Tarda primavera, un cadavere tra i fiori di campo.
Gialli riverberi di piante in germoglio.
Grappoli sanguinanti.
Marcescenza.
Tarda primavera,
uno scheletro tra le fronde spolpato da un viluppo verminoso,
il frinire di una miriade di insetti,
grappoli sanguinanti.
Il silenzio,
la morte,
in tarda primavera.
La carne putrefatta concima il terreno avido.
Timido sole,
tombe a cielo aperto,
api giocose scavano gli occhi della carcassa abbandonata nel luogo solingo.
Tarda primavera,
marcescenza che avanza,
olezzo di verzura,
alberi brulicanti,
luce abbagliante,
viscere scavate dagli stessi parassiti di sempre.
Grappoli scarlatti,
mirabili riverberi dorati tra gli specchi delle foglie.
Grappoli sanguinanti,
morte glauca,
intrisa di odori…
Silenzio…
…e null’altro.
Davide Giannicolo
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