CRISALIDE DI SANGUE
Si era consumata una notte di sangue, tre streghe erano state interrogate, brutalizzate avevano infine confessato di aver intrattenuto rapporti col maligno, furono poi uccise in un crescendo di torture, graffianti grida nella notte.
Condusse con sé una quarta donna alla villa, la trascinò lungo il malcurato e selvatico giardino.
La ragazza tentò un ultimo, disperato tentativo di resistenza una volta arrivati all’enorme portone della casa, conficcò i talloni nel umida terra sperando di ancorarsi e vincere la forza del cacciatore nerovestito, ma fu malmenata brutalmente, strattonata lungo le quattrocentesche stanze colme d’arazzi e statue, oggetti sui quali si posava pesante il tempo; ovunque in quei luoghi l’antichità immortale riecheggiava con il suo poema di morte, un angoscioso peso senza età, portatore di canti remoti.
Un torpore narcotico d’un tratto invase Igor, percepì malsano il desiderio di sprofondare addormentato; s’ immaginò in una bara, coperto di ghirlande bianche nell’eterno sonno della non esistenza, poi cadde in terra e gli parve di carpire l’odore dei fiori che prima aveva immaginato, sentiva i petali accarezzarlo sulla pelle nuda nonostante fosse vestito, svenne e un oscuro sogno s’impose dentro di lui, dai colori cupi, le sfumature inquietanti e foriere d’angoscia.
Nella visione un monastero si ergeva severo nella notte; i bianchi riverberi della costruzione gotica erano maestosi come il manto eburneo della paura, il silenzio ancestrale strisciava sinuoso, indisturbato lungo quelle mura d’espiazione e rinunzia.
All’interno tutto era immoto, poche figure incappucciate si muovevano, aggirandosi silenziose rasenti alle mura come fossero enormi ratti; monaci chiusi nella catarsi d’un’oblio immortale percorrevano ad occhi bassi gli ampi corridoi ornati da icone cristiane.
Ecco la scena spostarsi in una sala circolare, molte colonne seguivano la circonferenza del tetto conferendo alla stanza l’impressione di un tempio greco.
Vi era un uomo tormentato da nere visioni che ora occupava la scena, il saio copriva solo la parte inferiore del suo corpo, dalla vita in su il petto era nudo e sudato, l’ampia schiena solcata da purpurei segni di frusta, flagellazioni notturne che chetavano l’estasi dei demoni danzanti nella sua cella, di notte, ove nessuno poteva sapere, tranne Igor, che sembrava conoscere intimamente ogni personaggio delle sue visioni.
La stanza titanica era irradiata dalla luce della luna, che seducente come una dama in abito bianco, s’insinuava attraverso le finestre oblunghe, mentre l’aria, severa e opprimente, gravava come l’ansimo di una bestia.
L’uomo impugnava una spada, fendeva l’aria in un immobile esercizio marziale, era un’eterea battaglia contro l’ossessione. Il petto del monaco era percorso obliquamente da una profonda cicatrice, gli altri affermavano che era stato l’artiglio nero del diavolo a segnarlo in una notte senza luna.
“Padre Uccisione”.
Era così che gli spiriti maligni chiamavano questo monaco, Igor nel suo sogno lo sapeva bene, sapeva di cosa era capace quell’uomo, aveva letto di lui in tomi consunti alla fioca luce di notturne candele, durante le sue eterne ore di passata prigionia clericale.
Il sudore cadeva in perle diafane sul pavimento di marmo; Santa Chiara osservava l’uomo, compiaciuta dei suoi movimenti impeccabili, rincuorata dalla devota follia di costui.
Dei grigi mastini, improvvisamente, spezzarono il silenzio con il loro bestiale ansimo; giunsero nella sala e si fermarono a guardarlo incrociando i loro sguardi dorati con quello gelido e impassibile dell’austero monaco.
Erano infatti giunti dei cavalli in piena notte, cavalieri con torce e lanterne davano l’idea di un corteo funebre, serpe di lumi preceduta dalla muta di possenti cani latranti, che mesta strisciava attraverso l’imponente portone.
Altri monaci presto varcarono la soglia trascinando con loro una donna, costei portava lunghe gonne e vestimenti tipici da contadina, la camicia le era stata strappata, ed era seducentemente aperta all’altezza dei pallidi seni danzanti.
La ragazza fu condotta al cospetto di frate uccisione, una volta che gli fu dinnanzi la costrinsero ad inginocchiarsi con la forza, mediante schiaffi e strattoni.
Il grosso monaco sudato, con il volto segnato che sembrava più appartenere a quello di un guerriero che a quello di uno schiavo di Cristo, inguainò la spada e studiò la donna mezza nuda e avvilita dalle percosse, poi parlò imperioso:
“Confessa qui i tuoi peccati dinnanzi alla croce; evita di essere portata nelle stanze di tortura, confessa adesso la tua tresca con il diavolo”.
