Frantumi

 

Se ne sta a gambe larghe la vampira beffandosi di Lovecraft che voleva fottere una stella marina venuta dallo spazio o metterlo tra le valve di una vongola gigante. Il divino Catullo invece, senza complimenti se la scopa, troppo inebriato per badare al castello gotico che troneggia alle sue spalle e di cui non conosce l’architettura ai suoi occhi aliena. A dar man forte arriva Poe che però c’è l’ha troppo moscio, non disdegna però di fermarsi a contemplare, come un guardone tra le tombe, il quartetto di donne morte che si cimenta in saffiche effusioni poco distante da lui.

Ci pensa De Sade a squarciare il velo del tempo, e col potere di verghe di carne oltre i parallelepipedi della forma fa sbucare dagli scaffali dove si attarda la bibliotecaria otturata dal desiderio carnale, che mai sfoga, cazzi svettanti che la penetrano ovunque, lasciandola in una pozza di densa semenza.

È già successo altre volte tra i corridoi del supermercato, ma l’incantesimo è labile e le spranghe di carne e vene pulsanti si sgretolano inghiottite da una dimensione irreale ricca di falle. Le verghe si tramutano in tentacoli che tormentano un nuovo corpo in sacrificio.

Una schiera di nerd glabri si masturba ferocemente con la bava alla bocca, rendendo i propri glandi rossi e incandescenti come il cuore di un vulcano. Catullo è allibito innanzi alla visione, tenta di sbatterlo tra i denti di uno di questi impulmi sacerdoti del dado a venti facce, avviene una deflagrazione, densa poltiglia scarlatta viene lacrimata dall’occhio di un ciclope che presenziava nel buio del tempio immondo, tutto muta nuovamente, i tentacoli divengono tenebra tormentata, buio fitto senza fine.

La bella guerriera ci prende per mano estinguendo ogni timore, la sua forma è cangevole come in un sogno. 

La forma, gli odori, non esistono più. Forse solo il tatto persiste sul filo della spada lucente. La bella guerriera è alla foce del sogno, diamanti e serpenti dagli occhi d’opale mutano continuamente le sue forme ultraterrene.

È evidente che non ci è concesso restare a lungo in questi luoghi, il dolore di una polluzione di sangue mi presenta una novella Juliette, è lei la definitiva forma che mi conduce, da solo, nello scantinato dove la nuova Justine è stuprata da Goblin e Orchi come quella volta, nel ‘700 lo era da Volcidor e compagnia.

Non mi resta che risalire il flusso della lacrima e tornare nell’occhio del ciclope ma Juliette mi prende per mano, dirigendo il getto veemente della mia eiaculazione al di là del precipizio del cosmo. Juliette, la puttana cosmica, diviene astro fulgente a sua volta, nulla più potrà tornare uguale a prima, ora che la sacerdotessa di Sade m’accompagna in questa valle di corpi smembrati che posso accorpare a mio piacimento in un gioco di forme di cui ella stessa mi ha svelato la magia.

Allora ragazze fottono zombie in nefaste fantasie erotiche tra pareti di carta di riso, una putrescenza tipica delle menti storpiate che affogano nel loro stesso sperma.

...E nel Giappone feudale, forse la stessa forza malevola, muove strani istinti vampireschi in nobili case.

Vermi brulicano tra i glandi marcescenti, la morte prende vita, Catullo non sa se buttarsi nella mischia o suicidarsi.

La fanciulla di ferro si inginocchia, la differenza consiste in quale lato dell’immenso dado a venti facce, fatto di membrana carnale, l’immensità del tutto deciderà di eiaculare.

Davide Giannicolo 

Terrore nei Bassifondi

 

Gran Garrota era stato invitato nella torre del campanile in cui abitava abusivamente il Canonico Dagger, prete scomunicato e gran maestro di una setta Satanica, per consumare la cena della vigilia di Natale tra le spesse mura medievali riscaldate da una stufa a legna. Altro ospite sarebbe stato lo stregone Fravaglio di Triglia, che si guadagnava da vivere con falsi oroscopi e imbrogliando mediante la cartomanzia. C’erano inoltre la monaca che aveva abbandonato i voti, grassa e possidente, condotta sulla cattiva strada dal Canonico Dagger e la ragazzina ululante, di cui si sapeva poco o niente, tranne il fatto che presenziava sempre alle messe nere del canonico standosene in disparte in un angolo e ululando di tanto in tanto.

Il campanile si trovava in campagna, ma Gran Garrota, che aveva lavorato in fabbrica fino al giorno prima, voleva scaldarsi in procinto della cena, sfogarsi un po’ e farsi qualche regalo di Natale. Allora uscì di casa nel primo pomeriggio, guidò fino alla fermata di un autobus che portava ai bassi fondi della città, dalla parte opposta in cui era atteso per il cenone, molte ore dopo. Occultò la macchina in una strada fuori mano e salì senza biglietto sulla corriera, voleva immergersi nell’atmosfera dei reietti sin da subito. Sul pullman c’era un miscuglio di varie razze, ispanici, africani, islamici provenienti da terre remote, Gran Garrota li osservava con la bava alla bocca come fossero dolci natalizi, gli piaceva immergersi nello squallore come il messia di  Lautrèamont che si distende nell’immondo giaciglio di un postribolo abbandonandovi un loquace capello dell’aurea chioma.

