senza peli, era deciso a morderlo alla radice così da staccarlo coi denti, ma quando aprì la bocca, in un abile manovra il grosso pene penetrò invadentemente nella sua bocca fino ai testicoli, subito un gettò investì le viscere di Harry costringendolo a vomitare sborra e frattaglie.
Anche il secondo pene si afflosciò, ne restavano quattro.
“Devo farcela, devo farcela cazzo, non demoralizzarti, in fondo hai fatto un esperienza, l’hai ciucciato a un monaco, sono le scalate della vita, come vuoi che facciano le segretarie ad avere le promozioni!”
Si avventò sul terzo pene, e stavolta fu più agile del calvo serpente, lo addentò alla radice affondandovi gli incisivi, poi strappò, un veemente getto di sangue ricoprì il volto di Harry, lo spruzzo raggiunse anche Natividad, che ancora dormiva per terra, sommersa da sangue e sperma di monaco impotente.

Harry era completamente imbrattato di sangue, stringeva fra le mani il potente fallo eretto gocciolante fluidi organici, il monaco a cui era stato estirpato stramazzò al suolo, svenuto dal dolore, dal buio però si allargò una macchia di sangue che raggiunse i piedi di Harry e le nudità di Natividad, l’umidore finalmente la fece svegliare.
“Che è successo? Cosa mi hai fatto porco?!” Disse lei.
“Ce l’ho fatta, ho preso la bacchetta!”
“Non ti servirà a molto, perché adesso morirai!” Dissero i monaci all’unisono.
“Incanala la tua rabbia Harry, rendi la bacchetta il tramite tra i tuoi poteri e l’esterno, getta tutti i poteri ricevuti in dono nella bacchetta!” Urlò Natividad.
Harry issò il pene reciso e sanguinante, ancora duro come il marmo, stretto nel suo pugno.
“Mi avete tappato la bocca coi vostri cazzi pedofili, mi avete fatto bere i vostri fluidi organici, ma giuro, che nessuno mi tapperà ancora la bocca senza il mio permesso!”
L’apprendista maghetto strinse il pene-bacchetta con tutta la sua forza, come se volesse strozzarlo, questo si illuminò di una luce violacea, poi si spaccò con le piaghe della Sifilide e si ricoprì con le pustole dello Scolo, il pene era infetto, pregno della magia di Harry Splatter; una secchiata di liquido ammorbato fu espulso dal meato urinario del pene che il maghetto stringeva in mano, il liquame corrose la carne dei monaci che se ne stavano nascosti nel buio, lasciandone solo lo scheletro, ma questo Harry e Natividad non potettero vederlo né tantomeno gli venne voglia di indagare.
Harry se ne stava ritto sotto la luce del lucernario, con la bacchetta magica - pene stretta in pugno, pregna di liquido giallo e infettivo, in quella posizione, illuminato dai raggi solari, appariva come un eroe epico trionfante. I suoi lineamenti erano cambiati, le mascelle serrate erano quelle di un uomo e non più le molli guancette di un adolescente.
“Adesso tocca a Von Sodom, anche lui ha approfittato di me tappandomi la bocca col suo cazzo salato e ruvido! Vieni con me Natividad!”La ragazza senza braccia e con tre gambe fremette:
“Come sei tosto Harry, ora sì che mi piaci, sei troppo un duro!”
“E dì a quel verme gigante che non scoperà mai più la mia ragazza, se no lo ingozzo col mio liquame magico!”
“Tutto quello che vuoi mio eroico maschio dominatore di belve di testosterone!”

Giunti dal Verme, questi che poco prima aveva fatto tanto il gallo, adesso acconsentì di sottostare alle minacce di Harry, non ci teneva a essere intasato da quel liquame racchiuso nel pene-bacchetta magica, non toccò Natividad nemmeno con un pelo(cosa che alla ragazza intimamente dispiacque).I due furono sputati dalla botola sull’Atollo Delle Zoccole Malconce, dove imperversava la più feroce battaglia navale mai vista nella storia, Harry strattonava Natividad con virilità, come fosse una sua prigioniera, appariva come un feroce corsaro anche lui, un uomo di mondo, finalmente era un mago; Natividad dal suo canto pensava:
“Adesso questo qui pretenderà che io non scopi più con nessun altro?”

