Presagio di Morte,
sussurro tra le stanze vuote.
Muto rintocco,
frinire d’insetti in cerca di carne putrefatta.
Sogno gelato dagli istanti perduti,
luce che muore tra tende impolverate.
Solo un momento.
Solo un suono
leggero
che svanisce.
Davide Giannicolo