Dopo circa mezz’ora la corriera vomitò i passeggeri dall’acre afrore tra le strade fatiscenti della città attanagliata dal gelo. Garrota scese con loro, il freddo accarezzava il suo lungo cappotto di pelle nera, un colosso dal volto mezzo celato da una Coppola grigia, guanti neri di capretto, incedeva nelle strade puzzolenti in cui le varie etnie, per il giorno di festa già cucinavano immonde pietanze composte dalle più svariate spezie e carni di sconosciuti animali.

 Entrò nel negozio di un cinese, prese fascette, nastro isolante nero, ganci d’acciaio, schiuma da barba, rasoi di plastica da poco e una borsa in simil pelle nera attua a contenere il tutto. Violentò la brutta cassiera asiatica visto che il negozio era deserto, la sgozzò e la lasciò in un lago di sangue dietro al bancone. Portava sempre con sé un lungo e largo coltello da caccia a lama fissa per questo tipo di esperienze. 

Gli venne fame ed entrò in un piccolo, sudicio locale che vendeva kebab, si rinfrescò con una birra e ordinò un panino, lo consumò lentamente, osservando gli avventori slavi e arabi, cercando di scatenare una rissa. L’odore della cipolla cruda e il grasso crepitare di quella carne dalla provenienza sconosciuta che girava sullo spiedo verticale dinnanzi al fuoco lo eccitò ricordandogli un piccolo inferno medievale, così, non sapendo più resistere frantumò la bottiglia vuota sul cranio di un moldavo e infilò il collo tagliente della bottiglia rotta nella pancia di un marocchino. Li stese tutti, compreso il gestore del locale, rimpinzando le loro carni coi frammenti di vetro e quando non bastarono, li abbuffò con l’irremovibile, puro acciaio della lama.

Ormai si era fatto buio e la magia del Natale era ancora più inebriante. Voleva comprare delle anguille, da cuocere sulla brace avvolte in foglie di lauro, da portare al Canonico Dagger, sarebbero state deliziose, il solo pensiero gli infuse calore in quella serata gelida. 

Andò dal pescivendolo, un giovane bengalese gli stava facendo un lavoretto di bocca nel retro bottega, Fravaglio di Triglia avrebbe detto che il giovane garzone, pagato in nero e a pochi spiccioli, stava “pulendo il pesce” come da tradizione. L’omone inzaccherato di frattaglie ittiche spinse via il piccoletto bengalese lasciandolo con la bava alla bocca, si sistemò i calzoni e andò al bancone a servire il cliente. 

“Metti i guanti merda umana, voglio delle anguille vive della specie grande detta Capitone e ringrazia che non ti uccido, perché sei l’unico italiano che ho incontrato stasera!”

Comprò cinque bellissimi esemplari giganteschi, vivi si dibattevano nella busta di plastica puzzolente mista ad acqua dolce. Rivide in quella scena un nuovo, piccolo inferno medievale e si eccitò ancora.

Lì vicino abitava Sashi, un suo misero e sudicio collega della fabbrica, anche lui un ometto musulmano del Bangladesh come il tipetto di poco prima che arrotondava alla vigilia dal pescivendolo.

Sapeva dove viveva Sashi perché lo aveva già seguito una volta, incuriosito dalla nana scimmiesca di sua moglie, anche lei era stata assunta da poco nello squallido posto dove si guadagnava da vivere. Essendo islamici non avrebbero festeggiato il Natale, ci avrebbe pensato lui ad allestire un bel presepe poco prima del cenone. I regali che aveva preso dalla cinese erano per loro.

Varcò la soglia del vecchio, fatiscente palazzo dalle mura marce, scrostate, cadenti. L’androne puzzava di stufato speziato in un cimitero mediorientale a cielo aperto, carcassa di pollo macerata nella merda condita con coriandolo, curry e cipolla.

Scassinò la porta, con la grazia e il silenzio di un cigno nero, all’interno la puzza di spezie straniere lo invase ancora di più , trovò quasi subito, uno dopo l’altro due ragazzini adolescenti, li stonò di botte al volto, legandoli poi saldamente col nastro isolante. In cucina incontrò Sashi, lo riempì di schiaffi, di peso, senza che questi potesse opporre resistenza, lo schiantò su una sedia e immobilizzò anche lui sapientemente col nastro nero. Ora poteva dedicarsi completamente alla signora, che a quanto pare era in bagno. Fu presa dal terrore quando si trovò davanti al colosso, le afferrò la gola, la sollevò e con la mano libera le strappò di dosso il pigiama denudandola. Le strinse una fascetta al collo senza soffocarla ma provocandole dolore, una alle mani e una ai piedi fino a segnarle con strazio le carni. Le infilò un gancio in una guancia facendola sanguinare abbondantemente, sul seno e sul ventre ambrato e gonfio. L’altro gancio fu fissato alla fascetta che servì a issarla su un pensile della cucina tenendola sospesa come una martire. Sashi guardava tutto con terrore. Sua moglie era nuda, sospesa nel vuoto, mentre agitava le corte gambe, sanguinante. Un rigoglioso cespuglio di pelo nero le ricopriva il pube come un manto animalesco,