©Davide Giannicolo 2011

Vento Divino

2011-12-02T03:04:00.000-08:00

Vento divino

Di Davide Giannicolo

Mi chiamo Moahmed , sono un martire secondo i precetti della mia gente, o almeno lo sarò tra breve. Ma questo non importa, io trascendo il mio popolo, vado al di là della mia gente.
E’ notte fonda, e domani sarò vento divino, vento divino che sacro aleggerà tra le colonne d’occidente, un vento delicato e soave che accarezza le foglie ma che diviene impetuoso, inesorabile come l’annientamento.
Ho cercato Allah con fervore in questi giorni, anche questa notte, con ossessione ho recitato molti suthra a voce alta. So di non essere blasfemo se dico che non vi ho trovato Allah, poiché egli è già in me, dimora ben saldo nel mio spirito guerriero.
Eppure mi sento così stanco, è la vita che mi tenta distogliendomi dalla mia finalità, ieri per esempio ho visto una ragazza, attendeva qualcuno all’entrata dell’albergo e ci siamo scambiati uno sguardo per un labile, fulmineo istante.
Inizialmente ho pensato che Allah il grande si fosse fatto scorgere per un istante in quella donna, poi la bellezza ha offuscato quel pensiero, la bellezza infatti aggredisce sempre il mio spirito, in ogni sua manifestazione.
Ho pensato di dirle tutto, di confessarle i propositi della mia missione e pregarla affinché salvasse quelle genti che per forza di cose avrebbero dovuto far da contorno alla catastrofe, poiché non vi è catastrofe priva di vittime.
Ma in realtà volevo che lei salvasse me, volevo che con le ali della sua bellezza mi librasse al di sopra del mio titanico vuoto.
Sarei fuggito con lei lontano dalla mia sete d’olocausto, lontano persino da Allah.
Ma a pensarci bene credo che mi sarei suicidato se avessi fatto una cosa del genere, la mia vita non è più carne, sangue, ossa, sesso, preghiera. Tutto sta nel credere che la vita rappresenti qualcosa, io mi chiamo Moahmed e vado al di là di ogni rappresentazione, la mia vita ormai, è vento divino.

                                                                ************

E’ l’alba, la mia ultima alba, un guerriero piange a volte, se è conscio di star scrutando per l’ultima volta il ciclo della vita.
Di me penseranno gli occidentali che sono un pazzo guerrigliero invasato, mentre la realtà è che sono qui nudo, in ginocchio, assorbendo la brezza in lacrime mentre contemplo la mia ultima alba.
                                                                  *************
Mi sono vestito senza badare al coltello a serramanico che ho nell’ano e che ormai ho imparato a portare come se fossi un fodero, ma non mi piace la sensazione che quest’azione dà al mio corpo, un senso di dissacrante profanazione, è come se questo corpo estraneo dentro me intaccasse la mia purezza.
Questi vestiti occidentali mi calzano male, sembro molto lontano dall’idea che avevo di me nell’atto di divenire un martire.
Comunque sia sono sceso in strada e mi sono diretto verso l’aeroporto, mi sono ricordato che questa notte, durante la mia veglia ho chiuso per un istante gli occhi, quella goccia di tempo mi ha avviluppato in un sonno simile ad un allucinazione, così ho fatto un sogno, uno strano sogno.
Ero nudo e seduto su una roccia tra i monti, un corvo si è posato accanto a me e mi ha parlato, stupendo e nerissimo egli mi disse queste parole:
“Seguirai dell’orso nero il lento passo, il giusto è nei tuoi occhi, poiché tu guarderai con gli occhi dell’orso raveno.”
Poi il corvo si è alzato in volo, offuscando con le sue ali nere il sole accecante.
Cosa significa questo sogno? Allah mi parla attraverso un vile corvo? Chi è l’orso nero e cosa ha a che fare con il cataclisma che sta per compiersi?
Sono giunto all’aeroporto senza nemmeno guardare fugacemente i miei compagni, in realtà sono solo, lo sono sempre stato, e ognuno di noi dovrà compiere il proprio cammino.
Sono salito sull’aereo e ho scelto un posto a caso, continuo a ignorare i fratelli che sono saliti con me come se fossi un estraneo, penso al coltello dentro di me. Penso che il mio corpo è un arma.
L’attesa è stata dolce e onorevole come il calvario di un martire, ho pensato a molte cose e ho udito la voce del corvo, sudavo e temevo che qualcuno mi scoprisse, ma è andato tutto per il meglio.
Tra poco i miei compagni si alzeranno, estrarranno i coltelli e prenderanno l’aereo, e allora io, che sono flebile fruscio diverrò vento divino, implacabile vento divino.

