Il sogno
è la discarica della memoria,
una plaga dismessa,
cimitero abbandonato;
ove di tanto in tanto
s'inscenano cupe,
inquiete scenette
recitate in mal modo
da spettri grottechi
privi di vita e sapore.
Non scalda,
il sole del sogno,
né disseta la sua acqua.
Tutto è inganno
in quel regno nefasto,
triste tentativo della morte
d'aggrapparsi alla vita.
L'inverso del battito d'ali
d'una farfalla nivea
che si posa su un teschio,
spargendovi soavemente
una pioggia di spore dorate.
Davide Giannicolo