arrivando fino all’ombelico. Gran Garrota spruzzò abbondante schiuma da barba sul mantello ispido, con il rasoio dalla lametta poco affilata cominciò a depilare la donna, grattava senza grazia; un rumore simile a un rostro di cavalletta stuprava la stanza mentre il pelo veniva via e la donna ansimava, presto emersero tagli ed escoriazioni, la vagina della bengalese mussulmana appariva ormai glabra come quella di una bimba. Sashi si dibatteva, Garrota lo tramortì con un pugno in testa, la donna piangeva, gridava singhiozzando frasi di diniego e richieste di pietà, che non fecero altro che infervorare l’aguzzino.

Garrota liberò due anguille, grasse e viscide, della specie che lui preferiva, ne infilò una nella vagina gonfia e arrossata poiché  depilata di fresco e l’altra nella bocca della donna che si dibatteva. La lasciò così, stuprata da quei serpenti acquatici, legata su un gancio alla cucina.

“Si è fatto tardi, tornerò a incularti un’altro giorno!”

Gran Garrota si allontanò silenzioso, come un fantasma, per le scale nel suo nero cappotto, che pareva il mantello di Maldoror. Prese una corriera al volo, mentre ormai il gelo e le stelle volgevano verso la notte della natività. Solo pochi passanti si attardavano dirigendosi verso le calde dimore piene di parenti e amici. Tra le luminarie natalizie che salutavano il quartiere deserto, le finestre erano già  piene di luce e appannate dal vapore caldo della cena imminente, dietro i cui vetri si udiva il vibrare di risate e voci in festa.

Il pullman era vuoto, se lo immaginava guidato da un conducente dalla faccia di teschio, per le strade non c’era anima viva.

La corriera spettrale lo condusse in campagna, dove recuperò la sua automobile. Erano le otto di sera, abbastanza in orario, gli piaceva arrivare per ultimo quando era atteso.

Il campanile era maestoso, immerso nell’oscurità. Quando salì le scale nere e buie, percepì le voci di sopra e una tenue luce conviviale. Immenso fu il calore quando gli aprirono la porta, il profumo del buon cibo, il lucore della stanza antica, il tepore della stufa, la compagnia dei suoi simili.

“Ho portato dei capitoni, hai del lauro vero Dagger?”

Il padrone di casa annuì senza parlare.

L’ex monaca grassa già lo fissava con occhi famelici, mentre la ragazza ululante gli sorrideva con follia demente.

L’unico a parlare, già palesemente ubriaco e rosso in volto accanto al fuoco scoppiettante fu lo stregone Fravaglio di Triglia.

“Sei sempre l’ultimo Gran Garrota....puzzi di sangue, torture e ossa rotte come al solito!”

Davide Giannicolo

La torre del campanile e i personaggi al loro interno sono liberamente tratti dal romanzo “L’Abisso” di J.K. Huysmans al quale l’autore porge un palese e grato omaggio. 

L’ambientazione razzista, il titolo e lo squallore sordido dei bassifondi sono un omaggio al racconto  “L’Orrore a Red Hook” di H.P. Lovecraft.

Il racconto è tra l’altro disseminato di tributi e omaggi al Conte di Lautrèamont.

Davide Giannicolo

Aggressione Futanari al veglione di Capodanno

 

Gabriel aveva fatto sei ore di macchina, in pieno inverno, per festeggiare coi suoi amici il veglione di Capodanno in un club(così lo chiamava lui) di Castel Volturno. Il ventenne nigeriano aveva lavorato duramente tutto l’anno in una fabbrica della costa adriatica e adesso non vedeva l’ora di svagarsi e lasciarsi l’estenuante fatica alle spalle.

Il locale era colmo da scoppiare, pieno di tipi strani eccitati da alcool e pasticche. Gente vestita in maniera assurda, anche chi non lo era appariva venuta da un altro mondo sotto le luci fluorescenti e gli stroboscopi che mitragliavano flash. La musica potente dai bassi nevrotici rimbalzava nel petto e faceva tremare i denti. Gabriel bevve un paio di cocktail, non sapeva assolutamente cosa ci fosse dentro e si lasciò andare. Era un ragazzo esile, dalle membra fini e allungate, l’alcol ci mise poco a fare effetto, completamente vestito di bianco spiccava nella pista, l’odore pungente del sudore cominciava a impregnare quella sorta di altare della carne dove la gente si ammassava l’un l’altra strusciando i propri corpi in un’unica massa palpitante. I ragazzi, per lo più neri erano scatenati, ballavano senza sosta. Improvvisamente si avvicinò però a Gabriel un donnone dalla pelle bianca, era più alta di lui, massiccia e muscolosa,  un volto bellissimo e magnetico. Gabriel iniziò a danzare con lei, intontito, quasi ipnotizzato, sentì quelle carni sode su di lui, enormi seni, morbidi e profumati nonostante quel carnaio, premevano contro il suo petto.