                                                     *******************

Le urla non mi scalfiscono, ora che ci siamo focalizzo il bersaglio.
Il mio corpo è già fuoco che freme, e come una torcia ancestrale appiccherà l’incendio alle torri del potere, le torri della bellezza plastificata che il mondo crede imperante e dominatrice, noi conserviamo il nitore della bellezza sotto un velo, ma purtroppo non siamo più i custodi della venustà, forse non lo siamo mai stati, eravamo semplicemente i patetici conservatori di un valore morto, la bellezza è morta, e ora il suo cadavere è esposto al mondo intero.
E’ questo quello che mi ha detto il corvo, penso proprio che egli sia la mia anima.
“Tutti fermi e non accadrà nulla!” sentivo urlare in inglese continuamente, ho guardato una donna negli occhi, avrei voluto coprirla di un velo per custodire almeno lei, ma ho estratto il coltello e le ho sfregiato il viso, lei ha urlato e pianto, avevo bisogno di quell’atto poiché mi ha reso chiara la visione del corvo, chiara come un alba di novembre, sola, come me stesso, nella ignota magia della percezione.

                                                           ********************

Sono entrato nella cabina di pilotaggio,calmo come l’acqua di un ruscello ho preso il comando, quel volo sublime mi ha riempito l’anima per metà, l’altra metà era sublimata dall’angoscia.
Mi sentivo un angelo,un angelo distruttore che plana in un olocausto discendente.
Scorgo le torri avvicinarsi, ne sento il potere maligno, incombono come strumenti di tortura perpetrando una laida egemonia, non mi interessa della vita che annichilirò infrangendomi ci contro, poiché la vita è morta, e anch’essa ora canta nella confusione crescente della mia mente mescendosi agli incomprensibili versi del corvo.

Helmut

2011-12-02T03:01:00.001-08:00

Helmut scese dall’autobus penitenziario con dignità regale, aveva tatuati su gran parte del corpo i suoi pensieri, poiché il pensiero era la chiave distintiva di Helmut, il pensiero che si fonde all’azione. Questo binomio era ciò che rappresentava per lui l’esistere secondo una logica eccelsa.
Se l’uomo riesce a fondere l’azione con il pensiero allora renderà l’umana razza l’ultimo stadio di un’ era, e si sa essere gli ultimi stadi è importante, l’ultimo è la fine, è l’ultimo invitato quello più atteso.
Doveva scontare sei mesi il giovane Helmut, aveva percosso un grosso uomo di colore con una tenaglia. Lo sventurato era quasi morto, Helmut era però incensurato.
Incensurato per modo di dire, due anni prima aveva sfasciato la casa di una ragazza e aveva picchiato a morte, a mani nude lei e il suo amante, anche quella volta l’uomo era nero, però riguardo questi accadimenti nulla la legge aveva scoperto.
A quei fatti Helmut stava pensando nell’istante in cui entrò nel carcere, a quel giorno di due anni prima in cui il suo odio s’era acceso.
Quando egli stava salendo le scale che portavano alla porta di Greta e carpì un gemito, poi un altro, poi un altro ancora.
Fu preso dal pensiero di Greta che scopava con qualcuno, ma quasi ci scherzava su; poi quel gemito riapparve fra i sensibilissimi padiglioni auricolari dell’ormai quasi iracondo Helmut, quei gemiti venivano proprio dalla porta di lei.
Si liberò del giaccone di pelle e apparvero nude le sue braccia a testimoniare il furore forse infondato, quelle braccia erano gonfie di rabbia e sospetto, indossava una maglietta stretta, di quelle con le maniche tagliate, l’aderenza di quel tessuto lo stava opprimendo.
Fin che non sfondò la porta con un paio di calci anfibiati, al di là di essa vi era la troia: bionda, candida come un boccone di neve, era nuda e in ginocchio sul pavimento dell’ingresso, in piedi d’innanzi a lei vi era un negro che con un orribile membro le carezzava le guance e la bocca, mediante un ignominioso glande marrone scuro intento a sborrarle in faccia con lo sdegno d’una cavalletta che mangia la carcassa di un cavallo bianco; lei glie lo teneva fra le mani, e tutto ciò per Helmut fu quantomeno traumatico, specie per il fatto che i due sembravano non aver badato allo sfondamento della porta.
Il negro sembrava disinvoltissimo, ma presto ebbe un calcio in petto, poi infiniti altri, Helmut gli mise il capo in terra per poi schiacciarlo con il ginocchio una ventina di volte, poi lo sollevò artigliandolo per le orecchie fino a farlo sanguinare e lo fracassò contro una parete attrezzata.
Greta appariva scioccata , nuda, patetica, sporca di sperma.
Ci sorrideva su Helmut, che intanto entrava in cella, con lui c’era un vecchio tatuatissimo, pensava al fatto che magari lei era stata più turbata dalla sua reazione violenta che dall’esecrabilità dell’atto che lei aveva commesso.
Greta finì molto male, percossa con tavoli, sedie e suppellettili vari, sollevata di peso e scagliata nel muro più volte, poi impalata sui piedi del tavolo.
Greta era straniera, erano in un luogo balneare e fu facile per Helmut, profondamente turbato, partirvene il giorno dopo.
Di rado pensava a macabri dettagli tipo il corpo opulento di Greta impalato a morte ma comunque pervaso da una certa sensualità. Helmut non era uno psicopatico, forse però lo stava divenendo.