La donna pianse e annuì in patetici singhiozzi, l’uomo sorrise al di sotto della sua barba nera, un algido sorriso che rivelava sadici propositi.
Subito dopo il monaco snudò la spada e trafisse la creatura inerme; la lama penetrò nel mezzo dei seni di lei, poi il corpo infilzato fu sollevato con forza agghiacciante, issato sopra la testa del monaco, che tremante per lo sforzo era irrorato dal caldo sangue della peccatrice.
Quando il busto nudo dell’uomo fu completamente segnato dai serpeggianti rivoli scarlatti, il frate depose lentamente il cadavere in terra ed estrasse la lama dal petto di lei; si chinò sul corpo, con movenze sacrali bevette il sangue della donna morta, dalla sua bocca adesso colava rubizzo nettare ancora caldo di peccato che scorrendo lungo il mento, donava un satanico luccichio alla sua barba.
“Io ti purifico donna, in nome della Santa Inquisizione e di Dio onnipotente”.
I suoi occhi scattavano nevrotici saettando nel buio in cerca dell’ombra caprina del diavolo, in quel sacro tempio ove si celebrava il segreto del sangue, ove i guerrieri della chiesa combattevano con cieca furia.
Igor si risvegliò ricoperto di sangue, fu subito invaso da un enigmatico terrore nel vedersi imbrattato in tal modo; le sue lenzuola bianche erano tinte di scarlatto, getti rosso cremisi segnavano le tende del suo letto a baldacchino.
Poi notò il cadavere scempiato della donna rapita; ricordò d’aver dormito con il corpo privo di vita, d’aver consumato un sanguinoso amplesso blasfemo.
Quel sogno l’aveva inquietato, era come se gli uomini di quelle visioni fossero la sua stessa proiezione, o meglio, era come se essi dimorassero dentro di lui.
Pensava spesso che forse quelle persone erano state un tempo defunti antenati, il messaggio della sua famiglia: triste eredità di sangue, marchio indelebile dovuto a dimenticati racconti d’infanzia, sussurrati nella culla nottetempo da suo padre, primo maestro a inculcargli i segreti e le gesta della casta nera dei Vetusta.
Il suo albero genealogico era ricco di personaggi mitici: templari, giganti, monaci eremiti e oscuri condottieri, tutte persone a detta di suo padre, dimenticate dai libri di storia, personaggi scomodi e pericolosi da ricordare, rifiutati dalla chiesa stessa che spesso e volentieri se ne era servita per assurgere ai suoi più loschi scopi, per poi rinnegarli.
Queste visioni potevano dunque essere nient’altro che gli echi remoti della sua stirpe sanguinaria? Nella loro nitida realtà, nel loro violento impatto emotivo, potevano essere un tetro richiamo proveniente dalle tombe di famiglia corrose dai secoli? E se era così qual’era il loro latente messaggio? La consapevolezza? La continuazione della stirpe? O era tutto una fosca storia narrata da una mente malata?
Igor Vetusta si alzò dal letto, nudo e sporco di sangue; accese una candela incamminandosi verso bui corridoi.
Il riverbero della candela donò per un istante un cupo bagliore ad un quadro sulla parete, vi era raffigurato un uomo in armatura nera, aveva lo sguardo pensieroso, vagamente ascetico, sapeva che quell’uomo era un altro dei suoi antichi antenati, ormai confondeva i loro nomi e le loro turpi gesta.
Igor giunse in una stanza ornata da drappi neri e bordeaux, un’aria funebre gravava sugli oggetti vetusti, da molti anni le finestre schermite dai drappi non venivano aperte, l’aria e la luce non conoscevano quelle superfici impolverate e pregne degli effluvi della morte e della vecchiezza; si avvicinò a lenti passi verso il letto bianco, con grazia e timore, come se qualcosa di sacro vi fosse sopra deposto.
Sul letto giaceva una giovane donna, sembrava che un sonno soave l’avesse avvolta, invece era il sonno della morte che carezzava quella pelle bianchissima.
Igor posò le labbra su quella bocca esangue e con la mano carezzò all’indietro le chiome corvine della donna morta che cingevano una fronte innaturalmente bianca.
Baciò ancora quel volto, irrorandone di lacrime la fronte; singhiozzi di disperazione sprofondarono l’uomo in una crisi emotiva, chino come un bambino sul ventre della donna imbalsamata.
Quella era la madre di Igor ed egli la visitava ogni notte, le fantasie riguardo incesti necrofili rappresentavano una delle cose che uccidevano la sua pace tra le silenti mura della casa natale.
Davide Giannicolo
Davide Giannicolo
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