“E se fosse un uomo?” Pensò Gabriel, “Qui è pieno di trans, devo farla parlare, li riconosco dalla voce, anche se non è la prima volta che per arrangiarmi me ne faccio uno, stasera ho voglia di una donna vera!”

Come se la gigantessa bianca leggesse i suoi pensieri gli sussurrò all’orecchio parole umide e sensuali, quasi gli imperlò i lobi di saliva dicendogli con un alito fresco che sapeva di caramella alla fragola:

“Dai andiamo a prendere un pò d’aria fuori, qui si soffoca!”

Nonostante la musica alta non c’era dubbio, quella era la voce di una donna, niente toni gutturali e spiacevoli da transessuale, nessuna cazzo di T-girl o Shemale a fargli la buccia.

Si baciarono, lì in pista, aveva una lingua calda e grassa come quella di una mucca, sembrava volesse scavargli fin dentro le viscere con quell’appendice umida, sentì meglio quel sapore di caramella alla fragola e mentre la lingua gli violentava la bocca gli venne duro e lo premette contro la gamba d’acciaio di lei, che tanto era alta doveva piegarsi leggermente al fine di baciarlo.

Furono fuori e la musica si affievolì, si appartarono in un parcheggio, dietro il rudere di una casa vecchia, cominciarono a esplorarsi con le mani, lei divenne più aggressiva, spinse Gabriel contro il muro e limonandolo violentemente gli calò i pantaloni con un forte strattone liberando il suo membro duro, fine e lungo come le sue membra. Lei iniziò a frizionarlo, ma qualcosa non andava, quelle grosse mani sembravano appartenere a un muratore.

Eppure aveva due seni enormi e soffici, li liberò dal tessuto strettissimo ed elastico che li fasciava e ci fece giocare il ragazzo per un po’, poi si tirò su la gonna cortissima, e Gabriel fu preso da un irrefrenabile terrore. Arrotolato in un minuscolo perizoma filiforme c’era un mostruoso cazzo gigantesco, che ricordava il membro possente di un asino.

La tipa iniziò a ridere, eppure quella risata da ragazzina adolescente non aveva nulla di maschile.

“Adesso me lo succhi frocetto, o ti spezzo il collo!l”

Gabriel con uno scatto, coi pantaloni calati, tentò la fuga, ma la gigantessa lo afferrò e lo sbatté contro il muro, con una potenza decisa da buttafuori, il cazzone era duro e sobbalzava nel vuoto della penombra mentre la possente amazzone sballottava il  gracile negretto. Gli infilò un dito nel ano e gli morse  il labbro inferiore a sangue spingendolo contro il muro, assaggiò il suo sangue imbrattandosi la bocca di rosso carminio, mentre lo maltrattava e il membro mostruoso premeva contro il ventre di lui quasi a volerlo accoltellare con il glande rovente nella parete addominale, tesissima e palpitante a causa della paura.

Lo mise in ginocchio costringendolo con le sue enormi braccia piene di muscoli guizzanti e senza troppi complimenti lo strozzò col suo pezzettone di carne asinino, il ragazzo con la bocca piena e gli occhi lacrimanti non poteva fare altro che poppare in silenzio quella mostruosità che gli era stata ficcata in bocca, tenendosi con le mani supplicanti artigliate ai glutei di marmo di lei, al fine di non farsi trafiggere la carotide. Fu sodomizzato, schiaffeggiato, il culo dilatato oltre ogni dire sanguinò. Fu inondato da fiotti innaturali di seme, tutto il suo corpo si ritrovò appiccicato in una pozza animalesca, sembrava un incubo. Poi arrivarono altre gigantesse, sentiva risate da troie ragazzine troneggiare su di lui. Lo attorniavano coi cazzi svettanti, duri e sobbalzanti come randelli di gomma. Lo circondarono, severe, con le mani ai fianchi a mostrare la loro imponenza e le chiappe nude, dure e scintillanti come il marmo.

Lui nudo e supplichevole, implorante come una preda sul pavimento sudicio, le osservava sottomesso.

“Adesso ci farai divertire cazzetto moscio!”

Spaccarono ogni suo buco, lo soffocarono con carne venosa e pulsante, scoppiarono getti feroci di sperma nella sua gola e fra le piccole natiche sfiancate. Lo distrussero, le tettute culturiste dai culi di pietra. Lo picchiarono coi propri membri come fossero fruste o mazze nerborute e flessibili. Fu una gang bang in piena regola dove fu sfruttata ogni posizione e fantasia. Fino all’alba si consumò l’aggressione Futanari di Capodanno che annegò Gabriel nella più violenta e animalesca lussuria sottomissiva.

Davide Giannicolo 

Pregno di Tenebra

 

Sono pregno d’oscurità.

Come una campana che suona in una notte senza stelle né luna una cacofonia di disordine e isterismo.

Un brulicare di vermi infesta il mio cervello che rinsavisce solo al cospetto della violenza.

Sono come la scala di un buio scantinato, in cui la luce del sole non ha mai avuto accesso.