Il vecchio tatuato della cella entrò nel raggio del suo chiaro, seppur cupo e assorto sguardo.
“Perché sei qui ragazzo?”
“Perché non riesco a fare qualcosa di più gotico.”
Il vecchio non comprese, Helmut voleva intendere di essere meno violentemente nazi e un po’ più elegantemente attaccato alla vita.
“Che hai fatto? Quello volevo dire!”
“Ho quasi ucciso un nero!”
“E perché?”
“Perché quel grosso maiale era nudo e sudato a fottersi una tipa di diciassette anni massimo, non so se lei era d’accordo, sembrava di si, dovevi vederli, sudata carne ondeggiante diinnanzi a me che lavoro spaccandomi il culo per essere un ingranaggio di una società del cazzo, fanculo!
Gli ho detto che se un bianco scopa una nera è perversione, se un nero scopa una bianca è ignominia, gli ho dato dell’animale, il grosso coglione con il cazzo da fuori voleva aggredirmi, mi faceva schifo toccare quello schifo in erezione, così ho preso una tenaglia e l’ho spappolato, l’ ho sfondato fin quando non è arrivata la madre della puttanella che mi ha anche ringraziato.”
Helmut notò che il vecchio si stava masturbando, forse la storia lo aveva eccitato, aveva infatti tatuati un gruppo di uomini che stuprano e torturano un paio di donzelle, c’era da immaginarsi il tipo. Non vi era differenza tra l’atto deplorevole d’un uomo bianco o di uno nero, questo Helmut lo sapeva, lo sapeva bene.

Scrisse a sua Madre:
Mandami qualche libro di Filosofia mamma, te ne prego.

SCRITTO DA:
DAVIDE GIANNICOLO

Short stories 10, rivista illustrata di letteratura fantastica

2011-12-02T03:00:00.000-08:00

Nel numero dieci della benfatta rivista-volume Short Stories appare uno dei racconti più toccanti del Giannicolo.
In un futuro folle dominato dalla violenza e dalla follia di un regnante effeminato e dittatorialmente glamour, si è giunti addirittura a dover pagare l'aria, chi non può permettersela deve sottoporsi ad atti umilianti e crudeli; uno di questi è partecipare di spontanea volontà alle serate tenute nei "templi del bondage": luoghi empi in cui si riunisce l'alta società, orribilmente tragicomica e sadicamente svilita, che perpreta sadici atti nei confronti della popoloazione bisognosa di aria. Uno stato di polizia effeminato e crudele dunque, di stampo "Neroniano", ove regna la crudeltà a braccetto con la decadenza.
Pochi uomini, desiderosi di vendetta e decisi a contrastare la follia con nuova e ancor più dirompente pazzia, sono decisi a contrastare il grasso e amebico dittatore e i suoi cani da guardi(bronzei castrati devastati dai solarium e gonfi mostruosamente gonfi da droghe chimiche e silicone accompagnati da nazistoidi "controllori" in latex nero).
Tra terroristi pronti a tutto ed estrema, efferata vilenza, trova spazio il lato toccante del racconto, un mondo che muore, ucciso da coloro che lo abitano, disseccandosi man mano su se stesso, destinato al suicidio e al buio più impenetrabile.

