Re

 

Sudditanza di reietti privi di sbocco alcuno.

Concupiscenza eterna, nero fiore di carne nella bocca del tiranno.

Inveterate regine nere s’affollano in ginocchio intorno alla verga austera del sovrano, spalancano le labbra in attesa di suggere il potere.

Talmente maestoso, onusto di calma violenza, il Re Oscuro vive in un incantesimo di ghiaccio le sue notti solinghe.

Il sangue sulla sua mazza, depone una tetra promessa.

Poiché solo l’icore irruente d’un desiderio negato, potrà sciogliere il gelido cristallo che attanaglia ogni sua passione.

L’oscuro sovrano sogna, mentre i suoi sudditi, ammirati, frementi, si prostrano a lui sognando a loro volta un attimo incastonato in una gemma.

Davide Giannicolo

Inchiostro

 

Vorrei che l’inchiostro dei miei scritti, 

vivo, 

come lo sputo del polpo dallo sguardo di seta di Lautrèamont, 

strisciasse nottetempo dalle pagine dimenticate,

così da attorcigliarsi furtivo intorno ai tuoi capezzoli,

tappandoti la bocca improvvisamente desta, 

solleticando il tuo clitoride, 

scavando dentro te, 

facendo scoppiare nella tua testa una pioggia di diamanti.

Vorrei che l’inchiostro dei miei scritti, 

nottetempo, 

si tramutasse in vendetta 

e come stiletto insanguinato di rancore, 

con il quale li vergai, 

si infiggesse tra le tue costole fragili, 

facendoti scoppiare il cuore. 

Davide Giannicolo