Sono il cuore irrequieto in una notte nebbiosa, il sangue che zampilla da una ferita auto inferta sul muschio della vecchia tomba in un’alba pallida e smorta.

Sono lo strangolamento e il cadavere ghiacciato in una sera di Novembre.

Sono la spranga dell’aggressione sopraffatta dalla febbre del delirio omicida, la frusta che schiocca in un crepuscolo di nevrotica perdita.

Illazione funesta, conseguenza d’un colpo di luna.

Sono lo stupro nell’androne del palazzo dal massiccio portone di tempi remoti.

Giungo nottetempo.

Al mattino le tue vesti sono ancora intrise di me.

Le laverai a fatica. 

Davide Giannicolo

Inferno sulla Terra

Dalle viscere sorge e infetta gli arti, gonfia il sesso nefasto, si arma di ferro. La purulenta anima s’agghinda di morte e cerca la tortura, con l’unico scopo di mortificare la carne. Si bea degli inermi in ginocchio, di dolore e seme incandescente li abbevera. Spezza le ossa, sputa veleno negli occhi, martirizza con la lama scavando fino agli organi. Inferno sulla terra, ieri come oggi, maschera chiodata, ruggine e carne spappolata. Coppa di sangue disseta dal rogo delle case intorno. Inferno sulla terra, urla strozzate, dominio, anima marcescente senza requie. Tormento interiore, lama che affonda, bocca che strazia, mazza che scempia, prole di morte.

Davide Giannicolo
 

Sally McNeil

 

Figlia della violenza, eroica lottatrice. 

Amazzone regina della sottomissione a forbice con cosce d’acciaio. 

Quanti uomini hanno eiaculato, soffocando tra le tue tecniche di wrestling casalingo, senza ring, solo con sordidi tappetini da palestra o moquette d’hotel a farvi da arena?

Quanta gente invece, hai sfigurato con pugni rabbiosi, strafatta di steroidi e rancore?

Finché quel fucile a pompa, ha vomitato tutto il tuo odio sulla faccia del tuo amato, come un inverso mito di Achille e Pentesilea.

Allora, da quel momento sei stata libera, serena.

Spezzato il sigillo della violenza, non senza dolore e profonde ferite, hai ricominciato a vivere.

Lode a te oh amazzone.

Lode al piombo e all’acciaio che ti hanno liberata.

Anche se so che non sei più te stessa e lo rimpiangi. 

Poiché ancora nei tuoi sogni, lotti e strangoli un sergente, senza alcun motivo apparente.

Davide Giannicolo a Sally McNeil

L’albero spoglio

 

Campagna desolata.

Primo pomeriggio.

Tenue nebbia s’innalza dalla terra nera.

Solo un albero spoglio, dai rami serpeggianti verso il cielo plumbeo, troneggia nel piatto, immoto silenzio del campo.

Un corvo saltella, infine s’invola posandosi su di un ramo dell’albero.

Una dama s’inginocchia, coi capelli raccolti in una treccia traversa.

Bruciante d’ardore ingoia il paesaggio del tetro pomeriggio di Novembre.

Tutto torna solitudine, 

inesorabilmente.

Davide Giannicolo

Il Catasterismo del Dolore

  

Vi è un dolore sordo.

Cosmico e in egual modo spastico, come una bestia che non è di questa terra.

Opprime le viscere.

Ha un solo, gigantesco occhio, che perfora l’anima.

Vi è un dolore cieco.

Eppure cela gemme di consolazione, tra scaglie taglienti come cristallo infranto.

V’è un dolore immobile.

Lo nascondo dietro il velo di una stella senza nome.

Davide Giannicolo

Volcidor: Manipolazione di organi genitali

Esperimento sonoro con basso distorto, effetti, voce e testo di Davide Giannicolo. 

Violenza verbale, nichilismo ed estremismo a tutto tondo per ubriachezza e cimiteri notturni.

Nelle informazioni del video troverete testo e altre curiosità.

Tex Willer rivisitato da Salvatore Conte e Davide Giannicolo

 

Ancora una volta lo scrittore Salvatore Conte ha stimolato la mia creatività invitandomi in un suo progetto Porno Western, dove ci divertiamo a
rivisitare e mettere in ridicolo l’ormai obsoleto e ostinatamente colmo di buoni sentimenti Tex Willer, personaggio antico del fumetto italiano che aveva sicuramente il bisogno di essere svecchiato dopo quasi 100 anni di pubblicazioni sempre uguali a loro stesse piene di luoghi comuni.

Qui potrete leggere invece di un Tex totalmente diverso, alle prese con situazioni violente, tanto sesso e cinismo al limite del sadismo e della necrofilia.

Ecco il racconto:  https://www.queendido.org/dite7.htm#Tex

007 Licenza Licenziosa

Lo scrittore Salvatore Conte con cui ho collaborato varie volte mi ha proposto di cimentarmi in un racconto con James Bond come protagonista in una situazione porno, mi è sembrata una buona idea mettere nei guai l’agente segreto britannico che non mi è mai stato simpatico, troppo lontano dalla notturna brutalità dei miei eroi.