Short Stories 10 - Aprile 2011 - Collana Short Stories
Eccoci arrivati al fatidico numero 10 di Short Stories – Rivista Illustrata di Letteratura Fantastica.
Questo numero porta il titolo di “Dove la ragione vacilla” e tratta di quel brumoso crinale che è la follia, dove le prospettive narrative, i piani della coscienza, gli angoli di osservazione si mischiano e si confondono, rischiando di farci perdere la bussola, proprio in mezzo alla tramontana dove stavamo cercando quella rotella caduta..
Per l’intanto, ecco come i nostri autori si sono avventurati in questa incerta dimensione dell’incerto. Per prima cosa dobbiamo segnalare una della rarissime esternazioni letterarie del nostro Luca Oleastri, poetico come le sue fantasiose immagini. Paolo Durando, poi, ci narra di quando la realtà non è quella che credevamo fosse e questo fanno anche Giandomenico Amato, Claudio Tanari.
Fabio Calabrese, il prolifico per eccellenza, ci presenta coloro che si perdono nei mondi della propria fantasia, così come Adriano Muzzi, Claudio Cillemi, Paolo Ninzatti, Miriam Mastrovito, Raffaele Olivieri e Diego Di Dio.
Bruno Lazzari, con le chiavi della nostalgia, evoca un testimonial d’eccezione come Lucio battisti e questo fanno anche Marco Maria Sorge e Stefano Baccolini trattando altri personaggi noti. Quando sono le dimensioni delle cose a trarci in inganno ecco che incontriamo Federica Ramponi, Francesco Sedda e Spartaco Mencaroni.
Pia Barletta, Alessandro Oliviero e, in un certo senso, anche Giorgio Burello, ci presentano follie sortite da giovani menti, mentre Alessandro Napolitano, insieme a Michela ed Alessia Orlando, tentano soprattutto di confonderci.
Comunque vi sentiate predisposti, che vogliate seguire o meno i consigli di Alessandro Venzano, questi racconti prima o poi vi condurranno al manicomio.
Ma niente patemi, al racconto successivo già ne sarete fuori, in atmosfere più classiche della fantascienza, insieme Davide Pappalardo e Davide Giannicolo, magari però per ritornarci ancora… E non dimenticate la camicia di forza!
Con racconti di: Bruno Lazzari, Paolo Durando, Giandomenico Amato, Claudio Tanari, Luca Oleastri, Federica Ramponi, Marco Maria Sorge, Claudio Cillemi, Raffaele Olivieri, Alessia e Michela Orlando Nicoletti, Adriano Muzzi, Davide Giannicolo, Paolo Ninzatti, Spartaco Mencaroni, Alessandro Oliviero, Francesco Sedda, Fabio Calabrese, Davide Pappalardo, Alessandro Venzano, Alessandro Napolitano, Pia Barletta, Miriam Mastrovito, Stefano Baccolini, Diego Di Dio, Giorgio Burello.
Copertina di Luca Oleastri, 25 illustrazioni di Giorgio Sangiorgi, 206 pagine, dimensione 15.2 x 22.9 cm - rilegatura termica, disponibile sia stampato che in formato elettronico (PDF)
- LIBRO STAMPATO - € 14.50
- VERSIONE PDF - € 7

Steampunk Vapore Italico

2011-12-02T02:58:00.000-08:00

Cos'è lo Steampunk? Si tratta di un genere legato alla fantascienza, dove un ottocento domiato dalla tecnica e la meccanica incontra un futuro spropositato e al massimo dell'avanguardia.
In Italia, prima di adesso, non esisteva nessuna antologia dedicata a questo filone, ci ha pensato la edizioni scudo, radunando molti scrittori italiani e lanciando l'amo, così è nata questa serie di storie ambientate nel bel paese, ricche di ingranaggi, vapore, prodigi della tecnica e folle ottocento.
L'antologia è disponibile in due volumi, uno di lusso e a colori e l'altro più economico e in bianco e nero.
Troverete qui le istruzioni per acquistarlo:
http://www.innovari.it/steam.htm

