S'increspa
la Luna
tra le foglie dei roseti
nei Lugli della carne,
ove la morte aleggia
lievemente posata
sugli steli irti di spine.
La brezza disseta la pelle nottetempo,
mentre il silenzio
dirige l'orchestra dei grilli.
Tutti gli orrori tacciono,
tranne lo squarcio sonoro
di qualche motore temerario
che canta di puttane consunte.
Ma il chiaro di luna
monda ogni lordura,
riverberando sulla mia spada
che oltre la finestra,
imponente,
sonnecchia.
Davide Giannicolo 2016