L’immagine qui presentata è di Proprietà del suddetto Conte è gentilmente concessa dal suo sito QueenDido.

La protagonista femminile del racconto, ritratta in questa foto è la maggiorata dal seno naturale, nota pornostar Kelly Madison, vi invito a visitare www.queendido.org di Conte per ricercare le altre nostre collaborazioni passate e chissà future.

Sono un agente segreto, un uomo dalle mille risorse, eppure mi sono perso in  

quest’aeroporto, da quando stamattina il pelato mi ha condotto qui, solito stronzo antipatico, ennesimo agente che vuole scavalcarmi ed ereditare i miei meriti, col suo cappotto nero e lungo fuori moda. Mi ha dato poche informazioni criptiche e indecifrabili, una borsa di cui non conosco il contenuto e poi è sparito. Da allora vago in questi corridoi, non so se sia passato un giorno o un ora, nessun rumore, nessuna presenza, niente, sembra un sogno inquietante. Apro porte sempre più vecchie che non c’entrano tanto con un aeroporto, sembrano più appartenere a una scuola anni ‘70. Le stanze sono buie e fatiscenti, prive di mobili, abbandonate. Cerco di tornare indietro ma lo scenario intorno a me non cambia, ormai il calvo è andato via da troppo tempo, inutile chiamare disperatamente il suo nome, anche se non è da me. Mi decido e apro la borsa che mi ha dato, anche se il piano era di consegnarla all’uomo che mi attendeva al volo prestabilito. Nella borsa ci sono chincaglierie antiche, una tiara che sembra d’oro, qualche monile. Richiudo tutto, possibile che il calvo mi abbia fottuto?

Comincio a sudare freddo quando noto un buco nel muro, grande come la mia testa, possibile che prima non lo avessi visto? Sembrava essere apparso da un momento all’altro. Una luce intensa proviene da quell’apertura, come di mezzogiorno nel deserto. Titubando mi avvicino e do una sbirciata,  inizialmente i miei occhi sono abbagliati dal sole, poi una volta abituati vedo qualcosa di assolutamente folle. Innanzitutto il sole sembra innaturale, offuscato da un cielo malvagio è assolutamente lontano, sotto impera un deserto, di fronte a me una titanica parete piena di nicchie, come quelle degli altopiani della  Mesopotamia. Ero entrato in un aeroporto a Roma e adesso mi trovavo in chissà quale deserto di Babilonia?

Una mano mi spinse da dietro, il muro fradicio si sfondò e caddi nella sabbia malvagia del deserto.

Una donna mi sveglia a calci, calza dei sandali, una tunica bianca le copre a stento due seni giganteschi, attempata, per giunta occidentale, sembra americana.

Da quel momento mi sveglio da un viaggio lisergico:

“Ciao agente 007, io sono Kelly, faresti meglio ad alzarti in piedi e seguirmi!”

Lo feci a fatica, studiai la donna, era praticamente nuda sotto la tunica. I capezzoli erano grossi come due dita, un gran puttanone su un altopiano della Mesopotamia....

“Mi avete drogato non è vero? Scommetto che è stato il pelato!”

“Oh ti riferisci a quello che ti ha portato qui? È morto poco fa tra te mie cosce!”

 

Tra le sue cosce? Ma chi cazzo era questa? 

Aveva già preso la borsa, mi condusse a calci in una caverna vicina, lì dentro mi aspettavano nanetti deformi dall’aspetto siriano, saltellavano qua e là contenti di vedermi, mi legarono con catene pesanti, dall’apparenza secolare, fisse nella pietra della caverna, mi strapparono i vestiti di dosso, era brutta la sanzione delle mie chiappe contro la nuda pietra, rappresentava a pieno la situazione.

La donna apparse, completamente nuda, tranne che per la tiara e i monili che aveva preso dalla borsa. I nanetti le saltellavano intorno arrapati come degli ossessi, qualcuno si eiaculò sui piedi senza nemmeno toccarsi. Mi si avvicinò sculettando sinuosa, il suo sesso peloso emanava l’acre odore di una belva, mi incise il petto con una delle sue lunghe unghie color oro, il sangue cominciò a scorrere copioso imbrattandomi il cazzo, era proprio quello che voleva, poiché si inginocchiò e cominciò a succhiarmelo, tutto insanguinato com’era, come una vampira assatanata. Quando fu bello duro lo afferrò fra le mani, con un piede premuto contro la parete è una mano alla catena si arrampicò su di me, se lo infilò fino alla radice, sembrava che volesse ficcarsi dentro anche le palle, cominciò a montarmi freneticamente, con veemenza selvaggia, espulsi il mio sperma dentro di lei, forse sarei stato padre anch’io di uno di quei mostruosi nanetti, fu un godimento doloroso, bestiale, sembrava che il mio pene fosse divorato da quella vulva mostruosa e non potesse mai più uscirvi, almeno non integro. Pareva che quella fica fosse lì per mangiarlo, triturarlo, spappolarlo.

Mi baciò sulle labbra, eravamo sudati e spossati.