Davide Giannicolo ha dato il proprio contributo scrivendo per l'antologia, un racconto ambientato a Napoli, tra folli orologiai, corsarsi spagnoli in tenuta antisommossa e maschera antigas, ragni meccanici, scugnizzi robotici e porno ballerine automatiche, Meccanocamorristi con artiiglieria pesante dotati di ordigni esplosivi al posto del cuore e molto altro.
Presto pubblicherò il racconto Steampunk del Giannicolo sul blog.

Segue l'articolo pubblicato dalla Edizioni Scudo allo scopo di divulgare il volume:

Sembra passato un giorno da quando ci rendemmo conto che gli
appassionati dello Steampunk, in Italia e nel mondo, sono un vero
esercito. Un fenomeno però non riconosciuto abbastanza dall’editoria e
dalla cultura.
Così decidemmo di avviare una delle nostre speciali iniziative e
invitare gli autori del nostro paese a cercare le vie dello Steampunk
italiano, nella speranza di realizzare quella che sarebbe diventata la
prima antologia dedicata, nel nostro paese, a questo genere letterario
fantastico.
Come sempre gli italiani hanno risposto talmente numerosi da offrirci
abbastanza materiale da realizzare non una, ma più antologie di questa
serie, che abbiamo voluto chiamare: Vapore Italico.
Gli italiani però non stanno quasi mai al gioco degli anglosassoni in
modo rigido e prono, e hanno fornito le loro speciali declinazioni del
tema proposto.
Questo perché il nostro giovane paese è anche molto vecchio e carico
di storia e di cultura, di influenze multi-etniche come forse nessun
altro al mondo. In Italia anche i sassi hanno un background.
Quindi ci sono storie (la maggior parte delle quali ambientate in
Italia) tipiche del genere, con tutto il loro carico d’avventura, e
altre più riflessive, sociologiche, meditate.
Non poteva ovviamente mancare l’ottocento, anche perché è un po’ il
periodo storico di elezione della maggior parte dei racconti
Steampunk, un vago sapore risorgimentale che diventa anche il nostro
modo di festeggiare i centocinquant’anni dell’unità di Italia.
Un’unità che, come vedremo, nel nostro fantastico mondo Steampunk è
stata raggiunta superando infinite sfide e insidie, o combattendo
esseri dalle oscure volontà e tecnologie che non avrebbero dovuto
arrivare tanto presto.
Perché anche questo è lo Steampunk: la sorpresa di riscoprire
totalmente ciò che credevamo arci-noto.

Iginio Ugo Tarchetti

2011-12-02T02:56:00.000-08:00

I

Oggi di negro umor mi son svegliato;
Esco di casa, e lunghesso la via
Due demoni cavalcanmi allato
Il mal d’amore e la malinconia.
Vo’ esorcizzarli; e in chiesa appena entrato
Scorgo nell’ombra la fanciulla mia,
Che china sullo spazzo del sagrato,
Mormora preci alla vergin Maria.
La miro, e in cor mi muto, e mi domanda
L’afflitta anima mia s’ella mi vide,
E lacrime per gli occhi il cor mi manda.
Ma mentre ch’io la guardo s’è voltata
E vedo che è un error che mi deride...
Era una vecchia rugosa e sdentata.

II

Co’ miei demoni accanto io son tornato
Muto e triste a rifar la stessa via:
Tutto era mesto, e il sol bianco e velato
Siccome preso da malinconia.
Cavalcanmi i demoni allato
Bestemmiando la vergine Maria,
E un giovincello a una vecchia abbracciato,
Lieto e scherzoso innanzi mi venia.
La vecchierella a un amator sí stolto
Diceva: Io t’amo, o giovine adorato!
E l’abbracciava, e baciavalo in volto.
E mentre tento immaginar chi sia
Quella vecchia che ha il giovine abbracciato
Si volse... ed era la fanciulla mia!

Iginio Ugo Tarchetti 1879