“Lieta che sia sopravvissuto Signor Bond, una donna come me, nella situazione demoniaca profondamente legata ai culti antichi, ha bisogno dei servigi di un uomo come lei, in quest’epoca turbolenta, sempre che lei voglia sopravvivere!”

Cosa mi restava da fare se non accettare?

Davide Giannicolo

Fumetto Ignazio Faust(tratto dal romanzo "Di Notte") Soggetto e sceneggiatura di Davide Giannicolo, Disegni di Davide Arpaia

Dieci anni fa adattai il mio romanzo Di Notte per il fumetto scrivendone soggetto e sceneggiatura che fu apprezzato da un editore di Città di Castello, il quale mi esortò a trovare un disegnatore capace di interpretarla. Scelsi Davide Arpaia, napoletano come me, capace a mio avviso di rappresentare una Napoli barocca, notturna e decadente, piena di guglie e chiese dimenticate, così come l’avevamo vissuta entrambi e che io avevo usato come scenario e ambientazione della mia storia.

Purtroppo l’editore, un pazzo che non aveva compreso il tratto underground alla James O’Barr di Arpaia, non apprezzò i disegni lasciando la storia incompiuta, triste rappresentazione della desolante situazione editoriale italiana, composta da leccaculo e Gitoni pronti a porgere le natiche.

Un giorno vi racconterò di come Tiziano Sclavi, celeberrimo autore di Dylan Dog, mi snobbò in mezzo ai boschi in cui si trovava la sua villa a Venegono Superiore in Lombardia, alla quale io, giovane sognatore pieno di speranze, bussai cercando di essere ascoltato.

Le tavole di Arpaia qui riportate sono in fase sperimentale, posseggo quelle definitive che presentai all’editore, attualmente marciscono nella mia cantina, non mi sembrava giusto riportarle in questa sede, a voi che non tirate mai fuori un euro e invece comprate mille puttanate in fumetteria.

Davide Giannicolo

 

1997

 

I Lanzichenecchi del mio tempo si erano trasformati in guerrieri urbani, vestiti di pelle, borchie e catene, storditi da canne di fumo.

Pronti ad andare in contro alla morte in uno scontro su un autobus notturno o sui binari di un treno metropolitano che sarebbe arrivato solo all’alba, perforando la notte, per salir sul quale, naturalmente, non avevano (avevamo) pagato il biglietto.

Nessuna ferita sulla pelle, nessuna contusione, avrebbe causato effetto su quei corpi nichilisti. Solo onore e bottiglioni di vino rosso da smaltire, insieme al dolore orgoglioso della lotta corpo a corpo.

Nulla ad ammansirli, tranne l’inebriante profumo della notte che come un fantasma aleggia anche nei più squallidi anfratti della metropoli impazzita.

Davide Giannicolo

Succuba

 

Avevo un lavoro di merda, che mi consentiva di pagare il monolocale nel quartiere periferico popolare, una stanza in cui dormivo e mangiavo con un piccolo cesso adiacente, quindi si poteva benissimo affermare che mi lavassi ed espletassi i miei bisogni nella stessa stanza, solo separato da una porticina scorrevole. Poi mangiavo certo, cibo a buon mercato per pasti frugali. Oltre a dormire e mangiare non avevo molto tempo per me stesso, tantomeno per relazioni e amicizie. 

Si dice che nello squallore degradante proliferi il male e forse fu quello che mi accadde, probabilmente proprio dalle carcasse di cibo consumato e andato a male, dalle fibre delle mie lenzuola non lavate, lei sorse come un parassita.

La prima notte in cui giunse fu solo un impercettibile fruscio, una sensazione piacevole; leggero peso sul mio addome, un alitare speziato sulla mia faccia che sembrava il vento della sera primaverile, cose insignificanti insomma, ma che trasmettevano benessere, non come il fruscio che provoca lo zampettare delle blatte sul tappeto, a cui ero abituato appena spegnevo le luci.

Feci sogni stupendi, paesaggi tropicali, mari quieti in cui mi immergevo in bagni rilassanti e paradisiaci, ebbi un orgasmo e mi svegliai all’alba imbrattato di sperma.

Il giorno dopo a lavoro ero debole, allucinato, la gente intorno a me pensava che fossi reduce da una sbronza. Ma non era così, anzi fu da quel momento, ora che ci penso, che iniziai a bere in maniera massiccia, volevo stordirmi, stendermi e ripetere quei sogni, infinitamente più piacevoli della triste realtà che mi circondava. Iniziai a non mangiare, a saltare il lavoro, a bere soltanto, così nel giro di due mesi di totale assenteismo, in cui me ne stavo a letto, fui licenziato.

Lo feci perché lei tornò ogni notte permettendomi di riconoscerla, consentendomi di toccarla lentamente, dandomi fiducia, come un animale selvatico che impara a conoscere l’uomo, dicendo con quella voce sussurrante e melodica di volere solo me. Si distendeva sul mio petto, mi baciava, mi dava calore, quel gelido letto incrostato di solitudine finalmente viveva il tepore di un’ospite e io ero felice, anche se non ero sicuro se quella fosse illusione o realtà, sogno o veglia allucinata dall’alcool. Ogni volta lei mi svuotava del mio sperma, lo beveva, succhiandolo dal mio sesso, l’estasi che mi provocava quell’atto, mi dava oltre a un estremo godimento, un viscerale dolore, provocandomi debolezza e deperimento, quando andava via era come se matasse di vermi brulicassero nel mio letto.

Ero sempre più malato, debole e immobile, non mi muovevo dal letto. Ero innamorato però, aspettavo che il suo volto apparisse, bianco come le pareti rischiarate dalla luna, sospeso nel buio come un fantasma. Sentire il suo fiato da predatore, i suoi baci di lussuria diabolica, il peso del suo corpo sul mio petto che mi inchiodava immobilizzandomi, fino a quasi uccidermi soffocando il mio respiro, questa era diventata la mia ragione di vita e il premio di ogni mia quotidiana attesa. Era chiaro ormai che lei si nutrisse di me, svuotandomi della vita che beveva a grandi sorsate ogni notte, ma io aspettavo sempre, con fervore d’adolescente il suo ritorno. 

Ormai non ero altro che un guscio rinsecchito privo di linfa, la vita era solo un filo sottile legato alla sua prossima visita in cerca dell’ultima mia eiaculazione.

Fu in una di quelle notti che con le ultime forze rimaste osai allungare le mani verso il suo corpo, l’accarezzai, pensavo di meritarmelo ormai visto che avevo dato la vita per lei rinunciando al mondo esterno, che tuttavia per me non aveva comunque attrattiva alcuna. Sentii sotto le dita  delle zampe callose, disgustosi arti atrigliati d’uccello e non tenere natiche o cosce polpose come m’aspettavo, piume di delirio, essenza di incubo e non di sogno come avevo creduto. La realtà m’invase tutta in un solo colpo simile a una valanga, facendomi andare in coma, letteralmente...

Lei rideva sguaiatamente, ancora ricordo quella risata di scherno da demone parassita, appollaiata sul mio petto, nutrendosi avidamente e senza pudore dei miei rantoli di disfatta e delle ultime gocce di sperma che erano in me.

Mi sono svegliato qui, in ospedale, non so quanto tempo sia passato dal mio collasso, temo che possa raggiungermi anche in questo posto finendo ciò che aveva iniziato. Proprio ieri ho sentito il primo fruscio sulle lenzuola, come il frullio d’ali d’un volatile malevolo, così come si era annunciata mesi fa nella mia squallida stanza, piuma di morte e illusione assetata di vita altrui, pronta ad accovacciarsi sul mio petto rubando la mia misera vita fatta di solitudine e alienazione, di cui ormai a nessuno più importa.

Davide Giannicolo

Talhoffer

Seguace di Talhoffer liberati di peso d’armatura, ma allenati con essa così da poterti muovere con più velocità. Decapitazione vien da sé se il ferro hai affilato e duramente l’hai provato. DuelloGiudiziario ragione ti darà se la tua causa è nobile e violenta la tua mano.

Davide Giannicolo

Il segreto

 

Troia,

conosco il tuo segreto oviparo.

Eppure nelle acque torbide,

che i nostri corpi nascondono,

io per finto errore,

peccaminosamente,

sfioro la tua coscia tornita.

Mostro dalla pelle umana,

ragno nascosto sotto corvina chioma,

le tue immonde larve già proliferano nella mia carne?

Uova esecrabili attendono il seme del desiderio inconfessabile?

Dicastero

In un dicastero di verghe pulsanti, 

sobbalzanti come molle impazzite.

Attendono di zampillare,

fiotti incandescenti

e bramosia dirompente. 

Sospesa in un attimo affannoso,

genuflessa, 

vi è la carne del sacrificio,

che placida implora

l'assalto tentacolare.

Davide Giannicolo

Controra

Vedo un sole senza sole a metà strada tra nostalgia e ricordo.

Sento un profumo spezzato d’estate che non c’è.

Odio la controra ed i suoi demoni 

poiché m’invasano d’un fascino maliardo.

Il frinire delle cicale, in un’ossessiva sinfonia,

può condurmi a mia insaputa sul ciglio di una rupe.

Morte nel torpore di mezza estate.

Ipnotico delirio d’una nenia incantatrice.

Chiudi la porta e tieniti all’ombra,

non sfidare gli spettri del primo pomeriggio,

poiché sono più infimi di quelli che incontrerai nottetempo.

Potrebbero trovare il tuo corpo scempiato sulle rocce, istigato al suicidio dalla persuasiva cicala che mai a quell’ora cessa il suo folle canto.

E Pan, il dio cornuto, signore della controra, riderà della tua stoltezza.

Davide Giannicolo

Fantasmi

 

Non so se è stato un fantasma mesto, apparso sui ciottoli dei binari deserti.

O l’infausto, maliardo gorgoglio d’una fontana, nel silenzio del primo pomeriggio.

Forse sono state le ali bianche di quel cigno, che hanno dispiegato abbagliante candore tra le tue natiche.

Qualcosa ha rubato un pezzo di me, questo è tutto ciò che è certo.

Davide Giannicolo